Gadins et bouts de ficelles

au bord de la route

Angèle Casanova — 2016-04-18T18:24:48Z

J'ai le plaisir de vous faire découvrir une photographie de mon poème au bord de la route, prise dans le cadre de PAQCAD - la poésie a quelque chose à dire. Elle a été publiée le 19 janvier 2016 sur la page Facebook du dispositif.
Je n'ai pas demandé à Xavier Frandon, qui se cache derrière PAQCAD, où il avait scotché mon poème. J'imagine qu'il s'agit d'un panneau indiquant une salle de cours dans un Conservatoire de musique... Le mystère reste entier !

Le poème au bord de la route est également publié sur mon site, ici.

Présentation de PAQCAD
"La poésie errante, sauvage, intrépide, insurrectionnelle, généreuse ; la poésie qui s'installe là où personne ne la commande, dans la rue, sur des murs".
Le principe est le suivant : ceux qui souhaitent voir leurs poèmes voyager les envoient à Xavier Frandon par mail. Ensuite, au péril de sa vie (!), celui-ci les dépose dans les lieux les plus improbables de son environnement, au milieu des poireaux au supermarché, dans un hall de gare, etc, créant à chaque fois une interaction vivace entre le poème et le lieu.
Mon poème, je le lui avais envoyé début 2015, il l'avait bien déposé quelque part, mais ne se rappelait plus où. Quand je lui ai écrit pour en avoir des nouvelles, il m'a dit de le lui renvoyer, et voici le résultat !

Un grain de sable

Angèle Casanova, Olivier Savignat, Sébastien de Cornuaud-Marcheteau — 2015-03-16T11:56:02Z

"Ce qui reste accompagnera ce printemps et ce thème en publiant, chaque jour pendant deux semaines, une œuvre collective et inédite parmi les nombreuses propositions reçues lors de cet appel à contribution." (CE QUI RESTE, Insurrection poétique)

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication dans la revue CE QUI RESTE (numéro spécial Printemps des poètes, consacré à l'Insurrection poétique) du poème Un grain de sable écrit à quatre mains avec Olivier Savignat (blog Sous mes doigts la pluie).

Le principe de ce numéro spécial étant des propositions élaborées en duo et mêlant au moins deux media, nous avons décidé de proposer une lecture en canon, afin de donner tout son sens à notre poème qui aborde l'insurrection sous l'angle de la solitude et de la révolte désabusée.

Nous avons ensuite choisi d'enregistrer deux fois ce canon au comptoir de l'Auberge des Moraines de Lepuix. Nous profitons de cette occasion pour remercier Pascale Delgrange pour son accueil toujours aussi chaleureux.

Sébastien de Cornuaud-Marcheteau (blog Labyrinthiques, directeur de publication de la revue), avec grand talent, au lieu de choisir une des deux lectures, a décidé, et nous ne saurions trop l'en remercier, de les mixer pour accentuer encore l'effet que nous souhaitions provoquer chez le lecteur. Il est donc véritablement le troisième larron de la foire, et est crédité ci-dessus comme auteur de ce poème au même titre que nous.

vol d'alouettes, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-03-05T23:00:00Z

Pour lire mon poème, allez là

- écrire avec Wana Toctouillou (mars 2015) / amour, sexualité, chant, vent, cheveux, oiseau, vases communicants, poème, Wana Toctouillou, comptine

au bord de la route

Angèle Casanova — 2014-07-20T16:36:09Z

Elle est assise
au bord de la route
les genoux en l'air
les fesses sur le trottoir
entre ses jambes nues
un moulin à vent

Elle tient
bien serrée
la tige
du moulin
et regarde
les pales
tourner
au vent
en riant

Les pales tournent
l'enfant rit

Autour d'elle
le marché s'agite
en tous sens

Les marchands crient derrière leur étal
les familles vont et viennent
les pales crissent en tournant
au rythme de mes pas
flâneurs
c'est dimanche

J'ai le plaisir de vous faire découvrir une photographie de mon poème au bord de la route, prise dans le cadre de PAQCAD - la poésie a quelque chose à dire. Elle a été publiée le 19 janvier 2016 sur la page Facebook du dispositif.

