Gadins et bouts de ficelles

Dédale, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-07-07T11:32:00Z

Prisonnier de ma propre enceinte
j'élabore en secret
l'impossible évasion

- mythes selon Olivier Savignat / corps, fuite, mythe, ventre, Olivier Savignat, poème

Orphée, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-06-26T08:37:00Z

L'amour m'a guidé
aux confins des ombres
et encore au-delà

- mythes selon Olivier Savignat / perte, mort, errance, amour, strates, nuit, fantôme, fuite, mythe, Olivier Savignat, poème

Minotaure, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-06-23T08:21:00Z

Dans ces entrailles de pierre
un monstre digère
les amants fugitifs

- mythes selon Olivier Savignat / corps, géométrie, errance, amour, horreur, fuite, mythe, ventre, monstre, Olivier Savignat, poème

spirale, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-12-06T17:30:00Z

Je cours. Des ennemis flous, indiscernables, me poursuivent. Je le sais. Ils sont derrière moi. Tout près. Je les sens. Tendre les doigts. Vers moi. Je cours. Silencieusement. Et puis je m'envole. Tout simplement. Je m'envole. Mon corps se tasse sur lui-même. Mes genoux ploient. Mes jambes se détendent. Je saute en l'air. Un bond souple. Les jambes profilées. Les bras tendus en avant. Prêts à saisir la rampe. De l'escalier.

[1]

Je l'attrape. Comme un singe. Je me balance un court instant. Je m'arc-boute d'un coup sec. Mes jambes balaient l'espace. Et je m'élance dans le vide. L'escalier tourne autour de moi. Hypnotique. Une spirale qui n'en finit pas.

[2]

Mon corps forme une étoile de bras et de jambes. Horizontale. Vertigineuse. Je me fais l'effet d'un écureuil volant. Exotique. Etrange. Je sais où je vais. Je sais quand exactement je vais tendre les mains vers la rampe. A quel étage. Je sais également où en sont mes poursuivants. Moins lestes, mais toujours à mes basques. La poursuite s'éternise. Je bondis. Je vole. Je freine ma chute en attrapant la rampe ponctuellement. Je m'arrondis et je repars. Maîtrisant la trajectoire. La vitesse. La nature de ma progression. Je vais là où finit l'escalier. La spirale m'attire comme une bougie les moustiques. Je ne vois plus qu'elle.

[3]

Je me focalise sur le plaisir du vol. De la traversée. De cet espace étroit que je perce de mon corps. Comme un boulet de canon. Je fonce droit. Au milieu. A la fin. Au début. Sans hésiter. Singe gracieux concentré sur ses mouvements. Leur beauté. Leur fluidité. Sûr de lui. De sa capacité à échapper au prédateur. Qui n'a de cela que le nom. Des ninjas tout de noir vêtus peut-être. Des lions furieux. Des hommes en rut. Comment savoir. Ce qui importe. M'échapper. Sauter. De branche en branche. Toujours plus vite. Mouvements déliés. Toujours plus belle. Belle comme je ne le suis jamais. Je ressens un étonnement. Permanent. Face à ce que je réalise. Là. Comment est-ce possible. Le temps passe. Un instant. Une heure. Un siècle. Rien ne se passe. D'autre. Que cela. Cette poursuite. Cette fuite en avant.
Au cœur de ce dispositif, j'ai le temps de penser. Je prends du recul. Je plonge. Je reviens au début. Je rembobine. Mon existence. Peut-être qu'en tombant, je rajeunis. Peut-être qu'à la fin, je redeviendrai œuf. Spermatozoïde. Œuf deviné dans l'œuf qu'est ma mère. Rien peut-être. Suis-je motivée par le néant. La disparition. Pur mouvement. Plus rien d'autre. Je m'efface. Au fur et à mesure. Mes mains disparaissent. Encore capables de saisir, elles s'estompent pourtant. Mes pieds sont-ils encore là. Je ne me retourne pas. Cela briserait mon élan, et je serais peut-être rattrapée par mes poursuivants. Alors je tombe. Sans fin. En me dissolvant. Sans en être sûre. L'escalier se fait plus réel, au fur et à mesure. Je ne vois pas le sol. Quel qu'il soit. J'ai l'impression de tourner avec la rampe. De tourbillonner. La tête me tourne. N'en finit plus. Je vais plus vite que la matière. Plus vite que le temps. Plus vite que l'expansion de l'univers. Je retourne au primordial. Au big bang. Je deviens pure lumière…

