Gadins et bouts de ficelles

Métabolisme [série]

Angèle Casanova — 2015-03-16T20:56:35Z

J'ai le plaisir d'annoncer la publication de ma série poétique Métabolisme [série] sur LA REVUE DES RESSOURCES, dans la rubrique Création - Poésie (article paru le mardi 10 mars 2015).

- Métabolisme [série] / mère, philosophie, naissance, errance, inadéquation, photographie, photo-texte, graffiti, poème, La Revue des Ressources

Métabolisme [série]

Angèle Casanova — 2015-03-16T10:23:14Z

J'ai le plaisir d'annoncer la publication de ma série poétique Métabolisme [série] sur LA REVUE DES RESSOURCES, dans la rubrique Création - Poésie (article paru le mardi 10 mars 2015).

- publications / mère, philosophie, naissance, errance, solitude, inadéquation, violence, photographie, sang, ventre, photo-texte, graffiti, poème, La Revue des Ressources

un chat dans ma gorge, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Danielle Masson — 2014-12-04T23:01:00Z

Il existe un pays où les gens ne parlent presque pas. C'est le pays de la grande fabrique de mots.

Agnès de Lestrade (texte), Valeria Docampo (illustrations). La grande fabrique de mots (Alice Jeunesse,2009)

Je n'ai pas donné ma langue au chat.
Le chat s'est fâché.
Il a décidé de me contrarier et s'est logé au fond de ma gorge.
Au chaud, il attend le printemps.
Quand j'avale quelque chose, il prélève sa dîme au passage. Rien ne l'arrête. Rien ne le dégoûte. Il prend son dû. Aile de poulet, tranche de gigot le remplissent d'aise. Chou de Bruxelles, brioche au miel, kir à la myrtille, il en fait son affaire. Il prélève. Consciencieusement. Son pourcentage. Compte. Recompte.
Il a même réussi à installer, là, tout près de ma luette, une minuscule balance à légumes. Usant de contrepoids infimes qu'il stocke derrière mes molaires, il vérifie le poids des denrées, additionne, soustrait, jusqu'à arriver à la quantité exacte requise. Alors, ni une ni deux, il ouvre grand sa gueule et ingurgite sa part.
Après, il fait la sieste. Il cale son ventre contre ma langue. Se roule en boule et ronfle doucement. Il rouspète dans son sommeil. Étire ses griffes quand mes mouvements l'empêchent de dormir.
Mais au fond, cette tyrannie créancière lui convient. Il n'a plus à chercher sa pitance. À dépendre du bon vouloir des mauvais payeurs, toujours tentés de ne pas donner leur langue au chat. Il se contente donc de ce qu'il a. Ma langue, il ne l'a pas croquée, mais elle fait un tapis de sieste tout à fait convenable.
C'est donc pourquoi j'ai un chat dans la gorge.
Et que je mâche mes mots.

Texte initialement publié là

Belfort, le 3 octobre 2014 à minuit, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2014-10-02T22:00:00Z

Chère Grisélidis Réal,

Je me promenais à Belleville quand je suis tombée sur ce mur. Je lui ai trouvé un petit air de ressemblance avec vous.

Les mains apposées dans un coin, ce sont celles de l'écrivain. De la prostituée qui astique les bites. Délicates. Habiles.

Le nom affiché tout en haut, la Goulette, hommage à une ville tunisienne, me ramène vers vous. Comme le ressac. Il me fait traverser la Méditerranée en votre compagnie. Vous qui avez voué une passion dévorante, destructrice, à un gigolo tunisien. Ivrogne. Qui vous tabassait. Vous suçait la moelle. Et vous a pratiquement tuée.

La goulette, c'est aussi le gosier. La gorge. La boisson. Boire au goulot. A petites gorgées. Savourer. Le vin. Dont seule la maladie a pu vous dégoûter. Vous qui avez passé vos derniers mois à jeun. Nourrie par intraveineuse. La bouche sèche. Le ventre creux. A rêver d'un petit verre. D'une côtelette dégoulinante de jus.

