Gadins et bouts de ficelles

le bathyscaphe

Angèle Casanova, Ghislaine Lejard — 2017-04-02T09:40:06Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la finalisation d'un livre pauvre écrit sur proposition et réalisation graphique de Ghislaine Lejard, Le basthyscaphe, dans sa série Les très petites enveloppes (5 x 7 cm).

Duel

Angèle Casanova — 2016-04-18T19:49:31Z

J'ai participé à la Nuit virtuelle II : la revanche de la prose de la revue POEME SALE, qui s'est déroulée dans la nuit du 4 au 5 mars 2016, à l'heure québécoise, avec ma nouvelle poétique duel.

- publications / maison, femme, lit, solitude, Etats-Unis, nuit, nouvelle, photographie, sexualité, sommeil, photo-texte, poème, Bancal, Céline Chartier, Editions Bancal, Poème sale, Nuit virtuelle II : la revanche de la prose

repentir, par Olivier Savignat

Angèle Casanova, Olivier Savignat — 2014-08-05T07:38:00Z

Prédateur de la nuit
j'aspire au repos
de mes proies

- terre natale / mort, nuit, suicide, sommeil, monstre, vampire, poème

Morphée, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-07-05T09:41:00Z

J'offre mes bras
aux épuisés
aux tourmentés de la route

- mythes selon Olivier Savignat / corps, route, nuit, mythe, sommeil, Olivier Savignat, poème

Hypnos, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-06-30T08:59:00Z

Je scelle les paupières
des âmes en dérive
sommeil et cendres

- mythes selon Olivier Savignat / nuit, mythe, sommeil, Olivier Savignat, poème

ils ont des osses

Angèle Casanova — 2014-04-15T20:00:00Z

Je lui cache les yeux
je lui dis
ce n'est pas pour toi
tu es trop petit
on éteint
non
qu'il dit
on éteint
c'est tout

Il pleure
maman
je vais faire des cauchemars
je t'avais bien dit
que ce n'était pas pour toi
c'est malin

Maman
j'ai peur des morts
des morts ou de la mort ?
de mourir
quand on est mort
on est fantôme
je veux pas être fantôme
ils ont des osses
j'aime pas les osses

Ses yeux
sont
comme
deux
trous
noirs
je serre
ses
mains
dans
les
miennes

Les joues crispées
sur une moue
de souffrance
il me regarde
dans les yeux
il me dit
qu'il a peur
de mourir
je lui demande
ça fait longtemps
il me dit
oui

Depuis que
papi
et
pépé
sont
morts
?
non
depuis
que j'ai vu le film avec les pirates
massacre à bord
c'était des fantômes
ils avaient
un
bateau
en
os

Tu sais
on a tous peur
tous
moi aussi

Je le prends dans mes bras
je l'y blottis
ses épaules
sont secouées
de gros sanglots
je lui essuie
le nez
je l'embrasse

Je suis là
je te tiendrai la main
jusqu'à ce que tu t'endormes
et tu verras
demain
ça ira mieux
loin de la nuit
des ombres
qui te font peur

Ris
joue
mon petit
oublie
la
mort

spirale, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-12-06T17:30:00Z

Je cours. Des ennemis flous, indiscernables, me poursuivent. Je le sais. Ils sont derrière moi. Tout près. Je les sens. Tendre les doigts. Vers moi. Je cours. Silencieusement. Et puis je m'envole. Tout simplement. Je m'envole. Mon corps se tasse sur lui-même. Mes genoux ploient. Mes jambes se détendent. Je saute en l'air. Un bond souple. Les jambes profilées. Les bras tendus en avant. Prêts à saisir la rampe. De l'escalier.

[1]

Je l'attrape. Comme un singe. Je me balance un court instant. Je m'arc-boute d'un coup sec. Mes jambes balaient l'espace. Et je m'élance dans le vide. L'escalier tourne autour de moi. Hypnotique. Une spirale qui n'en finit pas.

[2]

Mon corps forme une étoile de bras et de jambes. Horizontale. Vertigineuse. Je me fais l'effet d'un écureuil volant. Exotique. Etrange. Je sais où je vais. Je sais quand exactement je vais tendre les mains vers la rampe. A quel étage. Je sais également où en sont mes poursuivants. Moins lestes, mais toujours à mes basques. La poursuite s'éternise. Je bondis. Je vole. Je freine ma chute en attrapant la rampe ponctuellement. Je m'arrondis et je repars. Maîtrisant la trajectoire. La vitesse. La nature de ma progression. Je vais là où finit l'escalier. La spirale m'attire comme une bougie les moustiques. Je ne vois plus qu'elle.

