Gadins et bouts de ficelles

attrapons-les tous

Angèle Casanova — 2014-12-24T11:59:25Z

il se lève
sourcils froncés

il observe le rayon de lumière franche
qui descend de la fenêtre
jusqu'au sol

il passe sa main dedans
rigole
essaie d'attraper
quelque chose

il fait ham
je vais te manger
et toi aussi
et toi aussi
en portant
sa main vide
à sa bouche grande
ouverte
qui happe les petits
grains
de
lumière

il fait un carnage
les grains n'en mènent pas large

Ombreux, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-07-21T12:01:00Z

Je suis mon ombre
quand l'azur décline
mon invitation

- écrire avec / pour mon fils — échos / enfant, enfance, soleil, Olivier Savignat, ombre, poème

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T15:59:22Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

Je roule
au ras de la prairie
tout près

Je lève les yeux
l'herbe
drue
haute
d'un beige
cramé de soleil
ondule
au gré du vent

En haut du
promontoire
un bâtiment
industriel
rompt l'harmonie
résiste au vent

Tôle
gris bleu sale
sur beige

L'herbe ondule
le bâtiment résiste
cube altier
il porte
bien haut
son nom

ME Mulhouse

Alors je le regarde
malicieusement
du coin de l'œil

Lorsqu'il croit
que je ne le vois plus
le bâtiment
s'ébroue
fait coulisser
ses jointures
métalliques
une tête apparaît
des membres
gourds
s'étirent lentement
une queue
de ferraille
torture l'atmosphère
des babines
pointent en avant
se tendent
vers le soleil
arrachent
doucement
l'herbe
et la broutent
l'animal se tourne
vers moi
et dans un vacarme
épouvantable
de fin du monde
lance un retentissant
MEUH

Je ris
aux éclats
et passe
mon chemin

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T08:50:00Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

- la vie des vaches / route, géométrie, joie, animal, rêve, inadéquation, soleil, bruit, apocalypse, vent, Mulhouse, poème

abécédaire au vent

Angèle Casanova — 2014-06-30T12:45:12Z

On les voit de loin. Ils flottent au vent. Tout là-haut. Nous nous approchons. Ils sont attachés au sommet de grands mâts blancs. Éoliennes de pacotille. La couleur est la même. Le vent aussi. Mais ils ne tournent pas. Eux. Ils se contentent de claquer au gré de la brise. Sèchement. En un chœur désaccordé qui rappelle les bords de mer. Les parasols malmenés par l'air du large, les serviettes qui s'envolent dès que les corps qui les couvent s'en arrachent. La qualité de l'air est pourtant différente ici. Urbaine. Elle est imprégnée de fraîcheur. Celle de la pluie juste tarie. Celle de ce soleil qui joue avec nos nerfs. Je me montre. Je me cache. Coucou me voilà. Coucou je n'y suis plus. Alors on fait comme si. Comme si la mer était là. Comme si l'insouciance aussi. C'est dimanche qui veut ça. On s'approche des mâts. On lève le nez. Vers eux. Ils s'alignent le long d'une double rangée qui fait procession. Qui souligne la solennité de l'endroit et pointe vers le Parlement. Au tout début, le drapeau bleu plein d'étoiles. Et puis les pays. Classés, semble-t-il, par ordre alphabétique. Et non l'Albanie ne fait pas partie de l'Europe, dit-elle en gloussant. Pour ma part, je regarde. Sans participer au jeu. Les drapeaux sont beaux. Quelle que soit leur signification. Leur chatoiement me suffit.
Les enfants jouent à tricoter les mâts. Un à l'endroit. Un à l'envers. Avec leurs jambes. Ils courent en tout sens. Se cachent-cachent. Se colin-maillardent. Rigolent à gorge déployée. Le petit lève le nez. Ses baskets jaunes. Son jean jaune. Les couleurs tout là-haut. Qui claquent. Eclats de jaune au ciel. Je le prends par la main. Il se refuse. S'ébroue. Par devant avec les grands. En s'esclaffant.

bande blanche

Angèle Casanova — 2014-04-13T15:33:00Z

le soleil
droit devant
plomb fondu

- la route / Belfort, ville, géométrie, soleil, voiture, guerre, photographie, apocalypse, poème

présente absence

Angèle Casanova — 2014-04-13T15:12:00Z

Mes mains encadrent posément le livre. Un pouce sur chaque page. Je suis assise face au mur. Sous la fenêtre. Un café devant moi. Le soleil. Agressif. Inonde mon visage.

- oloés au jour le jour / Belfort, perte, oloé, mère, deuil, mort, bistrot, solitude, soleil, photographie, musique, chant, rock, Silvia Baron Supervielle, Nirvana

il est 16h

Angèle Casanova — 2014-04-01T17:32:32Z

Au bord de l'eau
les yeux au loin
un chemin de lumière
juste devant moi
mène au soleil
le sable luit
aucun bruit
des enfants jouent
à gauche à droite
les pieds dans l'eau
il fait bon
il est 16h
une petite fille
arrose un ruisseau
les pieds dans l'eau
il est 16h
et l'on est bien
un autre enfant virevolte
au cul d'son père
avance dans l'eau
les pieds mouillés
recule
secoue les pieds
il est 16h
on est bien
un petit avance
pantalon bouchonné
pieds jambes trempés
arrose le ruisseau
il est 16h
et on est bien

Poème improvisé sur la plage du lac du Malsaucy, le 9 mars 2014 à 16h

En voici l'enregistrement. Il a été laissé en l'état. Vous m'entendrez donc parler sèchement à mon gamin à la toute fin de la piste.

J'ai par la suite retranscrit cet enregistrement par écrit et fait de menues retouches avant la publication du présent poème.

coup de soleil, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Olivier Savignat — 2014-03-24T17:52:00Z

leur signe de reconnaissance
ils le choisissent
au coin d'une banquette de café
autour d'une bonne bière
ils se le disent
on devrait
marquer
notre territoire
d'un coup de soleil
montrer
qui on est
où on vit
où on rayonne
ouais
on devrait

alors
faisons-le
dès ce soir
avec quoi
des bombes
on n'en a plus
c'est vrai ça
comment procéder
des collages
non
des pochoirs
non
hé les gars
je vous arrête
on est peintres
hein

alors
utilisons
ce qu'on connaît le mieux
nos pots de peinture
ce soir
on sort tous nos pigments
on se fait une belle tambouille
on prend les plus gros pinceaux qu'on ait
et on y va
à la nuit noire
mal fagotés
l'œil louche
enguirlander
la grisaille
rudoyer
la tristesse
rigoler
nus
sous la lune
pinceaux
au bec

mettre
le
soleil
sur
les
murs
de
la
ville

Angèle Casanova (texte et photographie)

mon ombre elle grandit

Angèle Casanova — 2014-03-10T18:22:00Z

Il dit
mon ombre elle grandit
regarde
mon ombre
elle va
bientôt
être aussi grande
que la tienne
oh elle bouge
mon ombre
elle est passée où
elle a disparu
on a tourné
mon petit
on a tourné
on est à l'ombre
elle reviendra
ton ombre
elle est sous l'ombre
ombre et ombre se mélangent
on ne voit plus rien
attends
voilà
elle est revenue
regarde
on a tourné
maintenant
elle est de biais
tordue
elle a suivi le soleil
notre ombre

A mon petit Octave qui aime les ombres

Poème offert à la Bibliothèque Municipale de Belfort pour le troc numérique de poèmes organisé dans le cadre du Printemps des poètes 2014.