Et puis cette fresque. Surmontée d'un tout petit panonceau. Abîmé. Débordé de toute part. Défense d'afficher. On le voit à peine. Petite touche de rouge au milieu d'un océan. Déchaîné. Vagues hurlantes. Rayées. Psychédéliques. De papier. Qui couvrent le mur sur toute sa hauteur. Jusqu'à la Goulette. Jusqu'aux mains tendues. De prostituée. D'écrivain. Ces vagues hurlantes. Ces mains. Comme une noyade. En direct. Vous. Vous. Noyez. Votre gorge. Votre poitrine. Se noie. Sous les humeurs. Les excrétions. Le cancer. S'échappe de vous. A grosses gerbes de vomi. Vous brûle la gorge. Et pourtant. Vous faites fi. De tout. De la mort. Des interdictions. D'afficher. De montrer. Les tripes à l'air. Vous ne savez pas vivre autrement. Que comme ça. Les tripes à l'air. Malgré la défense. Les barrières que la société met. Entre les gens. Et leur corps. Leurs désirs. Défense d'afficher. De montrer. Ça vous fait rire. A gorge déployée. Alors les vagues de votre indignation viennent lécher. Voluptueusement. Rageusement. Le panneau. L'interdiction. Pour faire la nique. Aux bien-pensants. A ceux qui dictent la loi. L'impose. Et sont pourtant. Dépassés. Dès qu'un esprit libre. Tel que vous. Surgit. Et vient tout dévaster. Leurs préjugés. Leurs croyances. Leurs valeurs. Juste pour ça. Rien que pour ça. La dévastation. La réalisation. De cet idéal. Le vide. La révolte. La liberté.

Je vous embrasse, ma très chère amie, que votre sauvagerie soit mienne. Amen.

Angèle Casanova (texte et photographie)

Texte initialement publié là

Belfort, le 3 octobre 2014 à minuit, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2014-10-02T22:00:00Z

Chère Grisélidis Réal,
Je me promenais à Belleville quand je suis tombée sur ce mur. Je lui ai trouvé un petit air de ressemblance avec vous.

- écrire avec Cécile Benoist (octobre 2014) / corps, Paris, écriture, amour, femme, révolte, violence, photographie, sexualité, graffiti, vases communicants, Grisélidis Réal, correspondance, Cécile Benoist, prostituée

INTERDIT

Angèle Casanova — 2014-07-06T13:22:15Z

Tu es caché
au dos d'un
panneau

INTERDIT

rouge
impératif
sans nuances

tu y es caché
je le sais
plusieurs fois
je te vois
derrière
dessous

quelqu'un a dégommé
le panneau

INTERDIT

en passant
peut-être à coup de pied
peut-être en trébuchant

toujours est-il
que je te vois
plusieurs fois
ton sourire
impertinent
mal défini
ton regard
vide
optimiste
ta fossette au coin
de la bouche
tu aimes la vie
toi
mais tu te caches
au dos
d'un panneau

INTERDIT

je t'épie
je te louche
je te cherche

il faut dire
coquin
que tu aimes
à me narguer
à changer de place
à jouer avec mes nerfs
à m'agacer
moi qui ai toujours mon smartphone sur moi
mais suis incapable
d'assurer la conjonction
entre
deux
faits

te trouver
sur mon chemin
et
disposer d'un smartphone
chargé

alors
je vis
je passe
je repasse
je t'épie
jusqu'au jour
où…

Fais risette !

Visages sur nos murs, par Olivier Savignat

Angèle Casanova, Olivier Savignat — 2014-03-24T08:51:00Z

Visages sur nos murs
taches de couleurs sourires
regards du béton

- le grain du mur / ville, peinture, visage, graffiti, poème

LA RUE DE A À Z // Little Senegal, Harlem, NY, USA, par Gilles Piazo et Angèle Casanova

Angèle Casanova, Gilles Piazo — 2013-10-03T08:50:00Z

A LOUER

De ce quartier tu n'as pas la mémoire. Etranger ; sans même y avoir jamais mis les pieds.
Alors ce qu'il y avait peut-être voilà encore quelques jours à peine derrière cette devanture désolante et vierge, tu as tout le loisir de pouvoir l'imaginer.

BANQUE

A la différence de ce qu'il y aura selon toute vraisemblance après.

BARBIER

Matin. Peut-être attend-il l'ouverture ; ou le client déjà. Crack coke héro crystal : comment ils disent dans leur langue et avec l'accent, le pouvoir ravageur de la dope ? Tu repasseras ce soir et alors ils seront plusieurs agglutinés devant l'échoppe, certains avachis, les yeux mis clos, assis par terre, le dos appuyé contre la devanture ; encore là jusque tard dans la nuit à discuter de plus en plus fort à mesure qu'avanceront les heures et les doses, rebutant les clients d'entrer. Elle est pourtant toujours ouverte, elle.