[3]

Je me focalise sur le plaisir du vol. De la traversée. De cet espace étroit que je perce de mon corps. Comme un boulet de canon. Je fonce droit. Au milieu. A la fin. Au début. Sans hésiter. Singe gracieux concentré sur ses mouvements. Leur beauté. Leur fluidité. Sûr de lui. De sa capacité à échapper au prédateur. Qui n'a de cela que le nom. Des ninjas tout de noir vêtus peut-être. Des lions furieux. Des hommes en rut. Comment savoir. Ce qui importe. M'échapper. Sauter. De branche en branche. Toujours plus vite. Mouvements déliés. Toujours plus belle. Belle comme je ne le suis jamais. Je ressens un étonnement. Permanent. Face à ce que je réalise. Là. Comment est-ce possible. Le temps passe. Un instant. Une heure. Un siècle. Rien ne se passe. D'autre. Que cela. Cette poursuite. Cette fuite en avant.
Au cœur de ce dispositif, j'ai le temps de penser. Je prends du recul. Je plonge. Je reviens au début. Je rembobine. Mon existence. Peut-être qu'en tombant, je rajeunis. Peut-être qu'à la fin, je redeviendrai œuf. Spermatozoïde. Œuf deviné dans l'œuf qu'est ma mère. Rien peut-être. Suis-je motivée par le néant. La disparition. Pur mouvement. Plus rien d'autre. Je m'efface. Au fur et à mesure. Mes mains disparaissent. Encore capables de saisir, elles s'estompent pourtant. Mes pieds sont-ils encore là. Je ne me retourne pas. Cela briserait mon élan, et je serais peut-être rattrapée par mes poursuivants. Alors je tombe. Sans fin. En me dissolvant. Sans en être sûre. L'escalier se fait plus réel, au fur et à mesure. Je ne vois pas le sol. Quel qu'il soit. J'ai l'impression de tourner avec la rampe. De tourbillonner. La tête me tourne. N'en finit plus. Je vais plus vite que la matière. Plus vite que le temps. Plus vite que l'expansion de l'univers. Je retourne au primordial. Au big bang. Je deviens pure lumière…

[4]

[1] Par Garitan (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[2] Par Aphranius (travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0) or GFDL (http://www.gnu.org/copyleft/fdl.html)], via Wikimedia Commons

[3] Par Mallowtek (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[4] Par Ronnie Macdonald de Chelmsford, Royaume-Uni [CC-BY-2.0 (http://creativecommons.org/licenses/by/2.0)], via Wikimedia Commons

Texte initialement publié sur artobazz, le blog de Zéo Zigzags

Je fais comme si..., par Christophe Sanchez (fut-il)

Christophe Sanchez — 2013-09-05T08:19:00Z

Je fais comme si une nouvelle fois le jour n'avait pas égratigné mes rêves, mes espoirs et mes craintes. Juste une poignée de secondes avant la grande bascule. C'est la minute lourde et tendue, celle qui traine sa savate dans le trouble, celle qui ferme le clapet du monde. En croquant l'horizon d'une mâchoire molle, le crépuscule allègera les angoisses inutiles.

Je tire sur une cigarette, la vingtième du jour, peut-être la dernière. Une bouffée de plus pour éprouver la cacophonie du monde. Le jour amorce sa grande chute. Je le fume jusqu'au filtre. Insensible au petit drame diurne, il finira sa course derrière la mer, écrasé dans un grand cendrier rouge.

D'entre les molosses, quelques hoquets de violence se trament encore. Je suis témoin – comme si j'étais le seul - du crissement des dents et de l'essoufflement des derniers cris. Le tumulte avant la paix, la grande baffe avant la caresse. Le silence et ma vigilance au monde se laissent aller à la somnolence. Le monde entame sa mue. La nuit naissante enrobe ce qu'il me reste d'attention à la vie.

Au-dehors, un vieil homme et son chien ne sont plus qu'une ombre imparfaite. Ne sont plus que cette ravissante densité grise parmi d'autres formes indéfinies – d'autres paires de pattes, d'autres silhouettes fluides. Mon corps s'offre la discrétion et le repos qu'il mérite. Avant la nuit, l'espoir court les rues comme ça, en catimini. Et ça me va. Il fait doux. Tout s'arrête, je peux dormir.

