Gadins et bouts de ficelles

les yeux rouges

Angèle Casanova — 2017-10-30T17:26:40Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de mon poème les yeux rouges dans la revue Résonance générale : cahiers pour la poétique (L'Atelier du Grand Tétras), n°9 (Automne 2017), La ronde des nuits debout, p. 35-46.

- publications / mort, femme, secret, conte, criminel, violence, sexualité, peur, poème, L'Atelier du Grand Tétras, Résonance générale : cahiers pour la poétique, Serge Martin

Le poème perdu

Angèle Casanova — 2017-09-02T17:32:19Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de mon poème Le poème perdu dans le °75 de la revue Traction-Brabant, publié en septembre 2017, p. 32.

- publications / mère, deuil, mort, géométrie, peinture, conte, accident, poème, Traction-Brabant, Patrice Maltaverne

la femme de l'ogre

Angèle Casanova, Florent Wong — 2017-04-02T09:57:49Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de ma nouvelle La femme de l'ogre dans Le dessin s'écrit en ligne _, par Florent Wong, publié aux Editions Catalpas en mars 2017, p. 30-31.

- publications / Belfort, conte, ogre, criminel, famille, nouvelle, numérique, Florent Wong, Catalpas

le bathyscaphe

Angèle Casanova, Ghislaine Lejard — 2017-04-02T09:40:06Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la finalisation d'un livre pauvre écrit sur proposition et réalisation graphique de Ghislaine Lejard, Le basthyscaphe, dans sa série Les très petites enveloppes (5 x 7 cm).

Le programme de "Zinzoline s'expose 2016"

Angèle Casanova — 2015-11-28T18:30:01Z

J'ai le plaisir de vous présenter le programme de Zinzoline s'expose 2016, qui se déroulera à la Citadelle de Blaye, chez moi, en Gironde, les 27 et 28 février 2016. Le thème retenu cette année est "La trace, l'empreinte".
Je participe à ces rencontres avec :
– le samedi 27 février 2016 à 17h, un pecha kucha littéraire créé en duo avec le photographe Philippe Martin, dans le cadre du Cabaret poétique (en compagnie notamment de Marianne Desroziers et Alice Scaliger).
– le dimanche 28 février 2016 à 15h : une animation pour les enfants de 6 à 9 ans, avec Olivier Savignat, dans le cadre du Temps du conte. Nous avons décidé, l'un comme l'autre, de lire des textes créés pour l'occasion.

Pour en savoir plus, allez visiter le blog de la revue Zinzoline et sa page Facebook.

hänsel chef d'orchestre

Angèle Casanova — 2014-11-18T16:39:13Z

A l'école
on a joué
à
Hänsel et Gretel

Je vous montre

Alors
moi je joue
Hänsel

Il ouvre les bras

tout grand

en souriant

et puis

regarde autour de lui

Gretel
c'est ta botte
maman

Il nous tend

la botte

noire

élégante

il la planque

derrière la porte de la chambre

La sorcière
c'est ta croc
maman

Il rigole

et met la croc sous le lit

La maman des enfants
c'est l'autre croc

Il met la croc au pied du lit

sous la fenêtre

Le papa
c'est l'autre botte

La botte rejoint la croc

maman

au pied du lit

Attendez
j'ai oublié
la maison
de la sorcière
elle est là

Il court dans le couloir

et délimite

en tournoyant des bras

le carrefour

entre

le bureau

la chambre

et le couloir

Et puis
la cabane
où Hänsel
se fait prisogner
c'est là

Il montre le bas de l'escalier

juste devant la porte d'entrée

Bon
voilà
tout est prêt
je vous raconte
l'histoire ?

La marchande de nuit, par Marianne Desroziers

Marianne Desroziers — 2014-07-31T22:00:00Z

Il était une fois une marchande de nuit. Elle était devenue marchande de nuit car elle n'avait rien trouvé d'autre à vendre, même pas des allumettes. La marchande de nuit avait hérité de sa mère pourtant miséreuse d'un trésor inestimable : des morceaux de nuit. Certains étaient en parfait état et elle pouvait les vendre au prix fort, d'autres n'étaient que lambeaux ou poussières de nuit et elle les cédait contre un bouquet de violettes ou une plume de paon.

