Gadins et bouts de ficelles

la casse

Angèle Casanova — 2016-01-22T17:26:27Z

le ciel est bas sur la casse
le métal ne brille pas
cabossé troué béant
il nous indique le chemin
vers la voiture

nous la reconnaissons vaguement
en faisons le tour plusieurs fois
enfants malhabiles
ne sachant plus quoi faire de ce jouet cassé
effrayant

alors nous tournons en regardant à travers les vitres

insensiblement nous ralentissons le mouvement
nous nous penchons pour mieux voir et comprendre
ce vrac étrange qui dépasse notre entendement

des cèpes jonchent l'habitacle
intacts ou écrasés c'est selon
la cagette à l'arrière est renversée

une sauce horrifique s'est cuisinée là-dedans
le sang se mêle aux cèpes
le trempe à la tomate
les seringues traînent à l'avant
et parlent de la violence des tentatives de réanimation

nous reculons
statiques

le temps passe

ma sœur ouvre la porte du conducteur
pour voir où elle est morte

dépassant sa répugnance elle s'assoit
je me penche à la porte et nous discernons ensemble
un point de lumière

un objet est coincé dans un pli
au niveau des pédales

ma sœur tire s'arcboute en tremblant

et ça apparaît dans sa main
comme par magie
en un abracadabra terrifiant

nous sommes trois montagnes immobiles
volcans éteints

la fin du monde a déjà eu lieu

ma sœur tient la chaussure de notre mère à bout de bras
et nous la regardons
comme si elle comme si nous avions l'éternité
devant nous

Je pense donc je suis

Angèle Casanova — 2015-10-15T20:44:16Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de ma nouvelle Je pense donc je suis dans la Revue-blog aléatoire LOREM_IPSUM n°87 (octobre 2015).

- nouvelles / corps, mort, solitude, inadéquation, nouvelle, violence, sexualité, apocalypse, lorem_ipsum, fantastique

Je pense donc je suis

Angèle Casanova — 2015-10-15T20:41:09Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication de ma nouvelle Je pense donc je suis dans la Revue-blog aléatoire LOREM_IPSUM n°87 (octobre 2015).

- publications / corps, mort, solitude, inadéquation, nouvelle, violence, sexualité, apocalypse, lorem_ipsum, zombie, fantastique

la quatrième dimension

Angèle Casanova — 2015-05-08T17:47:28Z

je suis assise
en tailleur
le nez levé
sur
l'écran

mon regard hésite
entre
deux inquiétudes

ma mère pourrait
passer la porte

des choses affreuses
pourraient
apparaître là
me faire sursauter
crier peut-être
et me trahir
ma mère pourrait alors survenir et…

toute à mon excitation
sur les charbons ardents
j'écarquille les yeux
fascinée par l'histoire qu'on me raconte

je découvre le temps
par l'issue de secours
par cette exception
fantastique
qui l'abolit

un homme trouve une montre
et se rend compte
qu'elle arrête le temps

il s'amuse
prend un malin plaisir
à détourner
le cours
des
choses

et puis la montre
tombe
se casse

l'écran se noircit sur sa terreur

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T15:59:22Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

Je roule
au ras de la prairie
tout près

Je lève les yeux
l'herbe
drue
haute
d'un beige
cramé de soleil
ondule
au gré du vent

En haut du
promontoire
un bâtiment
industriel
rompt l'harmonie
résiste au vent

Tôle
gris bleu sale
sur beige

L'herbe ondule
le bâtiment résiste
cube altier
il porte
bien haut
son nom

ME Mulhouse

Alors je le regarde
malicieusement
du coin de l'œil

Lorsqu'il croit
que je ne le vois plus
le bâtiment
s'ébroue
fait coulisser
ses jointures
métalliques
une tête apparaît
des membres
gourds
s'étirent lentement
une queue
de ferraille
torture l'atmosphère
des babines
pointent en avant
se tendent
vers le soleil
arrachent
doucement
l'herbe
et la broutent
l'animal se tourne
vers moi
et dans un vacarme
épouvantable
de fin du monde
lance un retentissant
MEUH

