Gadins et bouts de ficelles

Duel

Angèle Casanova — 2016-04-18T19:49:31Z

J'ai participé à la Nuit virtuelle II : la revanche de la prose de la revue POEME SALE, qui s'est déroulée dans la nuit du 4 au 5 mars 2016, à l'heure québécoise, avec ma nouvelle poétique duel.

- publications / maison, femme, lit, solitude, Etats-Unis, nuit, nouvelle, photographie, sexualité, sommeil, photo-texte, poème, Bancal, Céline Chartier, Editions Bancal, Poème sale, Nuit virtuelle II : la revanche de la prose

la valise

Angèle Casanova — 2015-12-28T18:02:57Z

la valise vibre sur le sol
je tiens fermement sa poignée
et marche en visant
le point de lumière
au-delà de la bretelle

l'hôtel
hopper de pacotille
m'accueille déjà
derrière les deux ponts
en enfilade

au milieu
un no man's land
occupé par des snacks
crèpes kebabs sodas
quelques tables et parasols
clinquants
une odeur de frites

l'obscurité règne
les lampadaires sont loin
les ponts font de l'ombre à la nuit

en retrait des roulottes
une barrière de rondins
sépare rien et
rien
d'un côté un homme
de l'autre une femme
assis sur des chaises pliantes
sandwich en main
ils tiennent salon

ma valise roule
leurs mains s'agitent

au bout de leurs doigts
les bombes explosent
les corps
avec

D'une étoile, par Stéphane Bataillon

Stéphane Bataillon — 2015-12-03T23:00:00Z

Pierre, feuille, ciseau
et l'enfant qui tressaille

- écrire avec Stéphane Bataillon (décembre 2015) / enfant, mort, nuit, violence, chant, oiseau, vases communicants, poème, Stéphane Bataillon

recueil Illusion(s) : nouvelles et textes poétiques, aux Editions Bancal

Angèle Casanova — 2015-10-05T08:13:52Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de mon poème duel dans le recueil Illusion(s) : nouvelles et textes poétiques, le premier ouvrage publié par les Editions Bancal. A cette occasion, j'ai signé, avec grande émotion, mon premier contrat d'auteur.
Le livre numérique est prêt, et le livre papier en cours d'impression. Je vous annoncerai donc bientôt leur parution !

PRESENTATION DU PROJET (initialement publiée dans la revue Bancal, le 15 juin 2015)

« Le premier appel à contribution de la revue Bancal a reçu plus de 100 textes et nouvelles. Les photographies de Mark Drew – le thème du concours – ont fait émerger des univers et des ambiances très différents et parfois inattendus. Tous les genres littéraires ont été représentés : histoires d'amour, polars, auto-fictions, textes poétiques et même érotiques !

Le jury de la revue Bancal a sélectionné parmi les textes participants 12 productions littéraires inspirées par les photographies de Mark Drew. Nous avons l'immense plaisir de vous révéler le nom des gagnants :

La roue du destin de Cléo Ballatore
Nue, Motel Cotton corn de Florence Denat
Tu dis les vagues de Pierre-Antoine Brossaud
Moment(s) de Véronique Dubois
Les algues de Jimmy d'Olivier Remadna
La mer, le ciel et l'horizon de François Legay
Tri sélectif de Jérôme Onof
Pastiche série noire de Bruno Baudart
Sweetie est partie d'Abdelhak Branki
Duel d'Angèle Casanova
Black Swan d'Ingrid S. Kim
Luna, parole de poussière d'Olivier Warzavska

Les textes gagnants feront l'objet d'une publication (imprimée et numérique) au sein d'un recueil de nouvelles édité par les Editions Bancal. »

Et pour vous mettre l'eau à la bouche, voici la deuxième de couverture du livre :

Un grain de sable, par Olivier Savignat et Angèle Casanova

Angèle Casanova, Olivier Savignat, Sébastien de Cornuaud-Marcheteau — 2015-03-30T12:57:00Z

"Ce qui reste accompagnera ce printemps et ce thème en publiant, chaque jour pendant deux semaines, une œuvre collective et inédite parmi les nombreuses propositions reçues lors de cet appel à contribution." (CE QUI RESTE, Insurrection poétique)

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication dans la revue CE QUI RESTE (numéro spécial Printemps des poètes, consacré à l'Insurrection poétique) du poème Un grain de sable écrit à quatre mains avec Olivier Savignat (blog Sous mes doigts la pluie).

Le principe de ce numéro spécial étant des propositions élaborées en duo et mêlant au moins deux media, nous avons décidé de proposer une lecture en canon, afin de donner tout son sens à notre poème qui aborde l'insurrection sous l'angle de la solitude et de la révolte désabusée.

Nous avons ensuite choisi d'enregistrer deux fois ce canon au comptoir de l'Auberge des Moraines de Lepuix. Nous profitons de cette occasion pour remercier Pascale Delgrange pour son accueil toujours aussi chaleureux.

