Gadins et bouts de ficelles

des champs de pneus

Angèle Casanova — 2014-12-21T22:15:28Z

des champs de pneus
à l'infini

ils poussent au milieu
des bocages
se multiplient

ils gagnent
du terrain
sur le ciel

bientôt
ils recouvriront
la face du monde

une terre pneumatique
surgira
des décombres

orphée, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2014-12-17T20:30:37Z

Ma nouvelle Orphée est publiée dans le n°14 de la revue numérique L'AMPOULE (décembre 2014), consacré à Mythes & Légendes, p. 66-67.

- mythes selon Angèle Casanova / deuil, mort, amour, eau, strates, nouvelle, fantôme, mythe, L'Ampoule, Editions de l'Abat-Jour, Orphée, souterrains

orphée

Angèle Casanova — 2014-12-17T20:29:40Z

Ma nouvelle Orphée est publiée dans le n°14 de la revue numérique L'AMPOULE (décembre 2014), consacré à Mythes & Légendes, p. 66-67.

- publications / perte, deuil, mort, amour, eau, strates, nouvelle, fantôme, mythe, L'Ampoule, Editions de l'Abat-Jour, Orphée, souterrains

le mur d'eau, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2014-12-04T23:00:00Z

J'imprime les photographies sur du papier machine. En noir et blanc. J'y perds beaucoup, mais je peux confronter les images. Je note des mots-clés au dos des feuillets. Je les pose et reviens au dossier informatique. Je réfléchis à ce qui pourrait faire sens. Là. A ce qui pourrait relier ces images. Les couleurs. Les lignes visuelles. Les rythmes. Quelque chose se dessine. Qui fait passer de la ligne montante de marcher à l'escalier qui mène à vox. De vox à douleur exquise la rime est évidente. L'œil rebondit d'un néon vertical rouge sur un triangle inversé tout aussi vertical et rouge.

Et puis la résonance change de sens. De douleur exquise on passe à crépuscule. Fin de vie. Du rouge au noir. Et puis le noir envahit tout. La voiture disparaît dans un mur d'eau.

tu marches dans le noir
j'entends ta voix

tu marches en marmonnant
tes pieds se cognent
aux angles
tu marches
sans fin
mains en avant
je le sais
je me retourne
dans mon lit
je me bouche les oreilles
je serre les dents
je m'entête à dormir

soudain
plus aucun bruit
j'ouvre les yeux
j'entends tes mains
qui actionnent une poignée
en tâtonnant
je me lève
je bondis comme un cabri
à travers la chambre
le cœur fou
je traverse le couloir
dans le noir
mes pieds
sont moites
et collent au carrelage
je dérape
me rattrape comme je peux
traverse la forêt de coussins
et de draps
et de vêtements
qui encombre
le salon
hôpital

en cinq secondes
je suis sur toi
je te secoue
en tremblant
tu as les mains tendues
en avant
agrippées sur la poignée
tu as ouvert la porte-fenêtre
et tu essaies de traverser le volet roulant
fermé
comme si c'était un mur
d'eau

tu creuses
doigts crispés
tu grattes
tes jambes sont nues
en slip
là
tu cherches
les toilettes
sur le balcon

Les images sont faites de vide. Tout comme le monde. Mais alors comment tiennent les choses. Qu'est-ce qui fait qu'elles sont ce qu'elles sont. Qu'on les reconnaît comme telles. Qu'est-ce qui fait qu'une voiture est une voiture, alors qu'au niveau atomique, la matière qui la compose est discontinue.

Lorsqu'on observe une image informatique en zoomant avec son smartphone, les pixels apparaissent comme les mailles d'une étoffe.

Au fur et à mesure que je zoome, le regard fixé sur l'écran, j'oublie l'image initiale, affichée sur mon explorateur. Elle n'est rien d'autre que la représentation informatique, pixellisée, d'une photographie. Reflet de reflet du réel. L'image devient un champ à explorer. Où se perdre. Plus rien n'a de sens que cette plongée en avant. Vers le toujours plus petit. Toujours plus décentré. Du monde clos de l'image à l'univers infini des pixels qui la composent.

Ma vision procède par filtres successifs, qui me perdent en translation. J'avance vers l'image. Je m'en écarte. Je la regarde autrement. Je la dénature. Je la fais disparaître.

J'observe la texture du monde, et je m'y perds. Plus de mur d'eau. Rien que des briques, qui montrent l'existence du vide entre les parcelles de matière, tout en donnant une impression étrange de continuité. De solidité simplificatrice.

.
Angèle Casanova (texte)
Franck Queyraud (photographies 4, 6, 7 et 8) et Angèle Casanova (photographies 1, 2, 3, 5, 9 et 10)

Texte initialement publié là

en famille

Angèle Casanova — 2014-11-16T18:57:52Z

Ma vie a commencé à l'âge de six ans. Avant, j'existais à peine. Un avorton, un presqu'humain. En rage en permanence. Contre qui. Contre quoi. Et puis soudain. Noël. Mes parents m'offrent un recueil d'histoires de Disney. Bernard et Bianca, Bambi, Robin des bois et compagnie.

Alors, je commence à lire. Assise dans mon lit, ce livre énorme bien calé sur mes genoux inclinés. Je lis avec application, en suivant la ligne.

Quand je l'ai fini, je réclame autre chose. A grands cris. Autre chose. Comme le nouveau-né trouve d'instinct le sein de sa mère. Je sais. Que j'ai trouvé mon lait. Le seul peut-être. Qui me nourrira jamais. Je réclame donc un livre à ma mère. A celle qui, naturellement, doit me nourrir.