Je ris
aux éclats
et passe
mon chemin

ME Mulhouse

Angèle Casanova — 2014-07-19T08:50:00Z

Une pente douce
file
sous
le tapis
de l'autoroute
comme mangée
par l'asphalte

- la vie des vaches / route, géométrie, joie, animal, rêve, inadéquation, soleil, bruit, apocalypse, vent, Mulhouse, poème

bande blanche

Angèle Casanova — 2014-04-13T15:33:00Z

le soleil
droit devant
plomb fondu

- la route / Belfort, ville, géométrie, soleil, voiture, guerre, photographie, apocalypse, poème

antigone, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-10-28T08:45:00Z

Mon père, c'est un roc. Grand, beau, sûr de lui. Il s'occupe de notre ville et ce travail, il le fait bien. Et puis la peste arrive. Sans crier gare. Un jour, tout le monde vaque à ses occupations. Le lendemain, les rues sont désertes, la ville abandonnée. Des cris résonnent ponctuellement derrière les portes closes des maisons. Nous sommes terrés au palais. Mère veille sur nous jalousement. Elle nous apporte elle-même nos repas, ne permet à personne de nous approcher. Nous avons peur. Père vient nous voir de temps en temps, toujours plus préoccupé. Il n'arrive pas à comprendre ce qui nous arrive. Les dieux sont contre nous. Il répète ces mots sans cesse, en secouant la tête d'un air las. Il a beaucoup maigri. L'homme que je connaissais a disparu. La vieillesse l'a surpris aussi vite que la peste est tombée sur la ville. Je ne sais quoi faire. Je le serre contre moi. Je lui dis que je l'aime. Il me regarde à peine. Il garde les yeux rivés sur la fenêtre. Il attend mon oncle Créon, parti voir la pythie. Que nous dira-t-elle. L'angoisse creuse ses joues. Sa barbe mal taillée m'intrigue. Je la gratouille doucement en lui disant des mots d'amour. Ma petite. Qu'il me dit. Et puis il m'embrasse. Et me dit à demain.

Mais point de demain. Car demain c'est aujourd'hui. Et aujourd'hui c'est la fin du monde. Créon est revenu. Il a traversé le palais en courant. Il est allé voir mes parents. Les gens murmurent sur son passage, et le murmure devient clameur, et la clameur devient panique. Lorsque Créon rejoint mes parents, tout le palais est en effervescence. Je vois mon oncle entrer dans la pièce où mes parents l'attendent. Bien droits. Dignes. Les mains tremblantes. Personne ne me dit rien. Mais je la sens venir. La fin. Je le sais. Cela ne se résumera pas à une révélation terrible. Non. Ce sera la fin de tout. Je regarde mes frères et sœurs. Ils ont l'air d'avoir peur eux aussi. Mais je ne pense pas qu'ils sachent. Comme moi je sais. Je me lève. Je m'appuie contre le mur de pierre. Frais. Apaisant. Je ferme les yeux. Et j'attends. Que notre destinée se réalise. Que tout s'achève. Nous verrons bien. Ce qu'il en sortira. Serons-nous anéantis. Survivrons-nous. Comment le savoir. Je me concentre sur un point précis, là, sous mes paupières. Je le fixe longuement, jusqu'à tout oublier. Le temps s'arrête. Tout disparaît. Les pleurs de ma sœur. Les murmures. Les clameurs. L'agitation.

Et puis mon père crie. Sans fin. Un cri déchirant. Terrible. Définitif. J'ouvre les yeux. Je respire doucement. La terreur m'envahit. Je regarde mes frères et sœurs. Ils sont figés. Cloués au sol. Leurs pleurs étouffés dans leur gorge, leurs joues sillonnées de larmes. Alors, je me dresse. Je les regarde une dernière fois. Et je vais voir. Ce qu'il en est. De nous.