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T15:59:22Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

Je roule
au ras de la prairie
tout près

Je lève les yeux
l'herbe
drue
haute
d'un beige
cramé de soleil
ondule
au gré du vent

En haut du
promontoire
un bâtiment
industriel
rompt l'harmonie
résiste au vent

Tôle
gris bleu sale
sur beige

L'herbe ondule
le bâtiment résiste
cube altier
il porte
bien haut
son nom

ME Mulhouse

Alors je le regarde
malicieusement
du coin de l'œil

Lorsqu'il croit
que je ne le vois plus
le bâtiment
s'ébroue
fait coulisser
ses jointures
métalliques
une tête apparaît
des membres
gourds
s'étirent lentement
une queue
de ferraille
torture l'atmosphère
des babines
pointent en avant
se tendent
vers le soleil
arrachent
doucement
l'herbe
et la broutent
l'animal se tourne
vers moi
et dans un vacarme
épouvantable
de fin du monde
lance un retentissant
MEUH

Je ris
aux éclats
et passe
mon chemin

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T08:50:00Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

- la vie des vaches / route, géométrie, joie, animal, rêve, inadéquation, soleil, bruit, apocalypse, vent, Mulhouse, poème

abécédaire au vent

Angèle Casanova — 2014-06-30T12:45:12Z

On les voit de loin. Ils flottent au vent. Tout là-haut. Nous nous approchons. Ils sont attachés au sommet de grands mâts blancs. Éoliennes de pacotille. La couleur est la même. Le vent aussi. Mais ils ne tournent pas. Eux. Ils se contentent de claquer au gré de la brise. Sèchement. En un chœur désaccordé qui rappelle les bords de mer. Les parasols malmenés par l'air du large, les serviettes qui s'envolent dès que les corps qui les couvent s'en arrachent. La qualité de l'air est pourtant différente ici. Urbaine. Elle est imprégnée de fraîcheur. Celle de la pluie juste tarie. Celle de ce soleil qui joue avec nos nerfs. Je me montre. Je me cache. Coucou me voilà. Coucou je n'y suis plus. Alors on fait comme si. Comme si la mer était là. Comme si l'insouciance aussi. C'est dimanche qui veut ça. On s'approche des mâts. On lève le nez. Vers eux. Ils s'alignent le long d'une double rangée qui fait procession. Qui souligne la solennité de l'endroit et pointe vers le Parlement. Au tout début, le drapeau bleu plein d'étoiles. Et puis les pays. Classés, semble-t-il, par ordre alphabétique. Et non l'Albanie ne fait pas partie de l'Europe, dit-elle en gloussant. Pour ma part, je regarde. Sans participer au jeu. Les drapeaux sont beaux. Quelle que soit leur signification. Leur chatoiement me suffit.
Les enfants jouent à tricoter les mâts. Un à l'endroit. Un à l'envers. Avec leurs jambes. Ils courent en tout sens. Se cachent-cachent. Se colin-maillardent. Rigolent à gorge déployée. Le petit lève le nez. Ses baskets jaunes. Son jean jaune. Les couleurs tout là-haut. Qui claquent. Eclats de jaune au ciel. Je le prends par la main. Il se refuse. S'ébroue. Par devant avec les grands. En s'esclaffant.

manche à air

Angèle Casanova — 2014-04-13T15:41:00Z

J'ai chaud. L'air est irrespirable dans l'habitacle. J'appuie sur le bouton d'ouverture des vitres. J'accélère.

Le vent entre par rafales. Ma robe légère se gonfle. Palpite sous l'effet de l'air. Des mèches raides fouettent mon visage.

Je regarde droit devant moi. Imperturbable.

Mes cheveux s'affolent. Ma robe claque au vent. Comme une voile.

Je deviens manche à air. J'indique le sens du vent. Sa force.

Mes manches de mousseline transparente, ajourées, laissent l'air brutaliser ma peau.

Je le sens. Cet air. Se précipiter. Forcer le passage. Dire moi d'abord. Puis se glisser dans les échancrures de ma robe.

