Gadins et bouts de ficelles

le raisin, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-12-03T23:00:00Z

Pour lire mon texte, allez là.

- écrire avec Stéphane Bataillon (décembre 2015) / corps, perte, Paris, ville, deuil, angoisse, mort, eau, lit, télévision, solitude, criminel, violence, horreur, sang, peau, visage, peur, téléphone, vases communicants, poème, Stéphane Bataillon

la quatrième dimension

Angèle Casanova — 2015-05-08T17:47:28Z

je suis assise
en tailleur
le nez levé
sur
l'écran

mon regard hésite
entre
deux inquiétudes

ma mère pourrait
passer la porte

des choses affreuses
pourraient
apparaître là
me faire sursauter
crier peut-être
et me trahir
ma mère pourrait alors survenir et…

toute à mon excitation
sur les charbons ardents
j'écarquille les yeux
fascinée par l'histoire qu'on me raconte

je découvre le temps
par l'issue de secours
par cette exception
fantastique
qui l'abolit

un homme trouve une montre
et se rend compte
qu'elle arrête le temps

il s'amuse
prend un malin plaisir
à détourner
le cours
des
choses

et puis la montre
tombe
se casse

l'écran se noircit sur sa terreur

ils ont des osses

Angèle Casanova — 2014-04-15T20:00:00Z

Je lui cache les yeux
je lui dis
ce n'est pas pour toi
tu es trop petit
on éteint
non
qu'il dit
on éteint
c'est tout

Il pleure
maman
je vais faire des cauchemars
je t'avais bien dit
que ce n'était pas pour toi
c'est malin

Maman
j'ai peur des morts
des morts ou de la mort ?
de mourir
quand on est mort
on est fantôme
je veux pas être fantôme
ils ont des osses
j'aime pas les osses

Ses yeux
sont
comme
deux
trous
noirs
je serre
ses
mains
dans
les
miennes

Les joues crispées
sur une moue
de souffrance
il me regarde
dans les yeux
il me dit
qu'il a peur
de mourir
je lui demande
ça fait longtemps
il me dit
oui

Depuis que
papi
et
pépé
sont
morts
?
non
depuis
que j'ai vu le film avec les pirates
massacre à bord
c'était des fantômes
ils avaient
un
bateau
en
os

Tu sais
on a tous peur
tous
moi aussi

Je le prends dans mes bras
je l'y blottis
ses épaules
sont secouées
de gros sanglots
je lui essuie
le nez
je l'embrasse

Je suis là
je te tiendrai la main
jusqu'à ce que tu t'endormes
et tu verras
demain
ça ira mieux
loin de la nuit
des ombres
qui te font peur

Ris
joue
mon petit
oublie
la
mort

L'enfant soldat, par Yoxigen (Un jour, j'ai mangé une pomme)

Yoxigen — 2012-10-05T09:57:00Z

Il se souvenait encore de l'école, des corn flakes, des restaurants en famille, avant la Grande Récession.

L'un de ses souvenirs les plus marquants, c'était l'exaltation de ses professeurs, lorsqu'ils parlaient de la seconde guerre mondiale. L'axe du mal, les héros exaltés, se battant pour la liberté des peuples du monde entier. Ils se souvient de photos vieillies, aviateurs emplis de fierté, fantassins courageux. D'un slogan un peu étrange : « Plus jamais ça ».

A la télévision pourtant, rien n'était fini et son pays continuait de se battre, dans le monde entier, pour apporter la Paix et la Démocratie. Quand son grand frère est parti, c'était en Irak, il lui semblait. Il se rappelait de lui, en uniforme, le torse bombé comme après une victoire au championnat de base-ball.

Et puis sans qu'il comprenne bien pourquoi, la guerre s'est déplacée, s'est développée, dans le monde entier. Jusqu'à atteindre son pays, réputé inviolable. Son père est parti aussi, déterminé ; son frère n'est jamais revenu, il n'a jamais demandé pourquoi. L'école est devenu un souvenir, tout comme le cinéma, les jeux vidéos, les en-cas à tout heure de la journée.

Seule restait la télévision, informant tout un chacun de l'évolution des différents conflits, en des termes techniques parfois difficiles à comprendre. Mais les images étaient là, les avions, les bombes, les drônes, les résistants, les grattes-ciels fumants, les méchants menottés, les soldats fêtant une victoire. Et ces mots qui sonnaient comme des promesses : « Liberté », « Idéaux », « Droits de l'Homme », et ceux qui galvanisaient : « Victimes », « Bourreaux », « Représailles ». Les cris d'espoirs, scandés par la foule : « God Bless America ».