atlante, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-07-05T09:42:00Z

La terre tremble. Sans fin. Plus rien ne tient debout dans sa maison. Des amphores brisées gisent dans les coins. Le vin souille les fresques murales. Le carrelage se soulève par endroits. Les canalisations pètent. L'eau ruisselle sous ses sandales. Las, le pied traînant, il avance. Il est le dernier. Tout le monde a fui vers les collines. Elles sont trop loin pour lui. Il le sait. Il n'y arrivera jamais. Le temps lui est compté. Le monde n'en finira plus de se soulever. Ce dieu leur en veut. Il ne s'arrêtera pas avant d'avoir son comptant de morts. Le vin n'est pas assez. Il n'étanchera pas sa soif de vengeance. Trop liquide. Trop clair. Il a besoin d'autre chose. Seul le sang peut laver l'affront. Il le sait. C'est ainsi. Leur destin se dessine en vaguelettes ondoyantes sur ce carrelage. Les colonnes du patio branlent sur leur socle. Il doit sortir. Vite. Avant que tout s'écroule. Sortir. Pour aller où. Devant lui, la seule issue, c'est la mer. Derrière lui, les champs et, au loin, les collines. Il est trop vieux. Ils le savaient. Ils l'ont à peine regardé avant de partir en courant. L'instinct de survie, quand il est trop tard pour la loyauté. Pour se souvenir. Qu'il est leur père. Leur ancêtre. Qu'ils lui doivent le respect. Il les regarde courir, le long des murs, les pieds dans l'eau. Il entend leurs cris. Courez, mes petits. Courez vite. Sauvez-vous. Si vous le pouvez. Je surveille vos arrières. Histoire d'éviter. Qu'un démon mauvais vous rattrape. Pour la curée. Je saurai l'en empêcher. S'il se présente. Je lèverai ma canne. Je mettrai tout dans ce mouvement. Tout ce que j'ai. Tout mon amour. Je l'assommerai, ce démon. Tout plutôt que de vous voir mourir. Là. Sous mes yeux. Trop vécu pour voir ça. Vivez, mes petits. Moi, mon temps est venu. Alors, je marche. Lentement. En m'appuyant de toutes mes forces sur ma canne noueuse. Je marche en tanguant doucement sous les coups de boutoir de la terre. Je marche vers l'océan. Je le rejoins. Je le défie. Oui. Je te défie. Mon dieu. Pourquoi. Nous t'avons toujours honoré. Nous avons développé ces connaissances qui te font ombrage. Mais pour le bien des nôtres. Qu'y a-t-il de mal à cela. Je te défie. Mon dieu. Tu nous lamineras peut-être. Mais nous survivrons. Nous reviendrons. Tu n'auras pas raison de nous. Tu n'auras pas raison de moi.

Il sort de sa maison. Il s'avance vers l'océan. Péniblement. Il se dresse sur ses jambes chancelantes. Lève haut le menton. Brandit sa canne. En lançant des imprécations. Non. Tu n'auras pas raison de moi. Et il reste droit. Face à l'océan. Face à la vague qui s'approche en rugissant. Il reste là. Il attend que son monde finisse. Avec lui. Le regard fier. Fatigué. Apeuré. Mais fier. Il vacille par moments. Ne dit plus un mot. Son regard tremble. Ses yeux s'emplissent de larmes. Ses oreilles sifflent tandis que la vague fracasse la côte. Ses yeux se lèvent, pleins d'effroi. Il songe à ses petits qui courent, derrière lui. Auront-ils le temps d'atteindre les collines. Au dernier moment, ses yeux s'ouvrent en grand, sa bouche bée sur un cri inaudible. Les premières gouttes s'écrasent sur son visage fasciné. La vague se dresse au-dessus de lui. Il crie. Enfin. Le temps d'un souffle. Ses yeux voient venir la mort.

Texte initialement publié sur drmlj sur le net, le blog de Delphine Régnard

Le mystère des fourches rhizomatiques, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2013-02-01T17:56:00Z

***

Dispositif

Un ciel clair. Des branches noires. Qui divisent l'espace. A chaque nœud. A leur extrémité, quelques feuilles. Le soleil pose son doigt sur le tronc, dessine les branches. Traits d'encre de Chine délicats. Fourches de plus en plus ténues. Tendues vers la gauche, vers le soleil, vers le passé. L'été peut-être. Mais alors elles se trompent de sens. Le printemps est là, tout proche. Peut-être devraient-elles se retourner, vriller vers la droite, regarder l'avenir, le retour des bourgeons.