Sébastien de Cornuaud-Marcheteau (blog Labyrinthiques, directeur de publication de la revue), avec grand talent, au lieu de choisir une des deux lectures, a décidé, et nous ne saurions trop l'en remercier, de les mixer pour accentuer encore l'effet que nous souhaitions provoquer chez le lecteur. Il est donc véritablement le troisième larron de la foire, et est crédité ci-dessus comme auteur de ce poème au même titre que nous.

Un grain de sable

Angèle Casanova, Olivier Savignat, Sébastien de Cornuaud-Marcheteau — 2015-03-16T11:56:02Z

ton mégot danse

Angèle Casanova — 2014-12-20T10:13:00Z

je t'attends
dans le noir
avec lui

il babille
gentiment
la tête appuyée
à la vitre

une histoire
de tope la mec
force
ou
cool

mes yeux
fouillent
le noir
te cherchent

l'eau
noie
tout

et puis je te vois
à l'angle de l'immeuble
les épaules rentrées

je te distingue
à peine

ton mégot
danse
dans le noir

Dans ventre, ça a commencé…, par Franck Queyraud

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2014-12-04T23:05:31Z

Dans ventre, ça a commencé. « Dans le photoreportage, la célérité avec laquelle un moment d'histoire est saisi témoigne de l'extraordinaire talent nécessaire. Même avec l'aide de l'ordinateur et de pellicules à émulsion rapide, une énorme quantité d'information doit quand même être prise en compte en très peu de temps si l'on veut que le cliché soit réussi. »
Si l'on prenait les cinq photographies ci-dessus, on pourrait les arranger de telle manière à raconter l'histoire d'un homme. Peu après être sorti du ventre de sa mère, cet homme qui est peut-être photoreporter ou peintre ou poète ou raffineur…– mais peu importe – peu après être sorti du ventre de sa mère, cet homme a marché, marché, marché longuement, seul.
Un soir, peu après le coucher du soleil, il a rencontré une femme, une femme du désert. Elle, elle a aussi a marché, marché, marché longuement, seule… rencontré cet homme qui venait du Nord. Se sont accordés… Ou pour être plus précis, cet homme qui n'en était pas encore un, a accordé sa voix sur la voie de celle qu'il avait rencontré… Se sont aimés…
Cette voix, dans son ventre, cette voix qui ne pouvait le tromper… celle qu'il entendait depuis toujours… et puis, un soir, un midi ou un matin : le noir d'un mur, un reste de voiture… Cet homme, qui n'en était pas encore un, a découvert une règle… pour mesurer la douleur, sa douleur… pour continuer son chemin… La vie… Dans ventre, ça a commencé…

Sa voix… sa voix, qu'était-elle devenue ? Ce qui reste, tout de suite après ? Le silence. Ce que l'on entendra plus : cette immense joie… aussi aigue que le plus grave des chagrins. Ce frisson, chaque fois, de regarder un coucher de soleil. Dans ventre, ça a commencé…

Dans ventre, ça a commencé… Qu'est-ce qu'être un homme ? Un corps ? Marcher ? Quel est ta voie ? Bien entendu, on pourrait les mettre autrement les images, pour raconter l'histoire de cet homme légendaire. Légendaire : qui a vécu. On pourrait les mettre autrement, ces photographies. Ces répétitions ne conviennent plus. Je vous laisse faire…
On pourrait les battre comme cartes pour raconter une autre histoire, une des milliers d'autres histoires qui ont pu arriver à cet homme depuis la disparition de la femme du désert. « Il est incroyable de voir à quel point la vitesse est constamment confondue avec la facilité la plus crasse. »
Being Human being : dans ventre, aujourd'hui, tempos et cris de la trompette du musicien. Le sable finit toujours par ensevelir la muraille pour mieux la ronger. Tu te rappelles, toi, de tous les sons que tu as entendus ?

Dans ventre, ça a commencé… De tous les mots que sa voix t'a dit… « Troisièmement, vous devez être assez fort pour déterrer des faits, suivre des filons historiques ; exhumer des détails révélateurs. » … les cris, les chuchotements, le doux des mots, les mots des yeux aussi, et ceux emmêlés dans les longs cheveux, bouclés et noirs… Cet homme ne se souvient plus… Devenu sable, enfouisseur. A rongé son os de souvenirs jusqu'au…« Quatrièmement, vous devez être doté de patience pour défricher votre matériau et en faire quelque chose de rare. Cela peut prendre des mois ou même des années. Et c'est ce qu'on entend par – Raffineur – »

Dans ventre, ça a commencé. L'homme qui a un nom maintenant – le raffineur - a quitté la terre, un moment – à brûler ceci, à brûler cela, et tous les tableaux qui représentaient la voix. La voix répétitive qui revenaient et que pourtant, il n'entendait plus. La musique qu'il écoute cette nuit ressemble à ce vent qui produit la tempête de sable, celle qui déterre les souvenirs épars attendant en vain leurs effleurements.
« Améliorer et intérioriser. » Cette vie qui, toujours, est un cadeau. « Vous devez savoir votre destination une fois que vous êtes arrivé. Remarquez qu'une destination peut parfois être également un voyage. C'est que qu'on entend par – Arpenteur. » Sois heureux, arpenteur raffineur ou qui que tu sois désormais, malgré les faits et les circonstances… souffle La Voix… qu'il entend de nouveau. Dans ventre, ça a commencé…

Silence.