Elle m'écoute. Et me nourrit. De la façon qui me convient le mieux. Elle me donne un livre. Le sien. Le premier pour elle. Qui devient mon premier roman. Premier pour elle. Premier pour moi. Lien voulu par elle, qui m'émeut jusqu'aux larmes aujourd'hui. Elle. Qui n'a jamais lu. A toujours voulu. Pourtant. Mais la vie. Est ainsi faite. Pour les gens de peu. Qu'elle n'a jamais trouvé le temps. Entre la lessive. Les courses. Les enfants à laver. A éduquer. Elle n'a jamais lu. Mais elle m'a donné. Son premier livre. De prix. Forcément. En famille, d'Hector Malot. Un livre. Un thème. Qui parlaient d'elle. Sans me le dire. Sans que je le sache jamais. Avant d'être moi-même mère. Malot. Mal au. Mal au quoi. Mal au corps. Mal à la tête. Mal quelque part. Je ne sus jamais. De son vivant. Je ne sus jamais. Ce qui la travaillait. Et lui donnait envie. Pour moi. D'autre chose. Que de journées sans fin. A attendre. Qu'elles finissent. Que de tristesses insondables. Qui faisaient d'elles une rebelle sans cause visible. Toujours.

En famille. Une affirmation. Que la famille existe. Qu'on la perd. Mais qu'on peut la retrouver. Un jour. Que l'espoir existe. Ce livre. Offert à moi. Son enfant. Son espoir. Le seul peut-être. Un trop grand espoir. Sûrement. Être un enfant-espoir. Être celle à qui on offre ce livre-là. En famille. Par Hector Malot. N'est pas un bon présage. C'est une marque gothique. Sur le front. Belle. Noire. Excentrique. Elle fait de celui qui la porte. Un lecteur. Un autre que. Un enfant-espoir. Signe pourtant d'un monde où il est difficile d'espérer.

Mais je suis cet enfant-espoir. Et je suis ce lecteur. Qui montre. L'avenir. Cet avenir qui prend. Progressivement. La forme obsédante. Irrémédiable. D'une bibliothèque. Ma vie. Ma passion pour les livres. Comme une malédiction. Une marque noire. Sur mon front mignon. De petite fille. Qui reçoit. Pour ses débuts de lectrice. Un bien beau livre. Rouge et or. Qui rime avec cresson et orpheline.

le pont

Angèle Casanova — 2014-11-11T10:15:34Z

Un pont raye l'autoroute. Je m'approche de lui à vive allure. Il grandit dans le pare-brise. Je lève les yeux. Et les vois. Les vaches. Toute une file de vaches, qui se détache sur le ciel couchant. Gris ardoise orangé. Elles avancent. A la queue leu-leu. Lentement. Sur le pont.

- la vie des vaches / route, géométrie, animal, strates, voiture, nuit, vache

le pont

Angèle Casanova — 2014-11-11T09:30:00Z

- la route / route, géométrie, animal, strates, voiture, nuit, vache

la cascade

Angèle Casanova — 2014-11-05T16:18:52Z

Tu as l'habitude
de venir jouer
dans ce vallon
il te voit grandir
devenir femme

Tes cheveux
ruissellent
cascade brune
sauvage
en accord
avec l'esprit
du vallon

Tes cheveux
cascadent
au son de l'eau
qui court
dans le ruisseau

Tes cheveux cascadent
l'eau ruisselle
la fée te tend
un bouquet
de jacinthes
des bois

Tu la regardes
une moue assurée
au bout des lèvres

Menton haut
mèche au vent
tu affirmes
ta féminité

La fée n'a qu'à bien se tenir
on oublie presque
de la regarder
de s'en étonner

Tu
es là
Elsie
tu cascades
et ta beauté
vient jusqu'à nous
qui savons
que tu es
menteuse
que la fée
n'est qu'une
silhouette charmante
en carton
découpée
dans un magazine de mode
et montée
sur une baguette

Alors
Elsie
tu sais
que
oui
c'est
toi
la
plus
belle
en
ce
royaume

Sans
conteste

la danse des fées

Angèle Casanova — 2014-11-03T13:14:10Z

Elle pose
yeux droits devant
elle ne les regarde pas
jamais

Et pourtant
elles dansent
devant elle
au bout de son nez

Elle devrait
n'avoir
d'yeux
que
pour
elles

Et pourtant
elle regarde l'objectif
regard droit
franc
sûr
du monde
dans lequel elle vit

Comment l'expliquer…

Arthur en perd son latin
devient fou
argumente
argutie
s'y perd
envoie experts et théosophes
au risque d'y perdre
sa réputation

Pourquoi

Pour un regard
droit
sûr de lui
qui dit

Et bien quoi
les fées existent
et alors
un appareil photo
oui
ça
c'est
épatant

Les fées
j'en ai toujours vu
y a pas d'quoi en faire
un fromage
même parapsychique

cosmologue 2

Angèle Casanova — 2014-09-21T11:01:15Z

Il avance ses dents
vers le croque-monsieur
déjà attaqué
par le milieu
de la tranche

il croque
prudemment
un de ses coins dorés

il tire

essaie de dégager sa mâchoire
sans succès

une languette
de fromage
le retient

il s'ébroue

éclate de rire

et
le morceau
toujours
en bouche

encore
accroché
au pain
par le fromage

il dit
dans sa barbe

le fromage
ça fait un pont
et puis
le jambon
un chemin