géométrie variable

Angèle Casanova — 2014-08-03T11:10:20Z

Ce qu'elle a ce qu'elle est. Comment départager. C'est compliqué. Avoir un corps. L'incarner. Être ce corps. Le dépasser de l'intérieur. Être autre à l'intérieur. S'en sentir écartée. Mise à la marge. Être chair et puis quoi. Alors traîner ses guêtres. Se heurter à tous les coins de bureau qui passent.

Elle vit sa vie avec ce corps. Lorsqu'il mourra, elle disparaîtra. Tout simplement. Comme un mirage. C'est étrange. D'être. Une. Vision. Du monde. De le dominer de son regard. De l'ordonnancer à sa façon. Et de le faire à partir de ce corps. Ancrage si mince. Elle serait un cerf-volant retenu par un filin en plastique. Au moindre coup de vent, il claque. Il se cabre. Et puis, sans crier gare, le filin cède, ou le nœud qui le retient à quelque bout de branche se défait. Et il s'envole. Et elle disparaît.

Ce qu'elle a ce qu'elle est. Rien. Un rêve peut-être. Elle traîne ses guêtres. D'homme en homme. De corps en corps. Elle s'ennuie. Son corps bouge, ressent du plaisir mais pourquoi. Elle s'use la cervelle à trouver un sens à tout ça. Alors elle pense en termes géométriques. Cercles. Triangles. Carrés. Losanges. Elle articule en son for intérieur, gourmande, son préféré. Parallélépipède. Elle plisse les yeux. Elle géométrise sa vue. Tout se résume à cela. Mouvements. Trajectoires. Poussées. Des corps s'imbriquent. Se séparent. Forment des figures. De style. Peut-être. Des amorces. Des images. Des tentatives de quelque chose. Fugace. Sans consistance. Qui s'échappe dès qu'elle tend la main pour le saisir. Alors. Elle bouge. Elle aime. Elle vit. En tendant les mains. En doublant les figures formées par son corps et les leurs. Avec ses doigts. Elle trace dans l'air des incantations géométriques. Qui prennent la forme. D'une réflexion. Sur sa vie. Sa sexualité. Le monde. Et tentent. Pourquoi pas. De le figer. De le rendre compréhensible. D'un seul geste. Englobant. De la main.

oeuf mimosa

Angèle Casanova — 2013-10-21T10:50:00Z

Elle est allongée dans la pénombre. Le jour se lève. Toute la nuit, elle s'est agitée, retournée d'un côté de l'autre sans trouver le sommeil. Les pensées ont du mal à trouver leur chemin jusqu'à sa conscience. Elle regarde le plafond un moment. Au fur et à mesure, le chaos qui l'habite refait surface. Son corps ne bouge plus, ses neurones ont pris le relais. Elle fixe le plafond et elle réfléchit. A ce que cela signifie. D'être telle qu'elle est. Sable mouvant, inconsistance, curiosité infatigable. Rien de sûr. Rien de simple. La faim inextinguible. Sa bouche qui explore, qui cherche, sans jamais trouver, le goût recherché. Celui qui la rassasiera.

Un œuf mimosa. Voilà ce qu'elle est. Un œuf qu'un cuisinier a fait bouillir, écaillé, mis au frigo et soigneusement vidé de sa substance. Riche, douce, somptueuse. Ecrasée à la fourchette, délayée dans la mayonnaise, malaxée, lissée. Réinsérée dans l'œuf. Ni vu ni connu. Le vide, réoccupé. Différemment. Vide toujours. Mais semblant plein. Identique au toucher. Plus lourd cependant. Un œuf mimosa. Qui pourrait le savoir, qu'elle est un œuf mimosa. Elle a l'air blanc, brillant, appétissant. Elle a bon goût. Mais pas celui escompté. Jamais. Elle est toujours autre chose que ce qu'elle semble être. Plus. Moins. Différente. Comment savoir. Jamais entièrement là. Toujours vacante. Ailleurs.

Le jour se lève. Où aller. Aucune promesse ne s'offre à elle. Pourtant, elle le sait. Elle doit continuer à chercher. Même si elle doit en crever. Alors, elle soulève un pied doucement. Le drap glisse sur sa jambe, la caresse au passage. Elle bascule en avant, touche terre. Front baissé, elle se dresse. Le regard lourd. Entre ses dents serrées, elle murmure. Ladies gentlemen let's play.

Gadins et bouts de ficelles

géométrie variable

oeuf mimosa