Gadins et bouts de ficelles

Glace ; Architecte de mes rêves

Angèle Casanova — 2017-06-18T19:45:54Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de mes séries poétiques Glace et Architecte de mes rêves, dans le °17, Esprit d'escalier, de la revue Sarrazine, publié en juin 2017, p. 135-143.

- publications / ville, mère, enfant, mort, enfance, maison, géométrie, amour, jeu, eau, rêve, solitude, inadéquation, poème, Sarrazine

Clémente, par François Bonneau

François Bonneau, Jacques Cauda — 2017-04-06T22:00:00Z

Si tu ne me demandes qu'un seul mot, alors je dirais bien clémente.
Je t'assure, c'est le premier qui m'est venu en tête. Clémente, oui, à cause de la couleur. Bien sûr que je le dis pour le moment précis où tu m'es apparue. Là, de la manière dont tu te montrais, c'est comme si un calque avec le mot clémente s'était intercalé entre toi et mes yeux, mais souviens toi, aussi, de ce que tu portais, voilà, tu l'as ? À s'habiller comme ça couleur clémentine du col jusqu'à mi-cuisse, c'était facile, aussi, de se dire sans effort que, tiens, voilà une clémente clémentine. Je ne m'en rends compte que maintenant, quand tu me le demandes.
Oui, si je t'avais vue en bleu, j'aurais dit autre chose, pas forcément bien mieux.
Après ? Tu m'as dit que le soir, le palmier revenait.
J'ai trouvé ça gracieux, d'abord. On peut bien se planter. Vu ce que tu portais, je l'ai imaginé clément aussi, ton palmier, orange comme ta tenue, un compagnon sans heurt. Ton sourire s'est résigné. Admets que tu ne m'avais pas tout dit.
Comment je l'aurais su, moi, que derrière tes épaules, le palmier étalait des sourires carnassiers ? Que ses feuilles étaient griffes ?
J'en ai bien entendu, des récits de cauchemars, des gras, des sanguinaires, des salaces et des vides. J'en ai bien entendu, plus souvent qu'à mon tour, mais des palmiers qui mordent ou s'apprêtent à le faire, ça, jamais avant toi. Et tu me dis qu'en plus il vient comme dessiné par un enfant, naïf, traits de charbon ?
Je voudrais bien t'aider. Rhabille-toi donc, aussi.
Que je te désherbe les songes ? C'était le but de tes questions ? Tu crois que ça pourrait marcher ? Tu peux le sentir s'expulser ? Ton palmier est parti, tu crois ?

Je pourrais l'avoir avalé ?
Pas de rancune ? Non, d'accord, mais je ne veux plus te voir qu'en bleu.

le lit

Angèle Casanova — 2017-04-02T09:45:28Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de ma série poétique Le lit dans la revue HORS-SOL, rubrique Cahiers, Météores (article paru le mardi 8 novembre 2016).

- publications / corps, angoisse, femme, rêve, maladie, lit, solitude, sexualité, peur, poème, Hors-sol

le bathyscaphe

Angèle Casanova, Ghislaine Lejard — 2017-04-02T09:40:06Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la finalisation d'un livre pauvre écrit sur proposition et réalisation graphique de Ghislaine Lejard, Le basthyscaphe, dans sa série Les très petites enveloppes (5 x 7 cm).

la danse des fées

Angèle Casanova — 2014-11-03T13:14:10Z

Elle pose
yeux droits devant
elle ne les regarde pas
jamais

Et pourtant
elles dansent
devant elle
au bout de son nez

Elle devrait
n'avoir
d'yeux
que
pour
elles

Et pourtant
elle regarde l'objectif
regard droit
franc
sûr
du monde
dans lequel elle vit

Comment l'expliquer…

Arthur en perd son latin
devient fou
argumente
argutie
s'y perd
envoie experts et théosophes
au risque d'y perdre
sa réputation

Pourquoi

Pour un regard
droit
sûr de lui
qui dit

Et bien quoi
les fées existent
et alors
un appareil photo
oui
ça
c'est
épatant

Les fées
j'en ai toujours vu
y a pas d'quoi en faire
un fromage
même parapsychique

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T15:59:22Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

Je roule
au ras de la prairie
tout près

Je lève les yeux
l'herbe
drue
haute
d'un beige
cramé de soleil
ondule
au gré du vent

En haut du
promontoire
un bâtiment
industriel
rompt l'harmonie
résiste au vent

Tôle
gris bleu sale
sur beige

L'herbe ondule
le bâtiment résiste
cube altier
il porte
bien haut
son nom

ME Mulhouse

Alors je le regarde
malicieusement
du coin de l'œil

Lorsqu'il croit
que je ne le vois plus
le bâtiment
s'ébroue
fait coulisser
ses jointures
métalliques
une tête apparaît
des membres
gourds
s'étirent lentement
une queue
de ferraille
torture l'atmosphère
des babines
pointent en avant
se tendent
vers le soleil
arrachent
doucement
l'herbe
et la broutent
l'animal se tourne
vers moi
et dans un vacarme
épouvantable
de fin du monde
lance un retentissant
MEUH

Je ris
aux éclats
et passe
mon chemin

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T08:50:00Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

