Gadins et bouts de ficelles

le lit

Angèle Casanova — 2017-04-02T09:45:28Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de ma série poétique Le lit dans la revue HORS-SOL, rubrique Cahiers, Météores (article paru le mardi 8 novembre 2016).

- publications / corps, angoisse, femme, rêve, maladie, lit, solitude, sexualité, peur, poème, Hors-sol

Duel

Angèle Casanova — 2016-04-18T19:49:31Z

J'ai participé à la Nuit virtuelle II : la revanche de la prose de la revue POEME SALE, qui s'est déroulée dans la nuit du 4 au 5 mars 2016, à l'heure québécoise, avec ma nouvelle poétique duel.

- publications / maison, femme, lit, solitude, Etats-Unis, nuit, nouvelle, photographie, sexualité, sommeil, photo-texte, poème, Bancal, Céline Chartier, Editions Bancal, Poème sale, Nuit virtuelle II : la revanche de la prose

La surprise (à partir de La chemise enlevée de Fragonard)

Angèle Casanova — 2015-12-07T13:01:41Z

elle a attendu son retour
aussi longtemps que ses paupières
mais le sommeil lui est tombé dessus sans crier gare

chaude du désir pressenti elle somnole

bien-être
certitude

et se rend compte
qu'elle est toute habillée

entre deux eaux
cheveux ébouriffés
elle invoque alors les dieux et les amours
pour l'aider à se dépareiller

la chemise par-dessus tête
s'envole au coin du lit

vite elle se rendort

lorsqu'il se glissera entre ses draps
tout encore à la fête
de surprise il oubliera
ses pensées vagabondes

Ce texte n'a pas été proposé pour le concours de poésie Le poète amoureux : "Fragonard Amoureux" au Musée du Luxembourg, et pour cause. Malgré mes tentatives (multiples, sur tous les supports - comptes Twitter, forums, etc.), ni le Musée du Luxembourg, ni WeLoveWords, n'ont répondu à mes appels. Je leur demandais pourtant de l'aide pour le chargement de mon poème sur l'interface WeLoveWords, qui s'est avéré impossible. Je publie donc le poème sur Gadins et bouts de ficelles, avec le lien vers le tableau choisi (parmi les 10 proposés), La chemise enlevée, pour l'écriture de cette petite fantaisie qui, je l'espère, vous plaira.

le raisin, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-12-03T23:00:00Z

Pour lire mon texte, allez là.

- écrire avec Stéphane Bataillon (décembre 2015) / corps, perte, Paris, ville, deuil, angoisse, mort, eau, lit, télévision, solitude, criminel, violence, horreur, sang, peau, visage, peur, téléphone, vases communicants, poème, Stéphane Bataillon

ventre orage

Angèle Casanova — 2015-05-24T09:03:56Z

je suis couchée
sur le dos
les jambes et les mains incrustées
immobiles
douces au contact du drap

je me sens mal
je ne dois pas bouger
juste attendre
que ça passe

tout mouvement
je le sais
m'arracherait des douleurs
lancinantes

alors je reste là
à regarder le plafond

le jour tombe
mon ventre est un champ de bataille

du tréfonds de mes tripes
monte un chant rauque
un roulement de tambour cosmique

je ne bouge pas
j'écoute
témoin impuissant
des forces qui s'affrontent
en moi

je respire doucement
une grimace au bord des lèvres

il suffit d'attendre
mon ventre orage va se calmer

le mur d'eau, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2014-12-04T23:00:00Z

J'imprime les photographies sur du papier machine. En noir et blanc. J'y perds beaucoup, mais je peux confronter les images. Je note des mots-clés au dos des feuillets. Je les pose et reviens au dossier informatique. Je réfléchis à ce qui pourrait faire sens. Là. A ce qui pourrait relier ces images. Les couleurs. Les lignes visuelles. Les rythmes. Quelque chose se dessine. Qui fait passer de la ligne montante de marcher à l'escalier qui mène à vox. De vox à douleur exquise la rime est évidente. L'œil rebondit d'un néon vertical rouge sur un triangle inversé tout aussi vertical et rouge.