BAZAR

Les clichés tu en as bouffés ; sur la ville, le quartier. Plus que sur toute autre ville ou quartier. Des histoires tu t'en es racontées, sur fond de légendes bricolées, décors de film ou séries télévisées. Il fût une époque même où tu ramenais toutes les images de l'Amérique urbaine que tu pouvais collecter à New-York, tous les blacks à Harlem. Tout l'hétéroclite d'un pays sur les rayons d'un même bazar.

CARREFOUR

Crossroads : et si Dieu pour cette fois montrait la voie, laquelle ici te faudra-t-il choisir ?

DRAPEAU

Celle du drapeau ? D'un patriotisme souvent exacerbé qui n'empêche jamais ceux qu'il réunit au pied de sa hampe de s'entretuer ?

EGLISE

Celle du Christ ? Plutôt celle du Gospel ; du blues. Parce que Dieu et Diable ne sont jamais qu'une même tête de Janus. Et que pour un voyageur imaginaire, le Mississipi même peut venir se fondre dans Harlem.

EPICERIE

Tu aimerais entrer mais tu n'es pas vraiment là, physiquement. Tu le sais bien. Pas vraiment en face, même si en face restera à jamais certainement ton unique point de vue sur cette boutique. Et puis quand bien même pourrais-tu accéder à ce qu'il y a à l'intérieur, sur les étagères, il te manquerait l'odeur ; le son de la sonnette immédiatement après le pas de la porte ; peut-être le mâchouillement de politesse : Hey, how y' doin' ?
Toute ville a son visage olfactif, sonore.

FRESQUE

Jackson Five : la première chose qui te vient à l'esprit.

GRILLE

Que parfois changer de pays ne change pas grand-chose, aussi.

INTERSTICE

Partout les mêmes rares ouvertures qui résistent à l'entassement, déchirent encore désespérément la densité des mégalopoles. Pouvoir encore y respirer ne tient peut-être plus qu'à elles seules.

LAVERIE

Partout les mêmes obstacles sur ta route.

MAGASIN DE CHAINE

La même uniformisation des conduites.

METRO

Mais ici à New-York te taraude néanmoins la question : combien de temps pour te rendre jusqu'à la statue ? Combien de rames à enfiler pour enfin trouver la liberté ?

MUR

Il y a une magie des codes obscurs.

Tu es d'ailleurs resté un long moment devant le pan de mur, t'interrogeant sur la signification technique du message et les vies dont il pourrait témoigner, la manière dont les choses s'organisent dans ton dos, tous ces rouages dissimulés qui font tourner les villes. Tu as fait quelques hypothèses plausibles. Puis tu es reparti.

PORCHE

Passé devant une certaine idée du superflu.

Combien d'américains standard pourrait-on faire passer en même temps là-dessous ?

RESTAURANT

Devant un chantier encore en grande partie énigmatique.

TAG

Les villes aussi ont leurs fictions.

Ni papier ni numérique : support urbain…

TERRITOIRE

… tendances mafieuses et guerre de gangs ; s'approprier un territoire, le défendre jusqu'à la mort, asseoir et inscrire sa puissance. Fondre sa propre fiction intime dans le fantasme de la jouissance exclusive et du sang qui en (dé)coule.

TROTTOIR

Habiter le trottoir, le sceller de son sceau ; en faire un chez soi.

Gilles Piazo (textes)
Angèle Casanova (introduction, photographies)

Les photographies qui composent "rue de A à Z" ont été prises un matin de décembre 2012, un peu avant 8h, à Little Senegal, Harlem, New York, entre le coin de la 119e rue et Adam Clayton Powell Bvd, la 116e rue et le coin de la 119e et Malcolm X Bvd (nom actuel de Lenox Avenue).

Ce reportage est né de l'envie de photographier chaque magasin du parcours. Sans exception. Et de noter les aspérités du paysage. La rue de A à Z vous propose un panel représentatif de ces boutiques, ainsi que quelques stéréotypes et éléments constitutifs, à mon sens, de l'identité harlémite.