Lorsqu'il y a quelques mois, une patrouille s'est installée dans sa ville, il a été fasciné par ces guerriers, forts, vaillants, armes en bandoulière, bien qu'ils aient eu l'air plus fatigués qu'à la télévision. On les acclamait, on les applaudissait. Il y avait même des caméras !

Mais son souvenir le plus intense fut quand l'un de ces soldats, un Sergent, lui prêta son fusil mitrailleur, et qu'ils avaient été filmés tous les deux. La dame de la télé était très gentille, bien qu'un peu sévère, et ils ont dû rejouer la scène plusieurs fois.
– « Tu n'es pas content de tenir un fusil ? Comme un soldat ? »
– « Si, madame ! »
– « Alors je veux que tu le montres mieux ! Sourie plus, crie plus fort ! Tu veux un déguisement de soldat ? Qu'on m'emmène un treillis pour gamin bon sang !! Enfile ça, tu pourras le garder, après, c'est cadeau ! Ah ça te plaît ça hein ? FILMEZ, mais FILMEZ, c'est cette joie qu'il fallait enregistrer, bon Dieu, Jones ! »

Après le tournage, le Sergent est resté avec lui, et lui a même permis de tirer ! Il lui a appris comment manier correctement le fusil. C'était très lourd, beaucoup plus que le revolver de Papa.

Le Sergent lui a bien expliqué aussi que, s'il voulait, il était assez grand et fort pour devenir un vrai soldat. Maman ne voulait pas, au début, puis elle a changé d'avis.

On l'a alors emmené en colonie de vacances pendant quelques semaines. Il y avait plein d'enfants de son âge, pressés eux aussi d'aider les leurs à libérer le pays et le monde. Pressés de montrer qu'ils étaient assez grands. Il a appris à se battre, à main nue, au couteau, avec des armes à feu. Il a lancé des grenades, a joué à cache-cache, a fait beaucoup de sport.

Quand il est monté dans l'avion, il n'y avait ni caméra, ni photographe ; il était un peu déçu. Puis après le crash, coincé sous la carlingue, son sang coulant dans ses yeux, il a aperçu les journalistes, au loin. Qui filmaient les vainqueurs. Il avait un peu honte d'avoir trahi les siens.

Yoxigen

main baladeuse

Angèle Casanova — 2012-09-23T18:59:00Z

Matin malade devant les enquêtes impossibles. Couette au menton, je ris des élucubrations grand-guignolesques d'un Bellemare. Souris vaguement de l'érudition d'un criminel laissant derrière lui, farce et attrapes, des empreintes palmaires de gorille. Poe Bellemare dansent la gigue allègrement dans ma tête embrumée.

Révisions dissipées de mes connaissances en criminalistique. Les hommes sont trahis par leurs mains. Leurs dessins, leurs nœuds, leurs fantaisies. Trahi par sa main. Main baladeuse. Main courante. Famille Addams. Cliquetis des doigts qui se réfugient sous un meuble à la moindre alerte. Et si ma main gauche se barrait ? Et si un taliban me la coupait ? J'aurais volé un truc un bonbec un cœur qui sait.

Bref au pilori ma main. Privée de corps, elle le cherche. Cliquette paniquée de-ci de-là. Peut-être en chemin trouve-t-elle de quoi écrire. Peut-être alors appliquée boucles arrondies me laisse-t-elle une bouteille à la mer bien troussée très peu allusive, textuellement : help mon corps ma tête soeur main droite je suis là…

Nerveuse, elle cherche entre les oreilles du chat œil plissé ronronnant, sur internet twitter facebook gmail bouts de ficelles, dans la boîte aux lettres, sous le paillasson, tourne en rond quelques temps puis s'agrippe à la façade de la maison, se fait toute mince, se faufile par une fenêtre entrebâillée, traverse sur les chapeaux de roues le couloir parqueté, crochète la couette, le doigt tel un piolet, puis, amples moulinets, vient toucher le bout de mon nez.

Gratte que je te gratte. J'éternue. Je sors mon moignon sectionné net. Ma main s'ouvre et secoue sa paume de joie, saute en l'air _ sérieusement l'air d'applaudir en solo_ et regagne sa place. Pas de cicatrice, nul souvenir de blessure. Je suis dans mon lit devant les enquêtes impossibles.

Je regarde pensivement ma bonne vieille main gauche. La musclée l'intelligente celle qui devine les modus operandi. La droite la pauvre, toujours à la traîne. Une âme de suiveuse. Mais la gauche. Finesse petitesse nervosité. Ecrit plus vite que son ombre. Je l'ouvre en grand, regard rasant la paume. Blanchâtre le long des ridules, rose porcine alentours.

