Gadins et bouts de ficelles

Clémente, par François Bonneau

François Bonneau, Jacques Cauda — 2017-04-06T22:00:00Z

Si tu ne me demandes qu'un seul mot, alors je dirais bien clémente.
Je t'assure, c'est le premier qui m'est venu en tête. Clémente, oui, à cause de la couleur. Bien sûr que je le dis pour le moment précis où tu m'es apparue. Là, de la manière dont tu te montrais, c'est comme si un calque avec le mot clémente s'était intercalé entre toi et mes yeux, mais souviens toi, aussi, de ce que tu portais, voilà, tu l'as ? À s'habiller comme ça couleur clémentine du col jusqu'à mi-cuisse, c'était facile, aussi, de se dire sans effort que, tiens, voilà une clémente clémentine. Je ne m'en rends compte que maintenant, quand tu me le demandes.
Oui, si je t'avais vue en bleu, j'aurais dit autre chose, pas forcément bien mieux.
Après ? Tu m'as dit que le soir, le palmier revenait.
J'ai trouvé ça gracieux, d'abord. On peut bien se planter. Vu ce que tu portais, je l'ai imaginé clément aussi, ton palmier, orange comme ta tenue, un compagnon sans heurt. Ton sourire s'est résigné. Admets que tu ne m'avais pas tout dit.
Comment je l'aurais su, moi, que derrière tes épaules, le palmier étalait des sourires carnassiers ? Que ses feuilles étaient griffes ?
J'en ai bien entendu, des récits de cauchemars, des gras, des sanguinaires, des salaces et des vides. J'en ai bien entendu, plus souvent qu'à mon tour, mais des palmiers qui mordent ou s'apprêtent à le faire, ça, jamais avant toi. Et tu me dis qu'en plus il vient comme dessiné par un enfant, naïf, traits de charbon ?
Je voudrais bien t'aider. Rhabille-toi donc, aussi.
Que je te désherbe les songes ? C'était le but de tes questions ? Tu crois que ça pourrait marcher ? Tu peux le sentir s'expulser ? Ton palmier est parti, tu crois ?

Je pourrais l'avoir avalé ?
Pas de rancune ? Non, d'accord, mais je ne veux plus te voir qu'en bleu.

hypothèses de travail, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Jacques Cauda — 2017-04-06T22:00:00Z

Pour lire mon texte, aller là.

- écrire avec François Bonneau (avril 2013 et avril 2017) / femme, solitude, peinture, criminel, violence, sexualité, François Bonneau, Jacques Cauda

Ton être poussant, par Jean-Claude Goiri

Angèle Casanova — 2016-02-04T23:30:00Z

Je t'ai appris à tomber quand tu marches
je t'ai appris à parler avec nous
je t'ai appris à lire dans tes pensées
et je t'ai fait voir
comment ça tombe les feuilles
mais je ne t'ai jamais dit pourquoi je les ramasse

Je t'ai appris l'arrondi de la terre
je t'ai appris les carrures d'une maison
je t'ai appris les quatre coins du monde
et je t'ai fait voir
comment ça tombe la nuit
mais je ne t'ai jamais dit pourquoi j'en dors si peu

Je t'ai appris à faire des ronds dans l'eau
je t'ai appris toutes mes histoires de fées
je t'ai appris par où la souris passe
et je t'ai fait voir comment ça tombe les dents
mais je ne t'ai jamais dit que la souris c'est moi

Quand je pousse mon être dans ton être poussant
Caché dans mon buisson je sens ma peau perler
Quelques sons épuisés l'attirant vers tes branches
Qui détachent sans mal des morceaux choisis,
Et, tirant un peu plus, les déposent sur nos feuilles,
Sans bruit.

Quand
L'automne étant
Feuilles à terre et sans ombre
Tu me verras blanc
et nu sur mon tapis tombé
Je boufferai ma terre par les racines
Pour te trouver une parole ronde
A t'enchanter,
Sans bruine.

Hajime, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2016-02-04T23:00:00Z

Pour lire mon poème, allez là.

- écrire avec Jean-Claude Goiri (février 2016) / mère, enfant, enfance, géométrie, amour, jeu, vases communicants, poème, Jean-Claude Goiri

Lucario faites la vague, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2016-01-01T11:54:00Z

Pour lire mon poème, allez là.

- écrire avec Lamber Savigneux (janvier 2016) / mère, enfant, enfance, jeu, vases communicants, école, poème, Lamber Savigneux, Japon

Yuichi, par Lamber Savigneux

Lamber Savigneux — 2015-12-31T23:00:00Z

YU-ICHI transmet son énergie artistique par des caractères « kanji » logographiques, qu'il utilise comme une métaphore pour communiquer son message artistique, son état. Ce faisant, il ne se concentre pas sur l'aspect esthétique des caractères mais plutôt sur le développement sans retenue de sa force intérieure directement exprimée par l'écriture. Il dépasse la calligraphie traditionnelle et atteint à une radicalité © Japan art, (http://www.japan-art.com/index.php?id=9&kid=3)

