Gadins et bouts de ficelles

la valise

Angèle Casanova — 2015-12-28T18:02:57Z

la valise vibre sur le sol
je tiens fermement sa poignée
et marche en visant
le point de lumière
au-delà de la bretelle

l'hôtel
hopper de pacotille
m'accueille déjà
derrière les deux ponts
en enfilade

au milieu
un no man's land
occupé par des snacks
crèpes kebabs sodas
quelques tables et parasols
clinquants
une odeur de frites

l'obscurité règne
les lampadaires sont loin
les ponts font de l'ombre à la nuit

en retrait des roulottes
une barrière de rondins
sépare rien et
rien
d'un côté un homme
de l'autre une femme
assis sur des chaises pliantes
sandwich en main
ils tiennent salon

ma valise roule
leurs mains s'agitent

au bout de leurs doigts
les bombes explosent
les corps
avec

La surprise (à partir de La chemise enlevée de Fragonard)

Angèle Casanova — 2015-12-07T13:01:41Z

elle a attendu son retour
aussi longtemps que ses paupières
mais le sommeil lui est tombé dessus sans crier gare

chaude du désir pressenti elle somnole

bien-être
certitude

et se rend compte
qu'elle est toute habillée

entre deux eaux
cheveux ébouriffés
elle invoque alors les dieux et les amours
pour l'aider à se dépareiller

la chemise par-dessus tête
s'envole au coin du lit

vite elle se rendort

lorsqu'il se glissera entre ses draps
tout encore à la fête
de surprise il oubliera
ses pensées vagabondes

Ce texte n'a pas été proposé pour le concours de poésie Le poète amoureux : "Fragonard Amoureux" au Musée du Luxembourg, et pour cause. Malgré mes tentatives (multiples, sur tous les supports - comptes Twitter, forums, etc.), ni le Musée du Luxembourg, ni WeLoveWords, n'ont répondu à mes appels. Je leur demandais pourtant de l'aide pour le chargement de mon poème sur l'interface WeLoveWords, qui s'est avéré impossible. Je publie donc le poème sur Gadins et bouts de ficelles, avec le lien vers le tableau choisi (parmi les 10 proposés), La chemise enlevée, pour l'écriture de cette petite fantaisie qui, je l'espère, vous plaira.

Sauvagerie au guichet, par Cécile Benoist

Cécile Benoist — 2014-10-02T22:02:48Z

Chère dame du Pôle Emploi,

Hier, je suis venue te voir. Entre midi et deux, parce que c'est là qu'il y a le moins de monde tu m'as dit la dernière fois. J'ai poussé la porte et me suis sagement installée derrière les quinze personnes qui formaient une file bigarrée, comme on dit. J'ai pesté contre moi-même parce que j'avais oublié d'apporter un livre, puis je me suis adonnée à une activité qui m'a toujours fait patienter en douceur, moi qui ai épuisé la totalité de mon stock de patience disponible à la naissance auprès de diverses administrations (mais c'est une autre histoire), mon activité de secours donc : observer les gens. J'ai un passif de sociologue et le goût de l'écriture, tu comprends.

Bref. Tu as rapidement attiré mon attention. Autant te le dire tout de suite : pas dans un sens positif. Déjà ton visage ressemblait à une coquille d'huître, des aspérités, des traits coupants, des contours qui pendouillent, et tu étais voûtée, buste en creux et le reste caché derrière ton guichet. Ton intérieur désagréable a entamé ton corps. Une femme d'un âge avancé s'est approchée, timide, et, ne t'embarrassant ni d'un bonjour ni d'un regard, tu l'as rembarrée d'un « attendez une minute ». Après plusieurs minutes, tu as relevé la tête et tu as dit « c'est pour quoi ? », alors elle a tenté de t'expliquer son cas particulier, parce que vois-tu, chère dame du Pôle Emploi, les gens sont tous des cas particuliers, c'est même ce qui fait notre humanité, mais toi tu as répondu « c'est pour tout le monde pareil ».

Pendant ce temps-là, il y avait un bébé qui pleurait, qui n'en finissait pas de crier, il avait faim peut-être, et sa maman brindille s'est mise à pleurer elle aussi, parce que imagine-toi, chère dame du Pôle Emploi, quand tu n'as pas de travail, tu n'es pas prioritaire pour avoir une place en crèche, alors tu dois chercher du travail et faire tes démarches administratives avec ton bébé sur les bras, et tu ne sais pas comment tu feras si tu trouves un travail parce que tu n'as personne pour garder ton bébé, vu que tu as migré dans cette ville, loin des tiens, pour un poste duquel on t'a éjecté. Une autre femme a pris l'enfant et a tenté de consoler la mère qui, elle aussi, était venue entre midi et deux parce que tu lui avais dit qu'il y avait moins de monde dans ce créneau.

Mais, rivée à l'écran de ton ordinateur, tu n'as rien vu de la scène. Les personnes défilaient à ton guichet et tu les accueillais avec un seau de glace verbale et gestuelle. J'ai alors remarqué ce panneau, accroché en de multiples exemplaires, qui menaçait de poursuites judiciaires quiconque s'aviserait de violences verbales et physiques à l'encontre des agents de Pôle Emploi. Je me demandais si la réciproque serait vrai. Est-ce qu'on pourrait poursuivre les agents de Pôle Emploi, voire Pôle Emploi la machine, pour férocité ?

