tout prend sens

Angèle Casanova — 2014-04-26T08:08:00Z

Cervelle limpide
eau qui court

- love letters / corps, réseaux, géométrie, amour, eau, poème

mon corps numérique

Angèle Casanova — 2013-12-02T08:11:00Z

Parfois, on ouvre par mégarde le compte facebook de quelqu'un d'autre. Pas un membre de sa famille. Quelqu'un d'autre. Cela m'est arrivé la semaine dernière et m'a portée à réfléchir. Je me suis rendue compte. Que cela me faisait rougir jusqu'au blanc des yeux. Pourquoi. Rien de secret sur ce compte. Et pourtant. Quand cela m'arrive. Je ferme les yeux. Tout de suite. Je bats des mains en poussant de petits cris hystériques. Et puis j'arrête. Car comment se déconnecter tout en continuant de battre des mains. J'entrouvre les yeux. Je clique sur Paramètres – Déconnexion. Je referme les yeux. Je soupire de soulagement. Je me pique un fard puissance mille. Je vais devoir lui dire. Que je suis entrée dans sa tête. Par effraction. Quand je le lui avoue, confuse, il ne comprend pas. Que voir son interface facebook. Ce n'est pas seulement voir ses statuts. C'est plus profond. C'est comme enfoncer la porte de sa salle de bain et le surprendre à poil à la sortie du bain. En le lui disant, je me rends compte. Que je ne parle pas de lui. Mais de moi. Rien qu'à l'idée de montrer mes comptes facebook et blogger, je frissonne. Je suis face à un paradoxe. Capable de me retourner les tripes dans mes textes, je ne peux imaginer qu'on puisse visiter mes comptes numériques sans ma bénédiction. Entrer dans ma tête par effraction. Non, pas dans ma tête. Autre chose est en jeu ici. Cette mosaïque de comptes personnels est devenue au fil des années un double de mon corps. Autant que de chair, je suis désormais constituée de 0 et de 1. Ma peau dissimule du code. Ma peau, mon corps, mon esprit sont numériques. Je suis en mutation. Mes outils numériques deviennent des organes à part entière, au même titre que mes yeux, mes oreilles, mes doigts, ma bouche. Je me divise. Je ne suis plus un corps, mais une mosaïque de morceaux de corps synthétiques, reliés entre eux par un principe de vie unique. Finalement guère moins rationnel que le fait qu'il existe des objets dans la nature qui soient conformés de telle sorte que cette sorte et celle-là seule induise la vie et la pensée.

Oui. Je suis un corps numérique.

Et oui. Montrer mes dessous numériques me fait rougir.

Pierre Caillou, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Christine Zottele — 2013-03-01T22:00:00Z

LE GRAND
Comment tu t'appelles ?
LA PETITE
Pierre.
LE GRAND
Tu es un garçon ?
LA PETITE
Non, une fille.
LE GRAND
Ce sont les garçons qui s'appellent Pierre.
LA PETITE
Non ! Pour un garçon, on dit caillou.
(Philippe Dorin, En attendant le Petit Poucet, p. 17)

les galets de la Durance ne dorment plus dans leur lit

Pierre / caillou
Petit Larousse. L'ouvrir. Chercher « caillou ». Lire. Regarder les expressions dérivées. Pas un poil sur le caillou. Chercher. Fouiller. Réfléchir.
Petit Larousse encore. Chercher « pierre ». Expressions. Dur comme la pierre. Avoir un cœur de pierre. Malheureux comme les pierres. Jeter la pierre à quelqu'un. Marquer un jour d'une pierre blanche. Faire d'une pierre deux coups. Pierre qui roule n'amasse pas mousse. Cohérent, tout ça.
Wikipédia. Les mots se terminant en « ou » se terminent par « ous » au pluriel. Sauf bijou, caillou, chou, genou, hibou, joujou, pou.
Wikipédia toujours. Papier-caillou-ciseau. Chifoumi. Jeu de société appartenant au domaine public. Format : deux mains ! Joueur(s) : 2. Mécanisme : choix simultané, précision. Durée annoncée : 30 secondes. Habileté physique : non. Réflexion, décision : oui. Générateur de hasard : oui.