[4]

[1] Par Garitan (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[2] Par Aphranius (travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0) or GFDL (http://www.gnu.org/copyleft/fdl.html)], via Wikimedia Commons

[3] Par Mallowtek (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[4] Par Ronnie Macdonald de Chelmsford, Royaume-Uni [CC-BY-2.0 (http://creativecommons.org/licenses/by/2.0)], via Wikimedia Commons

Texte initialement publié sur artobazz, le blog de Zéo Zigzags

daphné, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-29T08:30:00Z

Le paysage danse devant ses yeux. A un rythme saccadé, fou. Une branche lui fouette le visage. Son arcade sourcilière éclate. Un jet de sang coule le long de sa paupière. Elle ne s'arrête pas. Continue de courir. A perdre haleine. Au hasard. Elle contourne les arbres, écarte les broussailles, saute par-dessus les rochers. Elle a de plus en plus de mal à respirer. Son souffle devient sifflement, hoquet. Elle sait qu'elle ne tiendra plus bien longtemps. Elle entend la course régulière du dieu derrière elle. Il se rapproche inexorablement. Elle doit courir. Toujours plus vite. Elle l'entend rire dans son dos. Elle sent le bout de ses doigts sur son omoplate. Il essaie de saisir sa tunique. Un petit cri s'échappe de sa poitrine oppressée. Aller tout droit. Le plus loin possible. Après. Qu'y aura-t-il. Il n'y aura pas d'après. Rien. Elle sautera d'une falaise, elle se jettera sur une pierre pointue. Elle fera tout pour éviter ça. Tout. Elle réfléchit. En courant comme une perdue. Tout. Plutôt que ça. Et elle sent une prière monter en elle. Une supplication ardente. Elle lève les yeux au ciel. Elle l'appelle. Son père. Elle l'appelle au secours. Père. Sauve-moi. Fais de moi ce que tu veux, mais évite-moi ça. Aide-moi à mourir. Elle court. Elle prie. Ses pieds nus volent au ras des feuilles mortes. Lorsqu'elle l'entend bondir, dans son dos, elle comprend que c'est la curée. Alors elle crie. Elle appelle son père. Sauve-moi !

Du fond de son lit, son père l'entend. Il cherche un abracadabra quelconque. Une porte de sortie pour elle. Il ne trouve rien. Ses pensées ne s'ouvrent qu'au néant. Alors il tend sa volonté vers le corps de sa fille, et le somme de devenir autre. Le corps obéit. La jeune fille continue de courir encore un peu. Puis son corps s'étire, sa bouche reste ouverte sur un cri inaudible. Son bras se tend en avant, cherchant encore et toujours à fuir le dieu en rut. Mais elle prend déjà racine. Ses pieds se couvrent d'écorce. Ses mains de feuillages. Son visage se sculpte dans le bois. Ce n'est plus une femme. C'est un arbre. Vierge à jamais.