Elle vendait ses bouts de nuit à la sauvette, dans les ruelles sales et mal éclairées d'une capitale javellisée et illuminée de néons aux couleurs criardes. Certaines âmes nostalgiques regrettaient l'époque où les nuits avaient encore un sens, où elles n'étaient pas que l'envers des jours. Ceux-là se saignaient aux quatre veines pour se payer un peu de frissons, de poésie et d'errance nocturne auprès de leur petite dealeuse de nuits d'antan.

Entre l'aube et le crépuscule, la petite marchande de nuit s'occupait comme elle le pouvait, luttant contre l'ennui et la vacuité de sa vie. Elle se promenait dans des terrains vagues, s'émerveillait d'une libellule traversant une route nationale, fouillait les poubelles des supermarchés à la recherche de quelque chose à se mettre sous la dent ou dans le coeur. Elle accumulait comme des trésors pattes, ailes, antennes ou abdomens d'insectes et os provenant de squelettes de petits animaux. Une tête de musaraigne par ci, une coquille d'escargot par là suffisaient à son bonheur. Elle assemblait ses trésors, inventait des créatures et leur insufflait la vie. La marchande de nuit défiait la mort et se prenait pour Dieu.

Un soir, les clients de la marchande de nuit l'attendirent en vain jusqu'au matin. A l'aurore, il ne restait plus rien d'elle qu'un vieux sac rempli de morceaux de nuit. Elle avait été dévorée par une de ses créatures hybrides. C'en était fini de la marchande de nuit.

Marianne Desroziers

Pour ce vase communicant estival, nous sommes parties sur le thème du conte. Le texte ci-dessus est inspiré par une sculpture de l'artiste Sabrina Gruss (blog : http://www.sabrinagruss.com/), "La marchande de nuit", dont j'ai découvert et beaucoup apprécié le travail à la galerie Eqart à Marciac.

guidé par le caillou

Angèle Casanova — 2014-07-01T18:57:43Z

Il prend le caillou en main. Le soupèse. Il est gros. Un peu moins qu'une pierre. Un peu plus qu'un caillou ordinaire. Un gros caillou. Irrégulier. Gris. Qui épouse agréablement la paume de sa main. Il le pose par terre. Et propose de jouer au foot. A tour de rôle, les trois enfants tapent dans le caillou. A coups de pied, ils traversent la place en courant. Il y en a toujours un pour griller celui dont c'est le tour. Le petit n'est pas en reste. Il se faufile à pas rapides et tape dans le caillou en rigolant. A l'approche de la rue, je lui prends la main. Fermement. Le rappelle à l'ordre. Il tient son caillou bien serré dans son poing fermé. Il traverse au passage piéton. Il me dit. Je suis le caillou. Le caillou, il me montre le chemin. Et puis, arrivé à bon port, il lance le caillou, de toute la hauteur de ses 5 ans. Le caillou, en heurtant le trottoir, fait un bruit mat, sonore, qui se répercute sur les façades de la rue. De loin en loin, il ramasse le caillou, le lance. Choc du caillou sur les dalles du trottoir. Bruit minéral. Presque métallique. Addictif. Je l'écoute. Je regarde la pierre cogner la pierre. J'attendrais presque, pour un peu, j'espérerais presque, voir surgir des étincelles.

Le petit, tout du long, il dit. Je suis le caillou. Il me montre le chemin. Il me montre le chemin.

Non. Petit. Tu ne te perdras pas. Mon Hänsel. Mon Poucet. Tu ne te perdras pas. J'y veillerai. Je serai ta mie de pain. Tes cailloux gris. Je te mènerai à bon port. Au chaud. Chez nous. Au fond de ton lit douillet. Où tu me parleras de ton amour des cailloux. Du bruit qu'ils font en cognant les trottoirs. Et des jeux avec eux. Les grands. Que tu aimes déjà.

la femme de l'ogre

Angèle Casanova — 2014-06-09T17:29:00Z

La femme de l'ogre ne dit rien.
Ce mutisme n'est pas pensé. Réfléchi.
Elle ne dit rien.
C'est tout.