Les trottoirs de Harlem étaient déserts ce matin-là. Les boutiques n'étaient pas encore ouvertes. J'avais choisi à dessein cette heure transitoire pour mon reportage afin d'éviter d'avoir à donner des explications sur le pourquoi de ma démarche… ce que j'ai malgré tout du faire régulièrement.

La rue de A à Z se présente donc comme une liste de mots. Chaque entrée est illustrée par une photographie complétée par deux séries de textes écrits par Gilles Piazo et moi-même.

Angèle Casanova

Le petit frère de Shona, par Philippe Aigrain (atelier de bricolage littéraire)

Angèle Casanova, Philippe Aigrain — 2013-07-05T09:13:00Z

Dans mon enfance on aurait appelé cela un terrain vague. Il y en avait un tout près, dans mon quartier de privilégiés. Près d'un hectare juste en face des immeubles, aujourd'hui occupé par des barres hideuses à prétention résidentielle. C'était mon espace de liberté. On s'y mélangeait sans même y penser avec les enfants des ouvriers portugais et des domestiques espagnoles. Les vrais voyous venaient de chez nous, des petites brutes en croissance. Quand il y avait un accident, pendant quelques mois on n'avait plus le droit d'y aller. Puis les parents oubliaient et nous reprenions nos jeux. Tout le terrain était en contrebas. De l'herbe avait poussé sur les remblais. On appelait ça le terrain vague.

Ici, ce n'est pas ce qu'on appellerait un terrain vague aujourd'hui. Il est trop clean, trop net. On peut imaginer qu'il n'est pas facile d'accès. Pour y arriver, il faut franchir une barrière, contourner un obstacle, descendre d'une voie ferrée, marcher au bord d'un fleuve, que sais-je. Mais ceux qui y viennent savent que c'est un endroit précieux. Pas un papier gras ou un sac en plastique. Juste une boîte avec son couvercle, à peine visible, C'est leur terrain, précisément leur terrain.

Des herbes folles de toutes sortes. On est en pleine biodiversité urbaine. On ne foule pas souvent cette herbe. On ne s'y allonge pas souvent la nuit. Pourtant il y une trace d'occupation, d'un rituel peut-être. Des cailloux posés. Comme on le ferait dans un champ que l'on débarrasse d'obstacles, mais c'est plus probablement l'âtre d'un feu dont les cendres sont aujourd'hui cachées.

La cérémonie cachée, il faut l'imaginer. C'est Shona qui la demande. C'est vraiment un problème cette fille. Non seulement elle tague, mais elle veut absolument faire un portrait de son frère. C'est ce qui les énerve, qu'est-ce qu'il de spécial ce frère, avec sa casquette et son nez de boxeur. C'est un gamin d'abord. Ils ne savent pas pourquoi ils ont accepté. Normalement, ils ne veulent pas de portraits, sinon ça ressemble aux murals autorisés. Mais Shona, il y a quelque chose qui fait qu'on accepte ce qu'elle demande. Alors ils viennent un soir. Ils ont la sound machine mais Shona insiste pour que le son soit bas. Ils boivent doucement pendant que la nuit tombe. Et puis Shona commence à peindre. Enfin à dessiner à la bombe. Mais c'est comme une peinture. Elle sort presque du mur comme une anamorphose. C'est lui, le petit frère de Shona.

texte : Philippe Aigrain, photos : Angèle Casanova

Dead end, par Pierre Ménard (liminaire)

Pierre Ménard — 2013-05-03T07:36:00Z

« L'image a toujours le dernier mot. » Cette phrase de Roland Barthes que je ne connais pas (je ne sais pas de quel ouvrage elle est extraite), aperçue dans le métro new-yorkais, me trotte dans la tête tout au long de notre découverte de Greenpoint. Elle m'attire, m'intrigue, me trouble, m'inquiète et me rassure en même temps. Je lui trouve des accents sentencieux qui me font réfléchir.

New York est un grand village avec des quartiers variés mélangeant différentes cultures et pays d'immigration. C'est dans Brooklyn et le Queens que le communautarisme est le plus marqué, avec ses quartiers irlandais,russe, hindou, chinois et coréen. Il n'y a pas de délimitation précise de Little Poland. L'essentiel de ce secteur se trouve au nord de Brooklyn, autour de Manhattan avenue, entre les stations de métro Greenpoint Avenue et Nassau Avenue. Sur la ligne G.