***

Mon propriétaire. Il s'appelait Caillou. Monsieur Caillou, c'était son nom. Il était vieux, Monsieur Caillou. Très. Et discret. Grand pourtant. De neige coiffé. Souriant. Mais d'un sourire mince, s'excusant presque d'être là. D'illuminer son visage. Doux. Discret donc. Et lumineux. Monsieur Caillou. Nous habitions une petite maison de guingois en fond de cour. Tout au fond. Miteuse. Artiste. C'est selon. Nous l'aimions. L'été, nous organisions des soirées. Dans cette maison. La cour s'habillait alors de tapis, de tables basses, s'enfumait singulièrement et résonnait de musique et de rires.
La journée aussi d'ailleurs. Mais pas les mêmes. Le jour, ce sont des rires d'enfants. Balles tapées contre notre galerie véranda bricolée. Bruit des pas sur le béton. La folle qui crie dans la cour qu'elle a pas baisé depuis des décennies et qu'on est tous des enculés. Attendre pour sortir de chez soi qu'elle ait décampé, frustrée de n'avoir trouvé personne à emmerder. Faut dire. La discrétion, elle, c'est pas son truc. Mais Monsieur Caillou. Lui. Il s'y connaît.
Parfois, ils viennent. Toujours ensemble. Monsieur et Madame. Elle vide leur boîte aux lettres. Fait le tour des locataires. Réparations. Paiements. Récriminations. Souvent contre la folle du premier. Forcément. Pendant ce temps, Monsieur Caillou, il bricole. En fond de cour. Tout près de notre maison. Une porte de garage à la perpendiculaire de nos fenêtres. Ordinaire. Derrière, une caverne d'Ali Baba. Une pièce profonde, quelques marches vers le bas, quelques marches vers le haut. Un vrai défi pour l'orientation. Ma chatte aime bien s'y perdre. Des outils dans tous les coins. De la poussière aussi. Mais une grande organisation. Monsieur Caillou s'y replie. La porte entrebâillée signale sa présence. Quelques bruits métalliques de temps en temps. Et, vers le soir, la porte qu'on verrouille. La voiture qui démarre.
Et puis un jour, il meurt. Sans prévenir. Comme ça. Malade. Un peu. Quelques temps. Comme tout le monde. Et puis plus personne. Esseulée, Madame. Vieillie d'un coup.
Et puis un jour, nous déménageons.
Et puis un jour quelconque, comment situer cela dans l'échelle du temps, je les oublie. Je passe à autre chose. Je tourne la page.
Et pourtant, un jour, on me parle à nouveau de Monsieur Caillou. Monsieur Caillou s'appelait Pierre. L'information tombe. Comme ça. Pierre Caillou. C'était son nom. Comme souvent, on n'imagine pas que les personnes qu'on côtoie tous les jours puissent nous surprendre. Surtout pour quelque chose d'aussi palpable, d'aussi important que leur nom. Et pourtant. Ce nom-là me surprend. Et le fait qu'on ait pu le lui donner. Nous en discutons ensemble, nous qui ne le connaissions que si peu. Nous émettons des hypothèses. Elles dansent dans ma tête. Se donnent la main. Dansent la gigue. Et puis s'en vont. Rien. Juste un fait. Il s'appelait Pierre Caillou. Pour l'école, il fut Caillou, Pierre. Présent ! dut-il répondre de longues années. Enfin, c'est selon. La longueur des études.
Pierre Caillou. Un nom qui plante un clou et le replante pour vérifier qu'il est bien planté.
Pierre Caillou. Un nom qui ne pourrait aller plus mal à un homme visiblement si tendre.
Pierre Caillou. Un trait d'humour peut-être. Certains parents ont cette fibre-là. Ou peut-être un poing fiché dans la table. Une manière de défi à tous ceux qui se sont moqués du nom. Du père. Alors lui, il dit, en dénommant son fils. Oui. Caillou. Et alors ?