De toute façon. Elle sait.
Qu'il n'y a rien à dire.
Que l'ogre est ogre.
Que c'est sa nature.

Aucun aveu n'y changerait rien.
Du fond d'une geôle, il resterait ogre.

Et qui les nourrirait. Elle et ses enfants.

Alors elle ne dit rien.
Elle ouvre la porte de sa maison aux gamins perdus qui s'y présentent.
Elle ne leur dit pas. Qu'ils sont dans la maison de l'ogre.
Elle ne les prévient pas.
Elle les accueille.
Elle les nourrit.
Elle les met au lit.
Elle les borde.

Aucun poucet n'est là. Pour épier quand l'ogre rentre et qu'elle lui sert à manger.
Aucun poucet n'est là.

Et puis. Il n'y a rien à épier. Rien n'est dit.
Elle se tait. Elle attend. Tête basse.

De toute façon. L'ogre. Il a reniflé les mouflets dès son arrivée.
Il sait qu'ils dorment là. Bien au chaud. Dans leur lit.
Qu'ils dorment là. A poings fermés. En confiance.

Il sait. Que la nuit est à lui. Qu'il a tout son temps. D'y aller. Après le dîner.

Il sait aussi. Qu'elle ne dira rien. Jamais.

Pierre Caillou, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Christine Zottele — 2013-03-01T22:00:00Z

LE GRAND
Comment tu t'appelles ?
LA PETITE
Pierre.
LE GRAND
Tu es un garçon ?
LA PETITE
Non, une fille.
LE GRAND
Ce sont les garçons qui s'appellent Pierre.
LA PETITE
Non ! Pour un garçon, on dit caillou.
(Philippe Dorin, En attendant le Petit Poucet, p. 17)

les galets de la Durance ne dorment plus dans leur lit

Pierre / caillou
Petit Larousse. L'ouvrir. Chercher « caillou ». Lire. Regarder les expressions dérivées. Pas un poil sur le caillou. Chercher. Fouiller. Réfléchir.
Petit Larousse encore. Chercher « pierre ». Expressions. Dur comme la pierre. Avoir un cœur de pierre. Malheureux comme les pierres. Jeter la pierre à quelqu'un. Marquer un jour d'une pierre blanche. Faire d'une pierre deux coups. Pierre qui roule n'amasse pas mousse. Cohérent, tout ça.
Wikipédia. Les mots se terminant en « ou » se terminent par « ous » au pluriel. Sauf bijou, caillou, chou, genou, hibou, joujou, pou.
Wikipédia toujours. Papier-caillou-ciseau. Chifoumi. Jeu de société appartenant au domaine public. Format : deux mains ! Joueur(s) : 2. Mécanisme : choix simultané, précision. Durée annoncée : 30 secondes. Habileté physique : non. Réflexion, décision : oui. Générateur de hasard : oui.