Little Poland s'est constituée à l'arrivée massive d'immigrants polonais à New York autour de 1900.

En commençant notre périple dans ce quartier, je ne peux m'empêcher de penser aux safaris photos qu'organise David Michaud à Tokyo au Japon.
C'est la première fois que j'ai entendu parler de ce concept. Marcher dans la ville, en marquant quelques pauses au fil du parcours, dans des endroits privilégiés. La ville s'offre à nous comme une jungle dans laquelle partir à l'aventure de clichés à attraper, d'animaux à chasser : photographies aux cadres sélectionnés, méticuleusement choisis, pour donner une image de la ville au plus près de ce que nous imaginons.

Avant de pénétrer dans la partie polonaise de ce secteur, nous errons dans un dédale de gigantesques entrepôts. Certains sont abandonnés, d'autres encore en activité. Lieux en devenir, en mutation. En suspens. Hors des sentiers battus. Cet endroit me rappelle le canal de l'Ourcq et les bâtiments industriels de Pantin qui sont progressivement détruits ou restructurés pour accueillir les entreprises florissantes de l'époque : banque, assurance, et publicité.

Un grand réservoir d'eau abandonné, point de mire qu'on aperçoit de très loin, nous accueille avec ce message inattendu : « Save the Palestine » écrit d'un côté, et le drapeau Polonais de l'autre côté.

Surprise de trouver au milieu de nombreux entrepôts de briques et tôles ondulées aux toits passablement rouillés, un minuscule salon de thé proposant thé, café, et cupcakes. À l'intérieur des habitués dont on se demande bien d'où ils viennent, rien alentour ne laissant présager de domiciles, ou de bureaux où ils pourraient vivre ou travailler, venant ici pour leur pause de la journée. L'un d'eux, au visage de fouine, mange ses céréales avec application, sans faire de bruit, le regard lointain. Certains entrepôts ont été transformés en lofts qui accueillent les travailleurs d'aujourd'hui, façon Open Space.

Le moment de bascule, de renversement. Nous traversons les vestiges d'un passé industriel dont il ne reste que quelques éléments encore en activité. Les murs de briques recouverts de peinture dont on peine à déchiffrer les lettres des anciennes enseignes, leur titre, leur nom s'efface avec le temps, la peinture s'écaille.

Dans la rue, le lent va-et-vient de gigantesques camions aux couleurs vives, manœuvrent dans ces rues qui, bien que larges, ne le sont pas assez pour le volume impressionnant de leur cargaisons.

Sarah, notre amie française qui vit à San Francisco et qui est de passage à New York pour assister au mariage d'un ami, est notre guide du jour. Elle nous parle du rapport ambigu des américains à la convivialité des échanges auxquels nous sommes si attachés en Europe. Cherchant à renforcer ses liens avec des amies américaines, elle leur propose un jour d'aller prendre ensemble un café, ce qu'elles acceptent après un léger temps d'hésitation. Au café, une fois leurs boissons achetées et quelques politesses échangées, elles proposent de s'en aller, laissant notre amie un peu frustrée et désappointée. Là où cette dernière souhaitait passer un moment de partage et d'échange, de discussions conviviales autour d'un café, elle se rend compte que les américains, dans leur grande majorité, ne conçoivent pas ainsi le café. On achète son café versé dans un grand gobelet en carton gardant le liquide au chaud, et on transporte jusqu'à son domicile ou à son travail en l'ingurgitant tout en marchant dans les transports en commun.

Sur une affiche du métro on annonce que la poésie est de retour. What´s next ? Poetry is back.

Little Poland ressemble donc à un petit village, avec au centre son église, et le long de « Main Street » les commerces et restaurants. Une ambiance de province américaine à deux pas de Manhattan. Dans les commerces, tout est écrit en polonais, les produits vendus sont typiques de ce qu'on trouve en Pologne. Des objets souvenirs, des journaux et des magazines en polonais, des costumes traditionnels, de nombreux portraits du Pape Jean Paul II, et même des bouteilles de Vodka en forme de Kalashnikov.

Hopefully, you feel transported.

C'est dans ce quartier que s'est déroulé la première nuit blanche à New York, avec des illuminations sur les bâtiments industriels abandonnés.

Delicious Combined

L'image a toujours le dernier mot.

Pierre Ménard (texte et photographies)