Les phrases en italiques proviennent toutes de La Maison des Feuilles de Mark Z. Danielewski, livre-ovni paru chez Denoël en 2002, traduit par Claro.
Being Human being écouté par le narrateur est l'œuvre d'Eric Truffaz et de Murcof autour de l'œuvre d'Enki Bilal.

Franck Queyraud (texte et photographie 1,2, 3 et 4)
Angèle Casanova (photographie 5)

le mur d'eau, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2014-12-04T23:00:00Z

J'imprime les photographies sur du papier machine. En noir et blanc. J'y perds beaucoup, mais je peux confronter les images. Je note des mots-clés au dos des feuillets. Je les pose et reviens au dossier informatique. Je réfléchis à ce qui pourrait faire sens. Là. A ce qui pourrait relier ces images. Les couleurs. Les lignes visuelles. Les rythmes. Quelque chose se dessine. Qui fait passer de la ligne montante de marcher à l'escalier qui mène à vox. De vox à douleur exquise la rime est évidente. L'œil rebondit d'un néon vertical rouge sur un triangle inversé tout aussi vertical et rouge.

Et puis la résonance change de sens. De douleur exquise on passe à crépuscule. Fin de vie. Du rouge au noir. Et puis le noir envahit tout. La voiture disparaît dans un mur d'eau.

tu marches dans le noir
j'entends ta voix

tu marches en marmonnant
tes pieds se cognent
aux angles
tu marches
sans fin
mains en avant
je le sais
je me retourne
dans mon lit
je me bouche les oreilles
je serre les dents
je m'entête à dormir

soudain
plus aucun bruit
j'ouvre les yeux
j'entends tes mains
qui actionnent une poignée
en tâtonnant
je me lève
je bondis comme un cabri
à travers la chambre
le cœur fou
je traverse le couloir
dans le noir
mes pieds
sont moites
et collent au carrelage
je dérape
me rattrape comme je peux
traverse la forêt de coussins
et de draps
et de vêtements
qui encombre
le salon
hôpital

en cinq secondes
je suis sur toi
je te secoue
en tremblant
tu as les mains tendues
en avant
agrippées sur la poignée
tu as ouvert la porte-fenêtre
et tu essaies de traverser le volet roulant
fermé
comme si c'était un mur
d'eau

tu creuses
doigts crispés
tu grattes
tes jambes sont nues
en slip
là
tu cherches
les toilettes
sur le balcon

Les images sont faites de vide. Tout comme le monde. Mais alors comment tiennent les choses. Qu'est-ce qui fait qu'elles sont ce qu'elles sont. Qu'on les reconnaît comme telles. Qu'est-ce qui fait qu'une voiture est une voiture, alors qu'au niveau atomique, la matière qui la compose est discontinue.

Lorsqu'on observe une image informatique en zoomant avec son smartphone, les pixels apparaissent comme les mailles d'une étoffe.

Au fur et à mesure que je zoome, le regard fixé sur l'écran, j'oublie l'image initiale, affichée sur mon explorateur. Elle n'est rien d'autre que la représentation informatique, pixellisée, d'une photographie. Reflet de reflet du réel. L'image devient un champ à explorer. Où se perdre. Plus rien n'a de sens que cette plongée en avant. Vers le toujours plus petit. Toujours plus décentré. Du monde clos de l'image à l'univers infini des pixels qui la composent.

Ma vision procède par filtres successifs, qui me perdent en translation. J'avance vers l'image. Je m'en écarte. Je la regarde autrement. Je la dénature. Je la fais disparaître.

J'observe la texture du monde, et je m'y perds. Plus de mur d'eau. Rien que des briques, qui montrent l'existence du vide entre les parcelles de matière, tout en donnant une impression étrange de continuité. De solidité simplificatrice.

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Angèle Casanova (texte)
Franck Queyraud (photographies 4, 6, 7 et 8) et Angèle Casanova (photographies 1, 2, 3, 5, 9 et 10)

Texte initialement publié là

le pont

Angèle Casanova — 2014-11-11T10:15:34Z

Un pont raye l'autoroute. Je m'approche de lui à vive allure. Il grandit dans le pare-brise. Je lève les yeux. Et les vois. Les vaches. Toute une file de vaches, qui se détache sur le ciel couchant. Gris ardoise orangé. Elles avancent. A la queue leu-leu. Lentement. Sur le pont.

- la vie des vaches / route, géométrie, animal, strates, voiture, nuit, vache