Au rythme des rafales. Qui me fouettent le visage. Soulèvent le tissu sur ma poitrine. M'aveuglent ponctuellement. De leur souffle tiède. Plein de lumière. De paix. De liberté.

icare, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-25T14:52:00Z

La fenêtre est grande ouverte. Il fait bon. Le soleil inonde la rue et se réverbère en petits pinceaux lumineux sur les murs blancs de la pièce. Une porte s'ouvre. Un homme entre. Il marche. Lentement. En regardant fixement devant lui. Ses yeux aveugles à tout sauf à la lumière de la rue. Il la fixe. Et il traverse la pièce. Insensiblement. Un pied devant l'autre. Ses mains effleurent sa chemise. Un par un, les boutons sautent. Finalement, d'un mouvement sec, il libère sa poitrine. La chemise s'envole derrière lui. Voile au vent. Il avance. Encore. Ses lacets traînent au sol. Il se penche un instant, retire ses chaussures. Il les aligne et les dépasse. Ses doigts palpent la braguette de son jean. Il se meurtrit le pouce en repoussant les boutons vers l'intérieur. Il gigote en marchant. Tirant à deux mains sur la toile, il dégage une jambe puis l'autre. Son ceinturon le heurte au passage à la hanche. Bruit mat. Il lâche le jean en tas dans un cliquetis de métal, envoie valser son slip et continue sa marche au soleil. Le visage tourné vers la rue. Il reste immobile un moment. Ecoutant les bruits de la circulation. Regardant le ciel. Son corps tremble légèrement. Se couvre de sueur. Il chantonne en regardant dehors. Lentement, il appuie ses mains sur le rebord de la fenêtre, hésite. Son corps oscille au rythme de son atermoiement. Soudain, souple, décidé, il se dresse debout dans l'embrasure de la fenêtre. Ses pieds prennent appui sur le béton. Ses orteils s'agrippent, blancs aux jointures. Il ferme les yeux et, tous les muscles bandés, s'élance dans le vide. Son corps nu se déploie comme une aile. Le visage tourné vers le ciel, les cheveux ondulant vigoureusement au vent, il s'envole. Droit vers le soleil. Un moment, il le cache. L'atteint peut-être. Et puis, lentement, il décroît. Pique du nez. S'affaisse. Et disparaît de l'embrasure de la fenêtre. Dedans, les chaussures vacantes rappellent qu'il fut là. Et qu'il n'y est plus. Dehors, la rue est inondée de soleil. Une femme crie. Une voiture s'arrête en crissant des pneus. Des gens accourent.

un rideau peint, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-09-06T07:57:00Z

Un rideau peint. Scène de théâtre impromptue, le faîte de la grange se dessine. Noir sur bleu sombre. Froid. La montagne. On la devine. Par tous les pores de la peau. Dans l'air qu'on respire. Le soir. L'ombre, le froid tombent soudainement. Il fait chaud. Et puis plus si chaud. Et puis plutôt frais. La nuit tombe et la fraîcheur s'impose.

Un rideau peint. Rien ne bouge. Un oiseau peut-être. Un rire d'enfant tardif au loin. Réverbéré par les pavillons de la rue. D'où vient-il. De quelle maison. Les maisons. Elles s'imbriquent. Se lovent. Les unes près des autres. Les unes sur les autres. Et pourtant. Chacune a son jardin. Son portail. Son potager. Son. Son. Son. Qui disparaît à la tombée de la nuit. Pour ne plus laisser qu'une imbrication de toits, de tuiles, de bruits. Un mille-feuille urbain que je déguste lentement. Yeux grands ouverts sur la nuit qui tombe.

Un rideau peint. Il tremble à peine. Une brise infime touche les branches du pommier, qui donne l'impression de se concentrer. D'écouter ce soir particulier. Ce soir belfortain. Où il ne se passe rien. Que le soir qui tombe. Et moi qui le regarde. Depuis la fraîcheur de mes murs.

Texte initialement publié sur fut-il, le blog de Christophe Sanchez