ariane, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-27T09:54:00Z

La voiture démarre et quitte le parking. Elle la suit des yeux, bras ballants. L'aire d'autoroute est déserte. Il est tard. Au bout d'un temps indéterminé, elle tressaille et regarde autour d'elle. Les chiottes ouverts. Le bois tout proche. Le van garé à l'autre bout du parking. Elle s'assoit sur une borne et se met à pleurer doucement, la tête dans les mains. Elle se sent sale. Elle pue la cigarette, la baise. Elle ne sait plus quoi faire. Elle ouvre son sac à main, regarde son portable. 15 messages. Ses parents. Ils se demandent où elle est. Des heures qu'elle ne leur a pas donné de nouvelles. Ils savent maintenant. Que pensent-ils d'elle. Que pense-t-elle d'elle-même. Elle ne sait plus rien. Tout se confond dans son esprit. Jouissance. Honte. Désir. Peur. Son sexe est encore mou du plaisir pris dans le bois, un peu plus loin. Il bat doucement au rythme de ses souvenirs. Elle voudrait changer de culotte. Retirer ses vêtements souillés. Et en même temps non. Elle a envie de s'allonger. De soupirer sans fin en pleurant. Et de mourir là, dans un coin. De plaisir différé. La voiture est partie depuis longtemps maintenant. Mais le temps n'a plus d'importance. Elle a tout joué sur un coup de poker. Elle a eu ce qu'elle voulait. Mais à quel prix. Elle n'a plus d'endroit où aller. Ses parents ont du faire le lien. Le cambriolage. La disparition de leur fille. Ils la haïssent peut-être déjà. Elle n'a plus rien. Que ce plaisir. Qui bat encore en elle. A l'unisson de sa trahison.

atlante, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-07-05T09:42:00Z

La terre tremble. Sans fin. Plus rien ne tient debout dans sa maison. Des amphores brisées gisent dans les coins. Le vin souille les fresques murales. Le carrelage se soulève par endroits. Les canalisations pètent. L'eau ruisselle sous ses sandales. Las, le pied traînant, il avance. Il est le dernier. Tout le monde a fui vers les collines. Elles sont trop loin pour lui. Il le sait. Il n'y arrivera jamais. Le temps lui est compté. Le monde n'en finira plus de se soulever. Ce dieu leur en veut. Il ne s'arrêtera pas avant d'avoir son comptant de morts. Le vin n'est pas assez. Il n'étanchera pas sa soif de vengeance. Trop liquide. Trop clair. Il a besoin d'autre chose. Seul le sang peut laver l'affront. Il le sait. C'est ainsi. Leur destin se dessine en vaguelettes ondoyantes sur ce carrelage. Les colonnes du patio branlent sur leur socle. Il doit sortir. Vite. Avant que tout s'écroule. Sortir. Pour aller où. Devant lui, la seule issue, c'est la mer. Derrière lui, les champs et, au loin, les collines. Il est trop vieux. Ils le savaient. Ils l'ont à peine regardé avant de partir en courant. L'instinct de survie, quand il est trop tard pour la loyauté. Pour se souvenir. Qu'il est leur père. Leur ancêtre. Qu'ils lui doivent le respect. Il les regarde courir, le long des murs, les pieds dans l'eau. Il entend leurs cris. Courez, mes petits. Courez vite. Sauvez-vous. Si vous le pouvez. Je surveille vos arrières. Histoire d'éviter. Qu'un démon mauvais vous rattrape. Pour la curée. Je saurai l'en empêcher. S'il se présente. Je lèverai ma canne. Je mettrai tout dans ce mouvement. Tout ce que j'ai. Tout mon amour. Je l'assommerai, ce démon. Tout plutôt que de vous voir mourir. Là. Sous mes yeux. Trop vécu pour voir ça. Vivez, mes petits. Moi, mon temps est venu. Alors, je marche. Lentement. En m'appuyant de toutes mes forces sur ma canne noueuse. Je marche en tanguant doucement sous les coups de boutoir de la terre. Je marche vers l'océan. Je le rejoins. Je le défie. Oui. Je te défie. Mon dieu. Pourquoi. Nous t'avons toujours honoré. Nous avons développé ces connaissances qui te font ombrage. Mais pour le bien des nôtres. Qu'y a-t-il de mal à cela. Je te défie. Mon dieu. Tu nous lamineras peut-être. Mais nous survivrons. Nous reviendrons. Tu n'auras pas raison de nous. Tu n'auras pas raison de moi.