- la vie des vaches / route, géométrie, joie, animal, rêve, inadéquation, soleil, bruit, apocalypse, vent, Mulhouse, poème

nervure

Angèle Casanova — 2014-03-03T20:00:00Z

Menton contre poitrine
Je lis
Sans lever le nez
Jamais
A un moment
Pourtant
L'avion tremble
J'émerge
Tourne mon visage vers le hublot
Un court instant
Qui tressaille
Car revenant à mon livre j'ai hésité
Une impression fugitive
M'a retenue
Une ville
En contrebas
Dérange mes habitudes
Je l'observe
Sourcil en coin
Je me concentre
Mais trop tard
Elle a déjà disparu de mon champ de vision
Reste juste
Un sentiment d'étrangeté
Car cette ville a la forme
D'une feuille
Dont les nervures seraient
Les rues
Rectilignes
Sans aspérités
Maisons alignées à intervalles
Réguliers
Sans surprise
Sans rien qui amuse l'œil
Juste des maisons alignées
Qui donnent une paroi solide à ces rues
Où rien ne circule
Ni sève ni sang
Rien
Le vide d'une petite ville de banlieue
Qui aurait la forme d'une feuille
Parfaite
Une ville dépaysante
Pour qui ne connaît qu'amas désaccordés
Agrégats anarchiques
Superbes jeux de hasard sans queue ni tête.
Alors à la réflexion
Je reconnais cette ville
Pour ce qu'elle est
La trace
L'empreinte
D'une autre manière de penser
Car sans m'en rendre compte
J'ai traversé la Manche
Je suis ailleurs.

Poème offert à la Bibliothèque Municipale de Belfort pour le troc numérique de poèmes organisé dans le cadre du Printemps des poètes 2014.

la vache elle rit

Angèle Casanova — 2013-10-22T19:00:00Z

La vache elle rit. Ça fait cent ans à ce qu'il paraît qu'elle prend la pose sur les boîtes de fromage. Avec ce petit rictus de Joconde. Comment fait-elle. Pour poser sur nous ce regard énigmatique. Sphinx des temps modernes elle nous pose une question qui sourd d'elle-même pour y revenir. Pourquoi la vache qui rit rit. Boucle sans fin. Tautologie sans fin. Seul son sourire répond à nos hypothèses. Elle est là. Pleinement. Pour toujours. Depuis toujours. Comme si Benjamin Rabier n'était pour rien dans sa création. Comme si elle était plus vieille que lui. Que la Joconde qu'elle parodie. Comme si elle était apparue au beau milieu d'une boîte de fromage, ainsi que l'eût fait Vénus d'une conque. Sa persistance est un indice. Elle nous montre quelque chose. En souriant finement sans nous lâcher des yeux. Avec ses boucles d'oreilles qui nous mettent en abîme. Où sommes-nous. Devant le frigo tendant la main pour attraper une boîte de fromage. A Lons-Le-Saunier devant l'usine de la vache qui rit. Ou prisonniers dans la boucle d'oreille de la bestiole qui, tortionnaire, s'en marre de plus belle. La vache qui rit rit. Elle n'en finit pas. Et j'ai peur.

Presque, par Franck Queyraud

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2013-02-01T17:44:00Z

Nous sommes presque uniquement constitués de ténèbres.
Entre ciel et terre / Jon Kalman Stefansson. – Gallimard, 2010.

Presque. Ce presque qui fait toute la différence. Ce presque qui s'élève face à notre conscience, presque de manière anodine. Doucement. Presque subrepticement, sauf si ce n'était pour notre bien. Ce notre bien qui est notre instinct. Qu'il faut toujours écouter, et si nous nous basons sur notre unique intelligence : errance… Quand elles sont nées les choses dont nous n'avions pas conscience, nous ne les percevions pas. Salutaire dédain. Ce Presque qui nous transforme en adultes et non plus en des embryons d'humains boiteux, claudicant, écopant du rien ou des enfants caractériels, gâtés, insupportables. Ce qui sommeille en nous. Ce qui se terre. Ce qui se cache. Ce qui ne se réveillera jamais. Ce qui aurait pu croître. Ce que nous oublierons facilement. « Ça fonctionne partout, tantôt sans arrêt, tantôt discontinu. Ça respire, ça chauffe, ça mange. Ça chie, ça baise. Quelle erreur d'avoir dit le ça. Partout ce sont des machines. » Pensantes ? Désirantes ? Couplées ? Il faut un peu de temps pour qu'elles surgissent ou pas, les choses en nous. Il faut parfois beaucoup de temps et on se pense ouragan, alors que souvent n'être que… lente… ombre… dans brouillard. Choses en nous, du temps, un peu, il faut… pour qu'elles surgissent comme du rhizome émerge un nouvel horizon. Un arbre, par exemple, qui découpera l'espace de la prairie en deux. Et pourtant, le votre, d'horizon, n'était plus visible. Du sol, une radicelle a point. B virgule, je me « tubérise ». Devient pomme de terre. L'image n'est guère jubilatoire – désolé, la poésie n'est pas toujours là où on l'attend – C, image guère jubilatoire mais joyeuse tout de même, gourmande si on aime les pommes de terre ; on ne choisit pas toujours entre les différentes racines qui s'offrent à nous, celle qui pourrait donner naissance à un arbre magnifique, forcément majestueux, prince des airs et dompteur des vents. Pomme de terre, j'aimerais devenir ginkgo. T'envelopper de mon feuillage tout le printemps et tout l'été, ombre portée, et dans ta main tendue aux mille et une racines, plus tard aux saisons dorée puis blanche, laisser tomber en pluie, les mille (et un) écus de ma chevelure blonde… Je rêve de rhizomes aériens. Je suis un autre bricoleur. Je rêve… Presque… presque…

Silence (alias Franck Queyraud)

En italique, première phrase de L'Anti-Œdipe de Gilles Deleuze et Félix Guattari, paru en l'an 72 ou 73 vers Minuit…