Christophe Sanchez

pierre et bois

Angèle Casanova — 2012-12-04T13:20:00Z

4 heures du matin. Je ne trouve plus le sommeil. J'ai chaud. Et ce sale goût de grasse matinée en bouche. J'ai tenu à m'endormir tous rideaux ouverts. Sur la 119e rue. Arbres, brownstones, porches, entresols. Calme. Aucun bruit en contrebas. Juste le ronron régulier venant de Malcolm X Blvd.
Je me réveille donc à pas d'heure. Je regarde la rue. Je me rendors. Je me réveille. Je regarde la rue. Je fixe mon regard sur les bordures larges des fenêtres. Toute l'épaisseur des murs est à l'intérieur. Et la bordure est en bois blond verni. Je me glisse hors du lit. Toutes lumières éteintes. Je me juche sur celle de droite, pieds nus repliés sous le corps. Des barreaux ouvragés et une moustiquaire protègent la partie coulissante de la fenêtre. J'appuie mon front sur la vitre.
Une loupiote rouge clignote dans une voiture blanche, sur le trottoir d'en face. Certains halls sont éclairés, d'autres non. Tout le monde dort. Sauf moi. Je jette un œil sur l'entrée de l'appartement, à l'entresol. Portail donnant sur la rue, volée de marches, courette, poubelles familiales. Je devine à ma droite la grille précédant la porte. J'imagine mon fils jouant dans ce carré exigu. Pour l'heure, il dort.
Je me réveille donc. Je n'ai plus sommeil. Je suis à New York. J'ai envie d'écrire. Le matin tarde à venir.

incurable

Angèle Casanova — 2012-07-11T11:56:00Z

incurable : « Qui ne peut se guérir : Un mal incurable. Dont on ne peut se défaire, qui possède un défaut sans qu'on puisse l'en débarrasser : Une incurable paresse. Un ivrogne incurable. » (Larousse) (du latin : cura, ae, fr : soin souci)

euthanasie : « À l'origine, l'euthanasie (gr : ευθανασία - ευ, bonne, θανατ mort) désigne le fait d'avoir une mort douce, que cette mort soit naturelle ou provoquée.

Dans une acception plus contemporaine et plus restreinte, l'euthanasie est décrite comme une pratique (action ou omission) visant à provoquer - particulièrement par un médecin ou sous son contrôle - le décès d'un individu atteint d'une maladie incurable qui lui inflige des souffrances morales et/ou physiques intolérables. » (Wikipédia).

Tu es incurable. Point. Rideau.
Tu meurs dans la lumière de midi.
L'herbe en pente douce éclaire ton visage déformé par les râles.
Je chante. Pour toi. Pour la première fois. Du jamais vu.
Alors je chante. Pour te dire. Ca. Les derniers trucs.
When she walks, she's like a samba
That swings so cool and sways so gentle
That when she passes
Each one she passes…
A gorge déployée. Histoire que les autres vieux en soins palliatifs en profitent.
Pas grave si je chante faux. C'est de la vie, ça.

De temps en temps, quelqu'un vient nous voir. Passe doucement. Remonte la couverture, tâte le front de mon père, qui n'en finit pas. De mourir. De ne pas mourir.

Respirer, y a pas à dire, c'est du taf. On n'y pense pas, hein ? Jusqu'au jour où.

Alors il ouvre grand la bouche, tellement grand qu'elle mange son visage. Qui n'est plus qu'une bouche. Comme aux premiers temps. Mais là, plus de lait, plus de biberon. Retour avant même la case départ. Avant la naissance. Au besoin le plus élémentaire. Juste respirer. Continuer. Quoiqu'il en soit. De cette vie-là.

Est-il toujours là, avec moi, quand mon oncle et ma tante arrivent, et que je prends Croc-blanc sur la table de chevet ?

Est-il toujours là, avec moi, quand je commence à lire, en sachant que c'est la dernière fois ? Qu'il n'y aura pas de suite au prochain épisode. Que cette heure du conte, il ne faut pas la louper.

Alors j'y mets tout. Toute la beauté que je suis capable de trouver. En moi. Là, tout au fond. Dans les tripes. L'âpreté du roman, sa rudesse, son réalisme. La beauté de la vie telle qu'elle y apparaît. Je mets tout. Je donne tout. Je m'arrête en chemin. Je mets le marque-page. Tout est consommé.

Je quitte la chambre un moment. Lorsque je reviens, il est mort. Alors, je dis merci en souriant aux infirmières. Je ferme la porte. Je mets cette chanson. Et je m'assois à côté de lui. Et je lui prends la main. Et j'attends que son corps refroidisse. En chantant. Doucement.

Dors bien. Tout va bien. C'est fini.

Hello darkness my old friend
I've come to talk with you again
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping
And the vision that was planted in my brain
Still remains
Within the sound of silence
In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone
Neath the halo of a street lamp
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of a neon light
That split the night
And touched the sound of silence
And in the naked light I saw
Ten thousand people maybe more
People talking without speaking
People hearing without listening
People writing songs that voices never share
And no one dare
Disturb the sound of silence
"Fools" said I "You do not know
Silence like a cancer grows
Hear my words that I might teach you
Take my arms that I might reach you"
But my words like silent raindrops fell
And echoed
In the wells of silence
And the people bowed and prayed
To the neon god they made
And the sign flashed out its warning
In the words that it was forming
And the sign said "The words of the prophets are written on subway walls
And tenement halls"
And whisper'd in the sounds of silence.

L'éloge funèbre que je n'ai pas lu. Que j'ai mis un an à écrire. Le vrai. L'unique. Celui qui se vit avant de s'écrire.