antigone, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-28T08:45:00Z

Mon père, c'est un roc. Grand, beau, sûr de lui. Il s'occupe de notre ville et ce travail, il le fait bien. Et puis la peste arrive. Sans crier gare. Un jour, tout le monde vaque à ses occupations. Le lendemain, les rues sont désertes, la ville abandonnée. Des cris résonnent ponctuellement derrière les portes closes des maisons. Nous sommes terrés au palais. Mère veille sur nous jalousement. Elle nous apporte elle-même nos repas, ne permet à personne de nous approcher. Nous avons peur. Père vient nous voir de temps en temps, toujours plus préoccupé. Il n'arrive pas à comprendre ce qui nous arrive. Les dieux sont contre nous. Il répète ces mots sans cesse, en secouant la tête d'un air las. Il a beaucoup maigri. L'homme que je connaissais a disparu. La vieillesse l'a surpris aussi vite que la peste est tombée sur la ville. Je ne sais quoi faire. Je le serre contre moi. Je lui dis que je l'aime. Il me regarde à peine. Il garde les yeux rivés sur la fenêtre. Il attend mon oncle Créon, parti voir la pythie. Que nous dira-t-elle. L'angoisse creuse ses joues. Sa barbe mal taillée m'intrigue. Je la gratouille doucement en lui disant des mots d'amour. Ma petite. Qu'il me dit. Et puis il m'embrasse. Et me dit à demain.

Mais point de demain. Car demain c'est aujourd'hui. Et aujourd'hui c'est la fin du monde. Créon est revenu. Il a traversé le palais en courant. Il est allé voir mes parents. Les gens murmurent sur son passage, et le murmure devient clameur, et la clameur devient panique. Lorsque Créon rejoint mes parents, tout le palais est en effervescence. Je vois mon oncle entrer dans la pièce où mes parents l'attendent. Bien droits. Dignes. Les mains tremblantes. Personne ne me dit rien. Mais je la sens venir. La fin. Je le sais. Cela ne se résumera pas à une révélation terrible. Non. Ce sera la fin de tout. Je regarde mes frères et sœurs. Ils ont l'air d'avoir peur eux aussi. Mais je ne pense pas qu'ils sachent. Comme moi je sais. Je me lève. Je m'appuie contre le mur de pierre. Frais. Apaisant. Je ferme les yeux. Et j'attends. Que notre destinée se réalise. Que tout s'achève. Nous verrons bien. Ce qu'il en sortira. Serons-nous anéantis. Survivrons-nous. Comment le savoir. Je me concentre sur un point précis, là, sous mes paupières. Je le fixe longuement, jusqu'à tout oublier. Le temps s'arrête. Tout disparaît. Les pleurs de ma sœur. Les murmures. Les clameurs. L'agitation.

Et puis mon père crie. Sans fin. Un cri déchirant. Terrible. Définitif. J'ouvre les yeux. Je respire doucement. La terreur m'envahit. Je regarde mes frères et sœurs. Ils sont figés. Cloués au sol. Leurs pleurs étouffés dans leur gorge, leurs joues sillonnées de larmes. Alors, je me dresse. Je les regarde une dernière fois. Et je vais voir. Ce qu'il en est. De nous.

ariane, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-27T09:54:00Z

La voiture démarre et quitte le parking. Elle la suit des yeux, bras ballants. L'aire d'autoroute est déserte. Il est tard. Au bout d'un temps indéterminé, elle tressaille et regarde autour d'elle. Les chiottes ouverts. Le bois tout proche. Le van garé à l'autre bout du parking. Elle s'assoit sur une borne et se met à pleurer doucement, la tête dans les mains. Elle se sent sale. Elle pue la cigarette, la baise. Elle ne sait plus quoi faire. Elle ouvre son sac à main, regarde son portable. 15 messages. Ses parents. Ils se demandent où elle est. Des heures qu'elle ne leur a pas donné de nouvelles. Ils savent maintenant. Que pensent-ils d'elle. Que pense-t-elle d'elle-même. Elle ne sait plus rien. Tout se confond dans son esprit. Jouissance. Honte. Désir. Peur. Son sexe est encore mou du plaisir pris dans le bois, un peu plus loin. Il bat doucement au rythme de ses souvenirs. Elle voudrait changer de culotte. Retirer ses vêtements souillés. Et en même temps non. Elle a envie de s'allonger. De soupirer sans fin en pleurant. Et de mourir là, dans un coin. De plaisir différé. La voiture est partie depuis longtemps maintenant. Mais le temps n'a plus d'importance. Elle a tout joué sur un coup de poker. Elle a eu ce qu'elle voulait. Mais à quel prix. Elle n'a plus d'endroit où aller. Ses parents ont du faire le lien. Le cambriolage. La disparition de leur fille. Ils la haïssent peut-être déjà. Elle n'a plus rien. Que ce plaisir. Qui bat encore en elle. A l'unisson de sa trahison.

Gadins et bouts de ficelles

antigone, par Angèle Casanova

ariane, par Angèle Casanova