Il sort de sa maison. Il s'avance vers l'océan. Péniblement. Il se dresse sur ses jambes chancelantes. Lève haut le menton. Brandit sa canne. En lançant des imprécations. Non. Tu n'auras pas raison de moi. Et il reste droit. Face à l'océan. Face à la vague qui s'approche en rugissant. Il reste là. Il attend que son monde finisse. Avec lui. Le regard fier. Fatigué. Apeuré. Mais fier. Il vacille par moments. Ne dit plus un mot. Son regard tremble. Ses yeux s'emplissent de larmes. Ses oreilles sifflent tandis que la vague fracasse la côte. Ses yeux se lèvent, pleins d'effroi. Il songe à ses petits qui courent, derrière lui. Auront-ils le temps d'atteindre les collines. Au dernier moment, ses yeux s'ouvrent en grand, sa bouche bée sur un cri inaudible. Les premières gouttes s'écrasent sur son visage fasciné. La vague se dresse au-dessus de lui. Il crie. Enfin. Le temps d'un souffle. Ses yeux voient venir la mort.

Texte initialement publié sur drmlj sur le net, le blog de Delphine Régnard

aflojar a fondo, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, François Bonneau — 2013-04-12T11:58:00Z

- écrire avec François Bonneau (avril 2013 et avril 2017) / perte, maison, géométrie, joie, sdf, solitude, train, inadéquation, soleil, voiture, nouvelle, violence, folie, photographie, sexualité, fuite, photo-texte, vases communicants, François Bonneau, Jake Lamar

aflojar a fondo

Angèle Casanova, François Bonneau — 2013-04-12T11:55:00Z

Il habite dans un immeuble étudié pour l'ensoleillement maximal. Chaque balcon, orienté. En quinconce. Plein sud. Isolé. Des autres appartements. Des voisins. Du bruit. De tout. Sauf du soleil. Vie parallèles, étagées. De la rue, la façade accroche la lumière. On la devine, sa capacité d'ensoleillement. Au retrait sur rue. Aux drôles de balcons triangulaires. Tellement triangulaires qu'à part venir se pencher rêveusement à la balustrade, clope au bec, on ne peut rien y faire. Pas moyen d'y mettre une table. A la rigueur, l'étendoir à linge. Mais alors, plus possible de venir y rêver clope au bec. C'est l'un ou l'autre. Faut choisir. La clope ou le linge sec. De toute façon, il ne montre que très peu le bout de son nez sur le balcon. Et toujours avec un profond déplaisir. Cet appartement. Cet immeuble. Le dégoûtent. Profondément. Il ne voulait pas. N'aurait jamais voulu habiter là. Elle lui a forcé la main. Rien à faire. Faut toujours qu'elle décide. Et lui, il doit suivre. A contrecœur. Ce qu'il en pense, rien à battre. Quand il a des velléités de rébellion, elle le remet à sa place. Celle de ses 20 pourcents. Pas grand-chose, 20 pourcents. Même si la Mutuelle de Poitiers, en face de leur immeuble, explose de joie à l'idée de leur faire économiser 20 pourcents de leur facture d'assurance santé en regroupant leurs contrats antérieurs. Pas grande chose.
20 pourcents. De cette tranche de dalle bétonnée, à peine dissimulée sous un carrelage blanc. 20 pourcents. Qu'il possède. Le bénéfice de son salaire. Pas d'apport. Alors. Pourquoi aurait-il plus. Donc, 20 pourcents. Les gagne. Les sue. Les mérite. Ses 20 pourcents. Mais plus. Non. Elle. Oui. Elle a hérité. A de l'apport. Alors. Pourquoi aurait-elle moins. 80 pourcents. Le montant de sa part du gâteau. Il se demande. Parfois. Ce qu'il a vraiment. Ce qui est vraiment à lui. Ici. Qu'est-ce que c'est que 20 pourcents. Qu'est-ce que ça représente. Les toilettes. Le cagibi. Les penderies. Les pièces techniques. A coup sûr. Oui. Cela doit approcher ça. Les 20 pourcents. Alors. Au fur et à mesure. Il s'accroche à ça. Ces 20 pourcents. Il les occupe. Le plus possible. Il ne faudrait pas qu'ils lui échappent. Il finit par aménager le cagibi à sa convenance. Elle râle. Où mettre le balai. Le seau. L'aspirateur. Là-dessus, il lui rappelle. Ses 80 pourcents. Son balcon bien orienté. Idéal pour ranger les ustensiles ménagers. Prêts à l'emploi, juste à ouvrir la baie coulissante. Elle menace. Fulmine. Bat des bras. Peut-être des jambes aussi, mais impossible à vérifier, à l'abri derrière la porte du cagibi. Il y fait bon, c'est là qu'est planquée la chaudière. Il a posé un futon dans un coin. Une étagère avec des vieilles revues, quelques bouquins. Un petit bureau où il s'attable des heures. Sérieux. Les yeux dans le mur. Attendant que. Attendant quoi. Il a vu cette plaque sur une porte de baraque de chantier. Rouge sur rouge.