***
Recensement des Pierre Caillou.
Pages Blanches. Recherche : qui ? nom : Caillou ; prénom : Pierre / où ? aucune localisation. Trouver. Résultats. Sur l'ensemble du territoire. Trois Caillou, Pierre. Deux Cailloux, Pierre. Un Caillou, Jean-Pierre. Un Caillou, P. Deux Cailloux, P. Départements où on trouve des Caillou, Pierre : 06, 11, 33, 47, 50, 94.
Facebook. Champ recherche. Je tape « Pierre Caillou ». Un Pierre Caillou illustrateur jeunesse. Donc, cinq Pierre Caillou et un Pierre Cailloux. Un Pierre Le Caillou. En termes statistiques, il n'est donc pas abusif de dire que les Pierre Caillou utilisent plus Facebook que le téléphone fixe. Peut-être se servent-ils en priorité de téléphones portables ? A vérifier. Sans extrapoler outre mesure, il semble possible de dire que les Pierre Caillou seraient, culturellement parlant, assez jeunes, au vu du nombre de profils Facebook détecté. En extrapolant carrément, peut-être est-il possible de trouver une corrélation entre ces deux constats chiffrés : peut-être que la propension parentale étrange à appeler son enfant Pierre quand on s'appelle soi-même Caillou serait une tendance récente, au vu de la jeunesse supposée des Pierre Caillou du web. Auquel cas une telle tendance poserait une question psychogénéalogique d'importance : mais qu'est-ce qui pousse, dans la société moderne, de jeunes parents à appeler leur enfant Pierre quand ils s'appellent eux-mêmes Caillou ? On pourrait évidemment recouper cette question avec une autre, bien connue mais finalement peu étudiée, et certainement non élucidée : mais qu'est-ce qui pousse de jeunes parents à appeler leur fille Mégane alors qu'ils s'appellent eux-mêmes Renault ? Ce faisant, je me dis que je devrais aller consulter les profils des Pierre Caillou. Pour vérifier. Leur âge. J'aime bien avoir raison. Vérification faite, les Pierre Caillou ont visiblement quelques scrupules à fournir leurs données biographiques, ce qui est tout à leur honneur numérique. Nous resterons donc dans l'incertitude la plus totale. Et je ne pousserai pas le perfectionnisme jusqu'à noter leur numéro de téléphone pour mener une enquête qualitative en direct. Je tiens à la vie. Et le mystère a du bon. Donc restons-en là.
Facebook toujours. Deux groupes attirent mon attention. Le groupe « Moi, Je trouve que Pierre C' est un nom de Cailloux ». 36045 mentions J'aime. 567 personnes en parlent. La tranche d'âge auprès de laquelle ce groupe est le plus populaire est la tranche des 13-17 ans. Variante. « Moi, je trouve que Pierre, c'est un nom de caillou ». 3508 mentions J'aime. 5 personnes en parlent. La tranche d'âge auprès de laquelle ce groupe est le plus populaire est la tranche des 13-17 ans.
Twitter. Champ Recherche. Je tape « Pierre Caillou ». Tweets du 27 février 2013. @Vera_Manoukian : « je connais un mec qui s'appelle Pierre Caillou.... je me demande ce que pensaient ses parents quand il est né ». @DBC_Skyrock : « Moi, je trouve que Pierre, c'est un nom de caillou. » @TeamCreezy : « Pierre est pote avec Caillou #TweetCommeUnDebile ». Chaque jour que Twitter fait, il semble qu'il y ait des gens pour parler des pierres, des cailloux, voire des Pierre Caillou.