La tension de yu ichi ne nécessite pas que l'on parle, voire que l'on se taise, cela lui est indifférent. Il s'agit d'énergie et de tension intérieure qui libère une puissance artistique et habite l'encre, kanji si tu veux, encre sûrement et la trace d'une vie sur le bitume, dans l'éther brûlant d'une vie qui se consume, par la volonté du crin.
Le Noir sur le blanc conçoit tout, retient enfermé des milliers d'oiseaux dans la nasse de l'encre qui libère quand le corps enfin redonne un corps au corps, de l'effort, il y a les traces de ce passage comme des chapeaux de roue ou des traces de pneus dans la neige.
Des fumées maléfiques. On parle de fulgurance mais c'est un animal, une plante, un astre, un gong en pleine furie. Un jet qui casse le mur du son, condensé, délié il crache, éructe, or ou est psaume
Comment faire preuve de l'écriture ou prendre le tracé à rebrousse-poil.
C'est que je regarde le pinceau plutôt que la masse des muscles, je vois l'énorme culture mettre l'espace en mouvement transmettre au caractère l'étoffe et la peau hérissée. On ne voit bien que l'encre épaisse et est écarté le redondant comme le fait sur le sol l'homme accroupi qui s'apprête à écrire.

D'une étoile, par Stéphane Bataillon

Stéphane Bataillon — 2015-12-03T23:00:00Z

Pierre, feuille, ciseau
et l'enfant qui tressaille

- écrire avec Stéphane Bataillon (décembre 2015) / enfant, mort, nuit, violence, chant, oiseau, vases communicants, poème, Stéphane Bataillon

le raisin, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-12-03T23:00:00Z

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- écrire avec Stéphane Bataillon (décembre 2015) / corps, perte, Paris, ville, deuil, angoisse, mort, eau, lit, télévision, solitude, criminel, violence, horreur, sang, peau, visage, peur, téléphone, vases communicants, poème, Stéphane Bataillon

Un cœur immobile sort de sa torpeur, par Mickaël Berdugo

Mickaël Berdugo — 2015-11-06T07:26:39Z

Un cœur immobile sort de sa torpeur.
Des vases sans eau coulent sur des hommes sans nom.
La jeune fille crève un ballon,
Puis deux,
Et le manège ne fait que continuer,
Sans fin,
Sans fin.
Une porte discute avec une autre porte
De la météo,
Des robes retombent sur les corps nus.
Adam et Ève s'attablent.
Vide se dit « chercher »
Dans le langage du ventre.
Une page blanche s'assombrit,
Une lumière fait la fête
Dans un corps avachi.
Le silence frotte un silex
Pour y voir le génie.
Le génie de la parole
Et du mot.
Mille mots dans un vase
Et un pied dans la chaussure.
Une femme danse
Sur une vague.
La mer est loin.
Loin est la mer.
Un corbeau traverse un miroir.
Des fantômes blaguent
À propos de leurs difformités.
Un mort est un mort
est un mort est un mort !
Rien ne vaut la vie !
Les années comptent
Leurs fêlures à l'aide d'un hachoir.
Un fantôme passe
Devant la télévision.
Un fantôme passe
Devant la télévision.
Le soleil donne un coup de pied
contre la Terre.
Elle se déplace d'un millimètre.
Presque plus rien ne bouge.
Sauf le temps.

anche / hanche, par Angèle Casanova (à partir d'une démonstration technique de Rose S.)

Angèle Casanova — 2015-11-06T07:26:27Z

elle tourne lentement le roseau dans l'axe
sa main fait un va-et-vient rapide
entre le bout d'écorce et le bas du mandrin
où il est accroché

elle vérifie
que l'ensemble est bien droit

quand tout est prêt
elle prend un bout du fil à coudre qui pend
du pied de la coiffeuse
fait un nœud autour du roseau
tire sur l'appareil
tend le fil le plus possible
et tourne
longtemps

un fuseau arrondi se forme
à la jonction du roseau et du mandrin

quand la rainure est comblée
elle fait un nouveau nœud et coupe le fil

alors elle prend du vernis à ongle et enduit le fuseau
souffle un peu pour le faire sécher plus vite
et dépose l'ensemble
dans un verre à dents

l'anche est prête
peut-être jouera-t-elle
peut-être pas
nous le saurons bientôt
le hautbois l'attend

***

Je l'ai écoutée me donner ces explications techniques. Me parler de l'importance de ces gestes. Le son vient de l'anche. Sans elle, le hautbois est muet.
Elle parle, et des images confuses se dessinent en moi. Le h de hanche interdit l'élision que son absence dans le mot anche permet. C'est simple et pourtant source de trouble.
Lorsque j'utilise à mon tour le mot anche, je trébuche mentalement sur la liaison. Je sosote. L'anche devient l'anse. La hanche, la Hanse.
Je dis anche pour hanche, hanche pour anche. J'attache mes hanches avec du fil, je les maintiens au cordeau. Elles doivent rester dans l'axe de ce voleur de mandrin. La discipline est de mise en la matière. Le voleur est là, il fait la loi. Les hanches n'ont qu'à bien se tenir. Si ce n'est pas le cas, on les jettera à la poubelle. Alors on s'applique. On les attache. On les enduit. Le vernis est chaud sur le corps. Il colle au ventre. Les hanches ne sont plus qu'un bleu. Des escarres se forment sur leurs pointes. Le corps qui les porte souffre, mais tient bon. Le mandrin va dire ce qu'il en pense. Il faut attendre que le vernis sèche, que le plâtre opère, que le corset fasse son temps. Alors le corps sortira de sa gangue collante, et on verra bien s'il sonne juste.

Texte initialement publié sur Bakuraël, le blog de Mickaël Berdugo, dans le cadre des Vases communicants de novembre 2015.