Il n'a pas résisté. Une longue habitude de chapardage urbain derrière lui. Adolescent, pris d'une soudaine inspiration, il en avait piqué une dans un jardin public, et l'avait installée sur le mur de sa chambre. Il l'a gardée longtemps. Où est-elle maintenant. Alors, lorsqu'il voit cette plaque, le long d'un terrain vague, il la prend. Chantier interdit au public. Et il repeint la porte du cagibi en rouge. Bravade. Badigeon insolent. Pied de nez à la chieuse.
Lorsqu'il sort. Il se rend bien compte. Que quelque chose ne tourne pas rond. Où plutôt qu'il ne tourne pas rond. Lui. Tout en tournant en rond. Tout le temps. Le serpent qui se mord la queue. En se disant qu'il se pourrait bien que ce qu'il morde soit sa queue. Il s'en rend compte un jour. Au centre commercial. Il tourne dix fois sur la plateforme sombre, en suivant les indications insensées qui doivent le mener vers la sortie, une flèche à gauche, une flèche à droite, demi-tour, il a l'impression de suivre une chorégraphie complexe, pointilliste, faite d'entrechats, de pas de deux et de sauts carpés. Tout ça pour aller tout droit. Parce que. Pour aller tout droit. Il a dû contourner des poteaux. Des véhicules garés au bord de la chaussée. Tourner dans plusieurs allées pour finalement se retrouver dans le bon sens. Avant de faire le grand plongeon pour revenir au plancher des vaches via un colimaçon vertigineux.

Lorsqu'il sort enfin, après avoir introduit son ticket de caisse dans la machine, debout sur la pointe des pieds, les épaules plaquées au dossier par sa ceinture assassine, il tremble. Il cherche des yeux un endroit où se garer. Et puis se souvient. Que précisément. Il n'y en a jamais ici. Et que c'est pour ça. Qu'il est monté. Dans ce piège. Alors, n'en pouvant plus, il s'arrête en double file, au milieu de la circulation, et met les feux de détresse. Parce que. Qu'on ne lui dise pas qu'il ne l'est pas. En détresse.