***

Définition

Botanique. Le mot rhizome désigne un ensemble de racines caractérisé par son horizontalité et sa capillarité. Un rhizome est par essence souterrain. Voire aquatique.

Par extension. Un rhizome est un système causal complexe, qui ne peut être affilié au modèle classique de l'arbre de la connaissance (une racine unique, avec des embranchements successifs). Le rhizome aurait plutôt la forme d'un gros fagot, avec des tiges distinctes, se compactant, en créant d'autres. Un joyeux bordel, en somme.

Synthèse des attributs du rhizome. Souterrain. Horizontal. Sans queue ni tête. Sans début et sans fin. Nébuleux.

***

Travail des hypothèses

Si les branches sont des rhizomes, alors la terre est le ciel, et le ciel est la terre. Mais, dans ce contexte épistémologique renversant, où sont donc mes pieds ? Sur quoi s'appuient-ils pour marcher ? Peut-être n'ai-je pas de pied. Soit. Donc je n'ai pas de pied. Le ciel est la terre. La terre m'éclaire, et le ciel me nourrit. Soit.

D'ailleurs, il est fort possible que je marche sur la tête. Ou pas. Peut-être que mes pieds bondissent de nuage en nuage. Peut-être que ma tête vient chatouiller la terre. Allez, fais risette. Cheveux pendouillant à la verticale, je me balade. Ou pas. Peut-être que même la gravité s'est fait la malle. Peut-être qu'alors Newton se retourne dans sa tombe, devient marteau à force de se faire narguer par un monde aussi présomptueux. Parce que. Si la gravité fait des siennes. Si je peux marcher sur le ciel, alors les morts peuvent bien revenir, Newton jouer aux échecs avec Lewis Carroll et j'en passe et des meilleures.

Donc, pourquoi pas.

Sautillant d'un nuage à l'autre, je contourne cet arbre. Je fais comme si je ne voyais pas les rhizomes par transparence. Ou alors non. Je fais exprès de les voir. J'écarquille bien les yeux en les regardant, histoire qu'on ne puisse pas dire que non, je ne les ai pas vus. La terre se renverse, la gravité n'en parlons pas, alors le ciel peut très bien me porter et rester translucide, nous montrer ses veines, l'impudique. Alors je m'accroupis. Contre une branche. Je touche ce sol éthéré, cotonneux, informe. Je l'effleure, crois l'effleurer, n'en revient pas qu'il me soutienne. Les yeux clos, je me laisse envahir. Soleil. Vent. Froid.

***

Hypothèse retenue

Cet arbre est une cicatrice, un arbre vitrifié tête en bas. Tout là-haut, là où les branches étoilent, le ciel-en-sol. Invisible, mais présent. Du temps a passé. Des millénaires peut-être. Mais à un moment, il y avait là une cahute, tout contre les frondaisons. Son toit pendait comme une breloque vers le sol. Elle tournait le dos à l'arbre. Ou plutôt. Elle lui était antérieure. Une femme l'habitait. Avec son fils. Un jour, ils n'eurent plus rien à manger. Il leur restait une vache. Leur dernier bien. Leur dernière réserve de nourriture. La femme, trop faible pour quitter le lit, demande à son fils d'aller la vendre au village. Il part. En chemin, il rencontre un vieil homme qui veut lui acheter sa vache. En échange, il lui propose cinq haricots. Cinq haricots magiques. Le garçon accepte. Un brin naïf, direz-vous. Idéaliste, plutôt. Poète, sûrement. Il rentre chez sa mère, et lui tend les haricots, un sourire un peu gêné coincé au bord des lèvres. Elle le regarde. Elle regarde les haricots. Elle soupire. Même plus la force de l'engueuler, le moutard. Elle jette les haricots par la porte de la souillarde. Au hasard. Vous l'aurez deviné, cet enfant a pour nom Jack. Et ces haricots sont vraiment magiques.

Le lendemain matin, lorsque Jack ouvre les volets, il pousse un cri de surprise. Un tronc énorme a poussé dans la nuit, tout contre le mur de la cabane. Noueux, il s'élance vers le ciel.