Après un certain temps (désolée pour l'approximation, mais dans ce genre de situation, j'évite le contact avec tout objet horloger), c'était mon tour. Tu t'es montrée aussi aigre et sibérienne avec moi qu'avec les autres, il faut reconnaître ton sens de l'équité. En partant, j'ai regardé la jeune stagiaire à tes côtés, elle était là depuis deux jours, et je lui ai souhaité bon courage. Clin d'œil de connivence.

Vois-tu, dame du Pôle Emploi, je ne sais pas ce qui t'a amenée ici, pourquoi tu as choisi ce métier, tu avais sûrement de bonnes raisons, et tu as sûrement de très bonnes raisons pour rester là (notamment ta connaissance du marché de l'emploi, sans doute), je ne connais pas tes conditions de travail, ta vie, tes misères, tes douleurs, je n'imagine pas quel genre de pression tu subis de tes supérieurs, mais je t'en prie, arrête de dire à tout le monde de venir entre midi et deux.

Bien à toi,
Une chômeuse particulière

PS : Je t'envoie un peu de délicatesse et de tendresse en pièces jointes, fais-en bon usage.

Vous mourrez demain, par Eric Schulthess

Eric Schulthess — 2014-10-02T22:02:18Z

Assis sur l'un des bancs de la salle d'attente aux murs blancs, Félix savait mais il n'y croyait pas.
– Vous mourrez après-demain, lui avait glissé à l'oreille l'autre jour la dame croisée au bout du quai où il venait traîner tous les après-midi face aux grands hangars désertés.
Rien.
Aucune réponse n'avait jailli de sa bouche.
Trop sèche d'avoir tant pleuré la fermeture des chantiers.
Pas un mot n'était venu.
Il aurait bien voulu lui demander qu'est-ce qu'elle en savait d'abord de la date de sa mort.
Lui rappeler qu'heureusement personne ici bas ne connaît l'heure du départ vers l'autre monde.
Mais sa gorge était restée muette.
Nouée par le chagrin accumulé depuis près de neuf mois.
Se retrouver abandonné du jour au lendemain après trente ans de travail sur les coques des bateaux, il ne le digérait pas.
Anéanti de colère il était.

Au fond de lui il savait mais il n'y croyait pas.
D'ailleurs, l'après-demain évoqué par la dame l'autre jour était devenu aujourd'hui et rien ne se passait.
Félix avait pourtant fait comme d'habitude sur le chemin du domaine maritime.
Pas de prudence particulière.
Pas de signe de croix ou de gri gri pour conjurer le mauvais sort.
Il était descendu à pied comme chaque jour de la semaine depuis l'embauche.
Machinalement.
Il connaissait le trajet par coeur.
Il avait ses repères.
Il avait besoin de les approcher.
De les réciter.
La vue sur la rade au sortir de la maison.
Les cris des gamins de l'école maternelle voisine.
Le tintement des petites cuillères dans les verres de café à la terrasse du Bar des lavandes.
Le - bonjour Fèli ! du vendeur de journaux bien calé dans son kiosque.
Le craquement des graviers et des feuilles mortes sous ses pas.
Les coups de sirène des ferries à l'approche du port.
Le rire acide des gabians massés près des formes.
Le paysage de sa vie.
Et désormais, le silence glacé qui transpirait des façades des ateliers aperçus depuis la salle d'attente.
À la hâte on y avait effacé à coups de peinture blanche les slogans de lutte vaine taggés au fil de l'agonie.

Félix savait que la dame avait raison mais pourtant il n'y croyait pas.
Il ferma les yeux.
Le jour s'éclipsait peu à peu.
L'automne était bien là.
Une pluie tiède commençait à arroser la ville et il continuait de respirer.
Je ne vais pas partir maintenant, il se dit. C'est impossible.
Et rien ne laissait présager de ce clap de fin annoncé.
Il somnolait lorsqu'une voix de femme le happa de son siège

– Monsieur Félix, c'est à vous !

Félix sursauta et se retrouva devant une dame qui ressemblait trait pour trait à celle qui lui avait annoncé la mauvaise nouvelle l'autre jour.

– Quoi de neuf alors ?
– Rien. Toujours rien. Et de votre côté ?
– Pareil, Monsieur Félix. Vous savez, la conjoncture aujourd'hui pour les plus de cinquante ans…
– Nada ?
– Oui. Nada. On se revoit dans trois mois.

Félix quitta l'agence et se mit à guetter l'arrivée d'un signe annonciateur de sa disparition.
Rien.
Aucune espèce de bribe d'amorce de basculement vers l'au-delà.
Il savait - le goût de la mort lui tapissait les papilles à chaque fois qu'il revenait de l'agence - mais il n'y croyait toujours pas.
Alors, il rebroussa chemin et remonta au quartier.
Dans les rues désertes, il longea des tas d'immondices abandonnés aux rats.
Kiosque à journaux fermé, école maternelle fermée, Bar des lavandes fermé.
Il rentra chez lui la bouche toujours aussi sèche et la gorge tout autant muette.
Il mourrait peut-être demain.
Ou après-demain.
Après tout, il n'était plus à un jour près.

Eric SCHULTHESS