Et puis la résonance change de sens. De douleur exquise on passe à crépuscule. Fin de vie. Du rouge au noir. Et puis le noir envahit tout. La voiture disparaît dans un mur d'eau.

tu marches dans le noir
j'entends ta voix

tu marches en marmonnant
tes pieds se cognent
aux angles
tu marches
sans fin
mains en avant
je le sais
je me retourne
dans mon lit
je me bouche les oreilles
je serre les dents
je m'entête à dormir

soudain
plus aucun bruit
j'ouvre les yeux
j'entends tes mains
qui actionnent une poignée
en tâtonnant
je me lève
je bondis comme un cabri
à travers la chambre
le cœur fou
je traverse le couloir
dans le noir
mes pieds
sont moites
et collent au carrelage
je dérape
me rattrape comme je peux
traverse la forêt de coussins
et de draps
et de vêtements
qui encombre
le salon
hôpital

en cinq secondes
je suis sur toi
je te secoue
en tremblant
tu as les mains tendues
en avant
agrippées sur la poignée
tu as ouvert la porte-fenêtre
et tu essaies de traverser le volet roulant
fermé
comme si c'était un mur
d'eau

tu creuses
doigts crispés
tu grattes
tes jambes sont nues
en slip
là
tu cherches
les toilettes
sur le balcon

Les images sont faites de vide. Tout comme le monde. Mais alors comment tiennent les choses. Qu'est-ce qui fait qu'elles sont ce qu'elles sont. Qu'on les reconnaît comme telles. Qu'est-ce qui fait qu'une voiture est une voiture, alors qu'au niveau atomique, la matière qui la compose est discontinue.

Lorsqu'on observe une image informatique en zoomant avec son smartphone, les pixels apparaissent comme les mailles d'une étoffe.

Au fur et à mesure que je zoome, le regard fixé sur l'écran, j'oublie l'image initiale, affichée sur mon explorateur. Elle n'est rien d'autre que la représentation informatique, pixellisée, d'une photographie. Reflet de reflet du réel. L'image devient un champ à explorer. Où se perdre. Plus rien n'a de sens que cette plongée en avant. Vers le toujours plus petit. Toujours plus décentré. Du monde clos de l'image à l'univers infini des pixels qui la composent.

Ma vision procède par filtres successifs, qui me perdent en translation. J'avance vers l'image. Je m'en écarte. Je la regarde autrement. Je la dénature. Je la fais disparaître.

J'observe la texture du monde, et je m'y perds. Plus de mur d'eau. Rien que des briques, qui montrent l'existence du vide entre les parcelles de matière, tout en donnant une impression étrange de continuité. De solidité simplificatrice.

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Angèle Casanova (texte)
Franck Queyraud (photographies 4, 6, 7 et 8) et Angèle Casanova (photographies 1, 2, 3, 5, 9 et 10)

Texte initialement publié là

rectangle amoureux

Angèle Casanova — 2013-11-24T08:22:00Z

Elle sort de la douche. Un nuage de buée s'échappe de la porte en plexiglas. Elle essuie le miroir du plat de la main, écarte sa tignasse trempée pour mieux voir son visage. Elle attrape la serviette, frotte énergiquement ses cheveux retournés puis le reste de son corps. Alors elle se relève, glisse la serviette autour de ses fesses et la noue sur son ventre comme un pagne. Ses cheveux hirsutes dégoulinent dans son cou.

Elle sort de la salle de bain, s'assoit sur le bord du lit, une jambe repliée sous elle. Elle prend sa tablette d'une main, appuie sur le bouton de fin de veille. La photographie surgit du néant. Le visage la regarde. Elle en jurerait. Elle maintient la tablette un peu loin de son ventre pour ne pas la mouiller et elle regarde. Fixement. Le visage. Qui a l'air de la regarder. Un peu sévèrement. Elle le regarde, et elle se rend compte. Qu'elle se voit également. Qu'elle se voit le voir. Le regard vague, alourdi par l'eau brûlante de la douche. Elle se voit le voir. Alors elle joue. Elle approche la tablette de son visage. Elle ne voit plus que lui. Elle l'éloigne. Elle se voit aussi. Ombre immense reflétée sur la surface de la tablette. Elle se voit. Elle le voit. Tous les deux dans cet espace réduit. Ce rectangle amoureux. Imaginaire. Ses cheveux emmêlés gouttent dans son cou. Un ruisseau se forme. Sur son épaule. Une goutte descend doucement le long de sa poitrine jusqu'au bout de son sein. Et tombe.

voir rouge

Angèle Casanova — 2013-11-22T19:05:00Z

Je ne sais pas trier. Les papiers s'entassent. Se perdent. Et pourtant. Quand j'emménage quelque part, je prévois toujours un coin. Pour lire. Pour écrire. Je le mets en scène. Mais quand il s'agit de l'utiliser, plus personne.