***

Mon propriétaire. Il s'appelait Caillou. Monsieur Caillou, c'était son nom. Il était vieux, Monsieur Caillou. Très. Et discret. Grand pourtant. De neige coiffé. Souriant. Mais d'un sourire mince, s'excusant presque d'être là. D'illuminer son visage. Doux. Discret donc. Et lumineux. Monsieur Caillou. Nous habitions une petite maison de guingois en fond de cour. Tout au fond. Miteuse. Artiste. C'est selon. Nous l'aimions. L'été, nous organisions des soirées. Dans cette maison. La cour s'habillait alors de tapis, de tables basses, s'enfumait singulièrement et résonnait de musique et de rires.
La journée aussi d'ailleurs. Mais pas les mêmes. Le jour, ce sont des rires d'enfants. Balles tapées contre notre galerie véranda bricolée. Bruit des pas sur le béton. La folle qui crie dans la cour qu'elle a pas baisé depuis des décennies et qu'on est tous des enculés. Attendre pour sortir de chez soi qu'elle ait décampé, frustrée de n'avoir trouvé personne à emmerder. Faut dire. La discrétion, elle, c'est pas son truc. Mais Monsieur Caillou. Lui. Il s'y connaît.
Parfois, ils viennent. Toujours ensemble. Monsieur et Madame. Elle vide leur boîte aux lettres. Fait le tour des locataires. Réparations. Paiements. Récriminations. Souvent contre la folle du premier. Forcément. Pendant ce temps, Monsieur Caillou, il bricole. En fond de cour. Tout près de notre maison. Une porte de garage à la perpendiculaire de nos fenêtres. Ordinaire. Derrière, une caverne d'Ali Baba. Une pièce profonde, quelques marches vers le bas, quelques marches vers le haut. Un vrai défi pour l'orientation. Ma chatte aime bien s'y perdre. Des outils dans tous les coins. De la poussière aussi. Mais une grande organisation. Monsieur Caillou s'y replie. La porte entrebâillée signale sa présence. Quelques bruits métalliques de temps en temps. Et, vers le soir, la porte qu'on verrouille. La voiture qui démarre.
Et puis un jour, il meurt. Sans prévenir. Comme ça. Malade. Un peu. Quelques temps. Comme tout le monde. Et puis plus personne. Esseulée, Madame. Vieillie d'un coup.
Et puis un jour, nous déménageons.
Et puis un jour quelconque, comment situer cela dans l'échelle du temps, je les oublie. Je passe à autre chose. Je tourne la page.
Et pourtant, un jour, on me parle à nouveau de Monsieur Caillou. Monsieur Caillou s'appelait Pierre. L'information tombe. Comme ça. Pierre Caillou. C'était son nom. Comme souvent, on n'imagine pas que les personnes qu'on côtoie tous les jours puissent nous surprendre. Surtout pour quelque chose d'aussi palpable, d'aussi important que leur nom. Et pourtant. Ce nom-là me surprend. Et le fait qu'on ait pu le lui donner. Nous en discutons ensemble, nous qui ne le connaissions que si peu. Nous émettons des hypothèses. Elles dansent dans ma tête. Se donnent la main. Dansent la gigue. Et puis s'en vont. Rien. Juste un fait. Il s'appelait Pierre Caillou. Pour l'école, il fut Caillou, Pierre. Présent ! dut-il répondre de longues années. Enfin, c'est selon. La longueur des études.
Pierre Caillou. Un nom qui plante un clou et le replante pour vérifier qu'il est bien planté.
Pierre Caillou. Un nom qui ne pourrait aller plus mal à un homme visiblement si tendre.
Pierre Caillou. Un trait d'humour peut-être. Certains parents ont cette fibre-là. Ou peut-être un poing fiché dans la table. Une manière de défi à tous ceux qui se sont moqués du nom. Du père. Alors lui, il dit, en dénommant son fils. Oui. Caillou. Et alors ?