Une main qui n'a jamais peiné dans l'eau à la chaleur. Qui n'a jamais répété à longueur de journée des gestes précis connus dans leurs moindres déliés. Qui n'a jamais travaillé, honte de ma famille paysanne ouvrière. Elle a fait « de belles études » qu'ils disent. Préhension, voilà sa spécialité. Livre. Stylo. Ordinateur. Mais cela compte-t-il vraiment ?

Si. Des choses elle en a fait cette main. Elle a aimé. Attrapé tremblante le bébé juste né au creux de mon ventre pour le serrer contre ma poitrine, lui montrer mon sein, hasarder une caresse égarée sur son crâne souillé. Elle a poussé le cul du bébé pour qu'il se lance à pied à la conquête d'un bout de salon. Elle en a fait des choses finalement. De belles.

Nez sous la couette, je serre le poing, le dresse. Il se découpe sur l'écran où défilent les images d'archives criminelles. Ca cogite là dedans, malgré la fatigue le mal au cœur.

réconciliation
ma main ne travaille pas, mais elle frémit
de révolte
d'envie d'en découdre
toujours
encore
jusqu'à la fin

L'Internationale au bord des lèvres je me tourne sur le flanc, cale ma tête sur un coussin de velours et m'endors, mains ailes repliées contre genoux soigneusement remontés.

la révolte, c'est pour demain

Je me demande..., par Euonimus Blue

Euonimus Blue — 2012-08-03T20:13:00Z

Je me demande si c'est la succession des années qui me rend plus suffocante ou la pollution qui croit, en ville, et installe subrepticement une atmosphère étouffante.
En tous cas, cette année, devoir de silence… C'est qu'à Paris, et dans une large part de l'hexagone, il a fait froid au début de l'été. Il a fait si froid que nous, les gens du Sud, on ne pouvait même pas se plaindre tranquillement de cette chaleur abominable sans paraître ingrats devant l'univers entier.

L'été pointe à peine son nez, à l'horizon de la fin du mois, et déjà la main avide d'une chaleur ascendante qui nous saisit… Elle est sentiment, elle est substance.
Elle s'épanouit, exubérante, s'approprie tout l'espace, elle s'allonge la nuit sur les corps endormis, entre dans les poumons naïfs, les pores, manipule les glandes sudoripares…

Je commence déjà à m'allonger à même le sol, sur les tommettes de mon vieil appart Marseillais Haussmannien, pour regarder la télé. Je me colle sur les carrés de terre cuite, comme les chiens qui cherchent la fraîcheur du sol, avec leur respiration haletante et leurs filets de bave. Bientôt, je me réveillerai sur une literie trempée de sueur, sentirai la moiteur poisser mon corps nu, démanger mon crâne, graisser mes cheveux. Bientôt, je descendrai aussi du lit pendant la nuit, pour remettre mon corps à température… Et je mouillerai le bas des draps, pour soulager la plante de pieds brûlants.

*
* *
Je descends sur la Canebière. J'ai des courses à faire. Des affaires pour le petit, pour l'été. Je me dirige vers le cours Belsunce. Car ici, c'est pas très cher, et ça suffira pour courir au parc et aller à la plage. Je rentre dans un bazar, au passage.
Je suis happée par les bazars, ils ont un pouvoir mystérieux sur moi, m'attirent, me soudoient… J'entre, forcément, même si je ne sais pas pourquoi. Lui, il en a marre, il veut rentrer. Mais j'insiste. Je parcours les rayons, et tout à coup, un d'eux m'illumine, m'emplit. Des brumisateurs ! Sur une étagère, des brumisateurs métalliques bleu, mauve, argent et or sont alignés. J'en saisis un, victorieuse, et rentre vite l'essayer.

*
* *
Parfait ! Jets d'eaux légers, et ils sont rechargeables. Je repars, j'en achète quatre autres, pour les faire cadeau. (merci de ne pas rire… hum…)
Me voilà parée pour survivre à la substance volcanique. Voilà mon amant platonique, qui soufflera sa nuée fraîche sur mon corps chaud, qui me verra vivre mouillée…
Bientôt, tu viendras me rejoindre. Nous nous mêlerons et serons surpris de n'en n'avoir pas plus chaud… Pas d'effet exponentiel… Non… Et si c'était le cas, je t'ai de toute façon acheté un brumisateur, aussi, celui couleur argent.

Euonimus blue