Il tourne en rond. A longueur de temps. Sa vie tourne en rond. Dans son appartement rectangulaire. Avec vue rectangulaire sur le ciel. Certes plein sud. Mais les soleils rectangulaires n'illuminent jamais tout l'espace. Ils s'arrêtent aux lisières de l'improbable. Là où l'humain se planque. Là où règne l'inquiétude. Les soleils rectangulaires s'en moquent, de l'inquiétude. Ils lui chatouillent la barbe, se marre, et s'en vont dès le soir. Pour laisser l'ombre envahir tout l'espace. La poitrine. La gorge. Pour l'obliger à reculer au-delà du rectangle. Dans les coins. Dans ses 20 pourcents. Dans le noir.
Un jour il craque. Ça s'est fait petit à petit. A coup de gueulantes. Interminables. Fais pas ci. Fais pas ça. Dors pas. Tu ronfles. T'as pas fait les courses. Vu le salaire que tu gagnes. Tu pourrais au moins te magner le cul. Laisse-moi la chambre. Va dormir dans ton clapier. Tu l'aimes tellement. Et puis. Vu ce que tu baises. Autant plus venir dormir avec moi. Mais qu'est-ce qui m'a foutu un raté pareil. Va te faire foutre. Je te remplace quand je veux. Débarrasse le plancher. Minable. Petit à petit, elle gagne. Il traverse sa vie comme un automate. N'écoute plus. Ne pense plus. Chantier en cours. Chantier de sape en cours. Rien à voir. Rien à espérer. Se concentrer. Attendre. Réfléchir. Les yeux dans le mur. Se demander. Comment s'échapper du rectangle. En beauté. Ou discrètement. Disparaître. Ou peut-être les deux. Imaginer un moyen permettant de s'évaporer dans un grand boum. La tuer peut-être. Se faire sauter le caisson, sinon. Bof. Elle en vaut pas la peine. La morue. Finalement, la solution se présente à lui. Sans qu'il l'ait convoquée. La ville l'a entendu. Elle lui parle. Lui dit quoi faire. L'appelle. Comme la mer de Renaud. C'est pas l'homme qui prend la mer, c'est la mer qui prend l'homme. Elle l'a choisi, la ville. Faut croire. Elle l'appelle. Le cherche. Pas de sourire, pas de minauderies. Non. Un appel. Cru. Sans fard. Une fringale. Impérieuse. Mais pas comme la chieuse. Elle, elle ne sait que gueuler. Rien de ce qu'elle peut dire ne le touche. Ne lui donne envie de se coucher là. La queue en l'air. Et qu'elle vienne. Le prendre. A califourchon. La chieuse. Elle gueule. Des mots. Inaudibles. Sans goût. Sans sel. Hors sexe. Mais la ville. Elle. Il la veut. Maintenant. Il sait. Qu'elle le désire aussi. Alors les réponses viennent d'elles-mêmes. Aflojar a fondo. Desserrer à fond. Lâcher du lest. Donner du mou. Tout donner. Et puis partir. Lorsqu'il croise cette phrase, comme on croise sa destinée, il est au volant de sa twingo. Il en lâche le volant. Il en a le pantalon qui gigote. Il veut tout lâcher là. Au milieu de la route. S'abandonner. A cet appel. Aflojar a fondo.