***
Recensement des Pierre Caillou.
Pages Blanches. Recherche : qui ? nom : Caillou ; prénom : Pierre / où ? aucune localisation. Trouver. Résultats. Sur l'ensemble du territoire. Trois Caillou, Pierre. Deux Cailloux, Pierre. Un Caillou, Jean-Pierre. Un Caillou, P. Deux Cailloux, P. Départements où on trouve des Caillou, Pierre : 06, 11, 33, 47, 50, 94.
Facebook. Champ recherche. Je tape « Pierre Caillou ». Un Pierre Caillou illustrateur jeunesse. Donc, cinq Pierre Caillou et un Pierre Cailloux. Un Pierre Le Caillou. En termes statistiques, il n'est donc pas abusif de dire que les Pierre Caillou utilisent plus Facebook que le téléphone fixe. Peut-être se servent-ils en priorité de téléphones portables ? A vérifier. Sans extrapoler outre mesure, il semble possible de dire que les Pierre Caillou seraient, culturellement parlant, assez jeunes, au vu du nombre de profils Facebook détecté. En extrapolant carrément, peut-être est-il possible de trouver une corrélation entre ces deux constats chiffrés : peut-être que la propension parentale étrange à appeler son enfant Pierre quand on s'appelle soi-même Caillou serait une tendance récente, au vu de la jeunesse supposée des Pierre Caillou du web. Auquel cas une telle tendance poserait une question psychogénéalogique d'importance : mais qu'est-ce qui pousse, dans la société moderne, de jeunes parents à appeler leur enfant Pierre quand ils s'appellent eux-mêmes Caillou ? On pourrait évidemment recouper cette question avec une autre, bien connue mais finalement peu étudiée, et certainement non élucidée : mais qu'est-ce qui pousse de jeunes parents à appeler leur fille Mégane alors qu'ils s'appellent eux-mêmes Renault ? Ce faisant, je me dis que je devrais aller consulter les profils des Pierre Caillou. Pour vérifier. Leur âge. J'aime bien avoir raison. Vérification faite, les Pierre Caillou ont visiblement quelques scrupules à fournir leurs données biographiques, ce qui est tout à leur honneur numérique. Nous resterons donc dans l'incertitude la plus totale. Et je ne pousserai pas le perfectionnisme jusqu'à noter leur numéro de téléphone pour mener une enquête qualitative en direct. Je tiens à la vie. Et le mystère a du bon. Donc restons-en là.
Facebook toujours. Deux groupes attirent mon attention. Le groupe « Moi, Je trouve que Pierre C' est un nom de Cailloux ». 36045 mentions J'aime. 567 personnes en parlent. La tranche d'âge auprès de laquelle ce groupe est le plus populaire est la tranche des 13-17 ans. Variante. « Moi, je trouve que Pierre, c'est un nom de caillou ». 3508 mentions J'aime. 5 personnes en parlent. La tranche d'âge auprès de laquelle ce groupe est le plus populaire est la tranche des 13-17 ans.
Twitter. Champ Recherche. Je tape « Pierre Caillou ». Tweets du 27 février 2013. @Vera_Manoukian : « je connais un mec qui s'appelle Pierre Caillou.... je me demande ce que pensaient ses parents quand il est né ». @DBC_Skyrock : « Moi, je trouve que Pierre, c'est un nom de caillou. » @TeamCreezy : « Pierre est pote avec Caillou #TweetCommeUnDebile ». Chaque jour que Twitter fait, il semble qu'il y ait des gens pour parler des pierres, des cailloux, voire des Pierre Caillou.

***

Pierre Caillou. Un homme derrière le nom. Un homme que je n'ai pas connu. Qui laissa une trace, à peine, à la surface de ma conscience. Alors pourquoi. Pourquoi depuis quelques jours, ce nom, ce visage, me hantent-ils. Que me disent-ils. A moi. De moi. Je pense caillou. A tout hasard. Je cligne des yeux. Je les ferme au verrou. Je me concentre en moi. Caillou. Des cailloux se dessinent le long d'un chemin. Ceux du Petit. Poucet de son état. N'a pas d'nom, ce mioche-là. Intéressant. De caillou en poucet, j'aboutis au néant. Une absence de nom. Une description pure et simple. Poucet est petit. Petit est Poucet. Il n'a pas de nom. Juste la description d'un attribut physique. Inessentiel de surcroît. Puisque l'histoire montrera que son attribut réel, celui qui le définit, est l'intelligence. Appeler son enfant Petit Poucet, finalement, relève de la même démarche que d'appeler son enfant Pierre quand on s'appelle Caillou. Il y a cohérence. Volonté de signification. Dans la redondance. Peut-être aussi se dit-on. Que cet enfant, avec ce nom-là, saura se faire une place dans la vie. Dur comme un caillou. Insensible. Mais peut-être aussi minéral. Ne prenant pas plus de place que son enveloppe physique ne le requiert. Le tableau se noircit. Pierre Caillou, un nom-tiroir. Pour ranger son enfant dedans. L'y oublier peut-être. Ne doit pas rire souvent, le Pierre Caillou. Ou alors, au fond d'un garage. En bricolant. Discrètement. Jusqu'à ce que. L'arme à gauche.

jeu du morpion aux galets

Angèle Casanova (texte)
Christine Zottele (photographies et leurs légendes)

Texte initialement publié sur est-ce-en-ciel ?, le blog de Christine Zottele