Je m'installe n'importe où. Plutôt que dans mon nid douillet. Je l'étouffe sous les paperasses. Je me perds en route. Alors seulement, j'écris. Mon ordinateur sur les genoux. Sur une table parfois.

Nomade par cycles, je bouge d'un coup et puis plus du tout. Je m'échine à l'ascèse d'une vie répétée quotidiennement dans ce qu'elle a de plus banal. Un livre. Un lieu où lire où écrire. Toujours le même. Pourquoi changer. Ici ou ailleurs je vois, je sens, je vis.

Alors je quitte le café, le bus, le canapé. Je suis ailleurs. En mon oloé. Là où mes mots surgissent du néant. S'ébrouent cavalent ruent. Là où ils rentrent dans ceux des autres en un maelström étourdissant. Mots des autres mots de moi s'y télescopent.

Toute doigts. Dextérité de pianiste sur le clavier. Qui oublie qu'elle pense en tapant. Qui pense par ses doigts. Seulement. Le contact du clavier. La rugosité des lettres dessinées. Ma vie se concentre sur ces instants.

Les mots sortent d'eux-mêmes. En un chapelet heurté. Je les regarde. Sourdre. De là. De ce clavier. Ce non-lieu. Qui est la source. De tout. Pour moi.

La lecture fait le vide en moi. Je m'y noie. Je lis tout le temps. Je lis partout. Nulle part. En marchant. En pensant. En buvant. Egoïste. Sereine. Repliée. Comme un origami.

Mes oloé ne sont pas fenêtres open space. Ils sont porte close. Cocon. Ventre maternel. Je n'aime pas les terrasses de café. J'ai besoin de la banquette. La plus profonde possible. Pour être bien. Pour avoir envie. De sortir mon livre.

La perte est ma source. Celle à laquelle je bois. Celle qui me boit. Me noie. M'emporte. Me fait naître. Différente. Perdue. Nouvelle. Sans repère. Sans identité. Mais là. Pleinement.

Mes mots baignent dans le liquide amniotique. Ils transpirent le manque. Le deuil. Il faudrait que je grandisse. Demain peut-être. En attendant, mon enfance, oloé primordial, me taraude.

Et puis. Le sang. Le sang partout. C'est là. Que tout a commencé. Le déclic. L'écriture. Le sang partout. Dans la voiture. Où elle est morte. Où j'ai su. Comment écrire. Ca. Le sang. Partout.

Alors écrire. Sur le blog. Derrière l'écran, inventer des histoires sombres très sombres. Comme une litanie. Comme une dent qu'on arrache. Peu à peu. En tournant. Se tourmenter. Pour rire.

Voir rouge. Toujours. Rester dans le noir. Et se souvenir du rouge. Trace indélébile sur la rétine. Et écrire à partir de là. Un chemin se dessine. Pavé de tristesse et de deuil. Beau malgré tout.

La nuit au volant je laisse mon esprit vagabonder. Les feux rouges me ramènent à la source. A ce qui nourrit mon écriture. Les idées me traversent comme un torrent. J'en saisis des bribes du bout des doigts. Comme je peux.

Lorsque je rentre chez moi, je m'installe devant mon ordinateur et j'écris. La nuit toujours au fond des yeux. J'écris. Jusqu'à ce que tout soit sorti de moi. Que la source soit tarie de nouveau.

Au cœur de ma nuit, je rêve. Que le jour se lève pour moi. Qu'un autre oloé se dessine. Lumineux. Pâle. Blafard. Un banc dans un jardin. Le chant d'un oiseau matinal.

Car pour l'heure, la nature m'ennuie. Et le soleil brûle mes yeux de vouivre. Ils espèrent le noir. Les lumières des réverbères. Le rythme de leur pulsation le long de l'autoroute. Les phares des voitures qui m'hypnotisent comme autant de planètes.

