un rideau peint, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-09-06T07:57:00Z

Un rideau peint. Scène de théâtre impromptue, le faîte de la grange se dessine. Noir sur bleu sombre. Froid. La montagne. On la devine. Par tous les pores de la peau. Dans l'air qu'on respire. Le soir. L'ombre, le froid tombent soudainement. Il fait chaud. Et puis plus si chaud. Et puis plutôt frais. La nuit tombe et la fraîcheur s'impose.

Un rideau peint. Rien ne bouge. Un oiseau peut-être. Un rire d'enfant tardif au loin. Réverbéré par les pavillons de la rue. D'où vient-il. De quelle maison. Les maisons. Elles s'imbriquent. Se lovent. Les unes près des autres. Les unes sur les autres. Et pourtant. Chacune a son jardin. Son portail. Son potager. Son. Son. Son. Qui disparaît à la tombée de la nuit. Pour ne plus laisser qu'une imbrication de toits, de tuiles, de bruits. Un mille-feuille urbain que je déguste lentement. Yeux grands ouverts sur la nuit qui tombe.

Un rideau peint. Il tremble à peine. Une brise infime touche les branches du pommier, qui donne l'impression de se concentrer. D'écouter ce soir particulier. Ce soir belfortain. Où il ne se passe rien. Que le soir qui tombe. Et moi qui le regarde. Depuis la fraîcheur de mes murs.

Texte initialement publié sur fut-il, le blog de Christophe Sanchez

Je fais comme si..., par Christophe Sanchez (fut-il)

Christophe Sanchez — 2013-09-05T08:19:00Z

Je fais comme si une nouvelle fois le jour n'avait pas égratigné mes rêves, mes espoirs et mes craintes. Juste une poignée de secondes avant la grande bascule. C'est la minute lourde et tendue, celle qui traine sa savate dans le trouble, celle qui ferme le clapet du monde. En croquant l'horizon d'une mâchoire molle, le crépuscule allègera les angoisses inutiles.

Je tire sur une cigarette, la vingtième du jour, peut-être la dernière. Une bouffée de plus pour éprouver la cacophonie du monde. Le jour amorce sa grande chute. Je le fume jusqu'au filtre. Insensible au petit drame diurne, il finira sa course derrière la mer, écrasé dans un grand cendrier rouge.

D'entre les molosses, quelques hoquets de violence se trament encore. Je suis témoin – comme si j'étais le seul - du crissement des dents et de l'essoufflement des derniers cris. Le tumulte avant la paix, la grande baffe avant la caresse. Le silence et ma vigilance au monde se laissent aller à la somnolence. Le monde entame sa mue. La nuit naissante enrobe ce qu'il me reste d'attention à la vie.

Au-dehors, un vieil homme et son chien ne sont plus qu'une ombre imparfaite. Ne sont plus que cette ravissante densité grise parmi d'autres formes indéfinies – d'autres paires de pattes, d'autres silhouettes fluides. Mon corps s'offre la discrétion et le repos qu'il mérite. Avant la nuit, l'espoir court les rues comme ça, en catimini. Et ça me va. Il fait doux. Tout s'arrête, je peux dormir.

Christophe Sanchez

Gadins et bouts de ficelles

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Je fais comme si..., par Christophe Sanchez (fut-il)