***

Pierre Caillou. Un homme derrière le nom. Un homme que je n'ai pas connu. Qui laissa une trace, à peine, à la surface de ma conscience. Alors pourquoi. Pourquoi depuis quelques jours, ce nom, ce visage, me hantent-ils. Que me disent-ils. A moi. De moi. Je pense caillou. A tout hasard. Je cligne des yeux. Je les ferme au verrou. Je me concentre en moi. Caillou. Des cailloux se dessinent le long d'un chemin. Ceux du Petit. Poucet de son état. N'a pas d'nom, ce mioche-là. Intéressant. De caillou en poucet, j'aboutis au néant. Une absence de nom. Une description pure et simple. Poucet est petit. Petit est Poucet. Il n'a pas de nom. Juste la description d'un attribut physique. Inessentiel de surcroît. Puisque l'histoire montrera que son attribut réel, celui qui le définit, est l'intelligence. Appeler son enfant Petit Poucet, finalement, relève de la même démarche que d'appeler son enfant Pierre quand on s'appelle Caillou. Il y a cohérence. Volonté de signification. Dans la redondance. Peut-être aussi se dit-on. Que cet enfant, avec ce nom-là, saura se faire une place dans la vie. Dur comme un caillou. Insensible. Mais peut-être aussi minéral. Ne prenant pas plus de place que son enveloppe physique ne le requiert. Le tableau se noircit. Pierre Caillou, un nom-tiroir. Pour ranger son enfant dedans. L'y oublier peut-être. Ne doit pas rire souvent, le Pierre Caillou. Ou alors, au fond d'un garage. En bricolant. Discrètement. Jusqu'à ce que. L'arme à gauche.

jeu du morpion aux galets

Angèle Casanova (texte)
Christine Zottele (photographies et leurs légendes)

Texte initialement publié sur est-ce-en-ciel ?, le blog de Christine Zottele

géolocalisation

Angèle Casanova — 2012-09-14T12:38:00Z

Gadins et bouts, là. Mon doigt se tend. Je montre l'écran. Dans la conversation, sans l'interrompre. Je me passionne, je gesticule. Une histoire confuse de vases, de faut suivre, de paumés et de liminaires.
Mon doigt se tend. Je montre l'écran.
Géolocalisation.
Besoin toujours encore malgré tout. Ce geste répété m'étonne. M'indispose. Serait-je de l'arrière-garde, 451 et autres cavaliers de la tangibilité ?
Mon doigt se tend. Parce que tout est là. Dedans. Derrière. Dessous. L'écran, l'unité centrale, le clavier. Le mien, mais pas seulement. Le monde derrière chaque écran, chaque unité centrale, chaque clavier. Derrière toutes les machines qui passent à ma portée, cette possibilité. L'ipad de ma voisine de métro. L'ordinateur du médecin, usage médical only. Mon mac book antiquement blanc, écran tâché, sparadrap même couleur à l'angle inférieur gauche, ronronne drôlement, disque dur bientôt mort. Le monde. Tout est là. Derrière. Dessous. Dedans. En parallèle à. En filigrane de.
Bien-être, en ce monde du dedans. Liquide amniotique invisible inodore, mais j'y baigne. Comme un têtard.
Et je montre l'écran. Comme je montrerais ma mère. Avec confiance, abandon. Ce repère est là. Toujours derrière chaque écran. Filigrane. Nervure. Mon corps s'offre aux réseaux wifi. Se laisse traverser, tant pis pour les ondes.
Géolocalisation. Nulle part, partout. Je me dissous me solidifie, perd retrouve ma réalité. Palpitation incessante, diode frénétique. Rien n'est plus rien. Rien est mouvement. Fin du solipsisme, les distances ne sont plus physiques mais d'idées. Les esprits s'affirment, péremptoires, leurs corps disparaissent. Dans une indifférenciation d'avant la naissance.
Bientôt peut-être, je ne montrerai plus d'écran. Je me montrerai moi. Je deviendrai machine. Emettrice-réceptrice. Un pied dans chaque monde, le réel le filigrane. Disparaître, pourquoi pas. Plonger dans cet utérus, m'y perdre. Nager en liberté, tout amarre rongée.
Pur esprit.

Gadins et bouts de ficelles

tout prend sens

mon corps numérique

Pierre Caillou, par Angèle Casanova

géolocalisation