Il imagine sa voix. Immatérielle. Inimitable. Inaudible. Et pourtant. Il l'entend. Du fond de son ventre. Il l'entend. L'appeler. Le supplier. L'envahir. Il déborde. De partout. Du pénis. De la gorge. Des yeux. De la peau. Il s'arrête. Oublie ses feux de détresse. Bouche béante. Yeux dans le dos. Bave aux lèvres. Aflojar a fondo.
Il gare sa voiture au pied de son immeuble. Il est en nage. Poisseux. De partout. Plus un centimètre de sec sur tout le corps. Dans un nuage de coton, il regarde de l'autre côté de la rue. La Mutuelle de Poitiers. Ses 2O% de réduction qui n'en finissent pas de le narguer. Quelque chose se passe. Encore. Là. En lui. Il regarde de nouveau. Cette publicité. Honnie. Les mots. Qu'il ne supporte plus. 20 pourcents. De réduction. Et s'il les déduisait. Finalement. Ces 20 pourcents. Oui. La ville. Lui dit. Oui. Déduis-les. Tu m'appartiens. Maintenant. Déduis-les. Abandonne tout. Tes vêtements. Tes livres. Tes meubles. Tes pièces techniques. Je te veux nu. Neuf. Entier. 100 pourcents de toi. Sans rien de plus. Je t'habillerai. Je te protègerai. Je te ferai jouir. Oublie le reste. Ce n'est rien. Cela ne te convient pas. Les ronds n'entrent pas dans les carrés.
Alors. Il prend les choses en main. Viril. De nouveau. Il calcule. Il décide. Ce qu'il doit trancher. Dans le vif. Ce qui est à lui. Ce qui est à l'autre. Ses 20 pourcents. Il les met de côté. Il les empaquette soigneusement. Avec jubilation. Il danse. Saute à la corde. Rit dans le carré de soleil, pieds nus sur la moquette. Montre sa bite aux voisins d'en face. Pile au milieu du rectangle. Il regarde. Dehors. Il la voit. Elle. La ville. Son amante impérieuse. Alors il continue. Fiévreux. 20 pourcents. Un moment, rigolard, il sort sa calculette. 20 pourcents de 763 livres, ça fait combien. Idem les couverts. Idem les serviettes de bain. Heureusement. Elle travaille tard ce soir, la chieuse. Comme tous les soirs. Il a tout le temps. Lui. Le jean foutre. Il a fait l'école buissonnière. Avec délices. Et puis pourquoi parler d'école buissonnière. Il n'y retournera pas. Trop occupé à jouir. A mourir de jouissance. La faim, il ne connaîtra pas. Il se nourrira de son sperme. Ramassera des fruits pourris, tout ce qu'il trouvera. Se les fourrera dans la bouche. Tête renversée, laissera couler en lui le jus de canettes moitié vides. Qu'importe. Ne fera pas de vieux os. Des os carrés, pourquoi faire. Il partira dans un grand boum. A sa façon. En riant. En hurlant de plaisir. Et puis plus rien. La fosse commune peut-être. Et alors. Enfin. Il sera planté. En elle. En son cœur. En son sexe. Pour toujours.
Quand il a fini. Midi à peine. Le temps s'est dilaté. Il a dû virevolter cinq minutes à peine. Il est prêt. Il enfile un vieux jean, un tee-shirt, des tennis. Il remplit l'ascenseur de ses 20 pourcents. Le canapé, droit comme un i. Des sacs poubelles. L'étendoir à linge. Une étagère. Des bidules. Pas grand-chose. Arrivé en bas, il court. Allers retours entre l'ascenseur et la Mutuelle de Poitiers. Il recrée ses 20 pourcents. Là. Sur le trottoir. En un simulacre d'appartement.

Un graffiti, juste au-dessus du canapé. On dirait un tableau, pendu au mur du salon familial. Alors il s'amuse. Arrange ses menues possessions. Recule. Tire la langue. Ajuste un carton. Le change de place. Se faisant, il harangue le chaland. Vide-grenier gratuit. Servez-vous. Tout doit disparaître. Lorsque tout a disparu. Il s'assoit sur le trottoir. A bout de souffle. Il lève les yeux. Sourit. Les fenêtres de son appartement brillent sous le soleil. Il ouvre sa main. La clé. De ses 20 pourcents. Il la regarde. La tourne dans ses mains. Et puis, d'une torsion du poignet, l'envoie valdinguer dans le caniveau. Tout à lui-même, indifférent aux passants qui le regardent en rougissant, il se couche sur le ventre, à même le trottoir. Bras et jambes écartées, il enlace son amante. Il frotte sa peau contre le béton du trottoir. Il l'irrite. Nage à contre-courant. Là. Sur ce trottoir. Il frotte sa peau contre la sienne. Il crie.

Angèle Casanova (texte)
François Bonneau (photographies)

— merci à Jake Lamar, dont la nouvelle New York transfer a nourri l'écriture de la mienne —

Texte initialement publié sur L'irrégulier, le blog de François Bonneau