Ils espèrent le sommeil. Alors, je rentre vite. Pour que la journée s'achève. Pour que je retrouve la chaleur de mon lit. Et la douceur de mon oreiller. Que mes yeux se ferment. Que ma pensée s'évade. Trouve des connections.

De nouvelles façons d'exprimer ce cri. Cette révolte. Justice. Pour tous. Alors je dors. En mon oloé. Sur le ventre. Les mains repliées comme des ailes au repos. Rêvant dix rêves à la minute.

Oloé réel. Oloé rêvé. Oloé situé. Oloé symbole. Lieux élastiques où lire où écrire, ils dessinent une géographie toute personnelle. Impalpable. Qui structure le monde à mon image. En noir. En rouge. En gris.

Angèle Casanova (texte et photographies)

Ce pecha kucha est dédié à l'absente aux Oloé.

Ce pecha kucha est dédié à celle qui va déménager, à celle qui a oublié et à celui pour qui on ne respire pas qu'aux points... Merci pour votre aide précieuse.

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Pour lire les contributions des autres participants :
Jean-Yves Fick, pechakucha // médiathèque Malraux (lecture du 22/11/2013) http://gammalphabets.org/2013/12/07/pechakucha-mediatheque-malraux/
François Matton, Trouver un refuge http://francois-matton.over-blog.com/2013/11/trouver-un-refuge.html
Pierre Ménard, Interventions à la Haute École des Arts du Rhin et à la médiathèque Malraux de Strasbourg http://www.liminaire.fr/livre-lecture/article/ou-lire-ou-ecrire
Cécile Portier, blog petite racine http://www.petiteracine.net/wordpress

Programme de l'inauguration : http://lappliblog.wordpress.com/cest-quoi/inauguration-programme/

oeuf mimosa

Angèle Casanova — 2013-10-21T10:50:00Z

Elle est allongée dans la pénombre. Le jour se lève. Toute la nuit, elle s'est agitée, retournée d'un côté de l'autre sans trouver le sommeil. Les pensées ont du mal à trouver leur chemin jusqu'à sa conscience. Elle regarde le plafond un moment. Au fur et à mesure, le chaos qui l'habite refait surface. Son corps ne bouge plus, ses neurones ont pris le relais. Elle fixe le plafond et elle réfléchit. A ce que cela signifie. D'être telle qu'elle est. Sable mouvant, inconsistance, curiosité infatigable. Rien de sûr. Rien de simple. La faim inextinguible. Sa bouche qui explore, qui cherche, sans jamais trouver, le goût recherché. Celui qui la rassasiera.

Un œuf mimosa. Voilà ce qu'elle est. Un œuf qu'un cuisinier a fait bouillir, écaillé, mis au frigo et soigneusement vidé de sa substance. Riche, douce, somptueuse. Ecrasée à la fourchette, délayée dans la mayonnaise, malaxée, lissée. Réinsérée dans l'œuf. Ni vu ni connu. Le vide, réoccupé. Différemment. Vide toujours. Mais semblant plein. Identique au toucher. Plus lourd cependant. Un œuf mimosa. Qui pourrait le savoir, qu'elle est un œuf mimosa. Elle a l'air blanc, brillant, appétissant. Elle a bon goût. Mais pas celui escompté. Jamais. Elle est toujours autre chose que ce qu'elle semble être. Plus. Moins. Différente. Comment savoir. Jamais entièrement là. Toujours vacante. Ailleurs.

Le jour se lève. Où aller. Aucune promesse ne s'offre à elle. Pourtant, elle le sait. Elle doit continuer à chercher. Même si elle doit en crever. Alors, elle soulève un pied doucement. Le drap glisse sur sa jambe, la caresse au passage. Elle bascule en avant, touche terre. Front baissé, elle se dresse. Le regard lourd. Entre ses dents serrées, elle murmure. Ladies gentlemen let's play.

répétition 2

Angèle Casanova — 2013-09-27T11:01:00Z

Allongée sur mon lit, dos au mur, jambes pliées, je lis mon texte sur une feuille volante qui tremble légèrement sous mes doigts. Ma tête est aussi proche que possible du papier. Ma voix s'y réverbère. Hypnotisée, je plonge dans le texte, je me bats avec lui.

- répétition / corps, oloé, lecteur, lit, lecture à voix haute, bruit, sexualité, visage