Jack grimpe au haricot, rencontre un géant… Bref. Pas la peine de continuer, vous connaissez l'histoire. Faisons court. Le géant, parti à la poursuite de Jack, fait une chute vertigineuse, mais, on ne sait par quel miracle, ne tombe pas droit sur la cabane, mais ailleurs, à un endroit où il n'écrase pas une vieille femme dormant gentiment dans son lit. Et puis voilà, l'histoire finit là. Jack et sa mère vivent dans l'opulence, jusqu'à la fin de leurs jours.

Mais dites donc, un truc m'échappe. Qu'un géant défie les lois de la physique, pourquoi pas. Qu'un haricot magique permette d'accéder à un autre monde, perché quelque part dans un ciel magique, peut-être même dans une autre dimension, soit. Mais comment se fait-il que cinq graines ne donnent naissance qu'à une seule plante ? S'ils étaient normaux, ces haricots, on comprendrait. Il peut arriver tant de choses à de jeunes pousses. Mais un haricot magique… Il doit bénéficier de protections surnaturelles, pour le moins, d'une coque renforcée, de bourgeons ignifugés, voire de tiges empoisonnées, impropres à la consommation. Alors, expliquez-moi, bonnes gens, pourquoi cinq graines de haricot magique n'ont donné naissance qu'à une seule plante ? Finalement, peut-être est-ce là le vrai mystère, dans cette histoire. 5 moins 1, ça fait 4. Pas besoin de s'appeler Descartes pour s'en rendre compte. C'est mathématique. Implacable. Rien à redire. Juste à admettre. Et donc, la seule question à se poser, c'est : mais où sont donc passés les quatre autres haricots ?

Je m'avance peut-être, j'extrapole sûrement, mais enfin. Ce rhizome inversé, ce ciel-en-sol si mystérieux, me semble avoir un lien avec cette affaire. Mon xième sens, celui du détective, me le dit. Alors posons l'hypothèse ultime. Celle qui, finalement, me semble être la bonne. Parce que la plus folle. La plus certainement improbable. La plus séduisante. Celle que je choisis, donc, en dernière instance, et vous n'y pouvez rien, c'est moi qui décide.

Les quatre haricots restants n'ont pas pu disparaître dans la nature. Certains ont pu être gobés par quelque merle moqueur, pousser dans son estomac et l'éventrer dans de lointaines contrées où son vol l'aurait amené. Mais il en est forcément resté au moins un. Oublié par la légende. Jack n'en avait pas besoin, il savait que celui qui avait poussé devant la porte de sa souillarde menait au château d'un riche géant. Pourquoi tenter le diable, quand on sait à quoi s'attendre en suivant toujours le même chemin ? Aventurier certes, mais surtout cupide, Jack s'est donc dit, très certainement, que le jeu n'en valait pas la chandelle. Pourquoi risquer sa vie en grimpant sur un autre haricot qui aurait très bien pu le mener complètement ailleurs, non dans un monde médiéval d'opérette où les géants ont pignon sur rue, mais pourquoi pas, au fin fond d'un volcan, ou pire, dans un monde habité de pauvres hères tels que lui, sans la moindre richesse à voler. Bref. Malin, prudent, il écarte le projet. Mais, question patrimoine, il assure, Jack. Ayant abattu le premier haricot, même plein aux as, il préfère garder une assurance. Au cas où. Qui connaît les aléas de la vie ? On épargne, et on n'est jamais sûr de finir sa vie pénard. Même quand on a réussi à dégoter la poule aux œufs d'or, et c'est dire. Donc, il garde le deuxième haricot, celui qui n'a pas été emporté par un merle moqueur. Sa mère meurt. Jack finit lui aussi par trépasser. La maison s'efface lentement du paysage. Comme un château de sable sous le coup du ressac. Plus rien ne reste de cette époque. Juste le conte. Et le haricot dédaigné. Un temps infini passe encore. Le monde change. Les hommes changent. Et puis tout disparaît dans un grand embrasement. Le monde de Jack. Ses descendants. Les merles moqueurs. Tout disparaît. Dans un grand embrasement. Mais le haricot reste. Tel un indice. Pointé vers le ciel. Ou plutôt. Attendez. Non. Je me trompe. Un instant. Je dois vérifier quelque chose. Retournons le paysage. Peut-être que. Oui.

***

Conclusion

Ces rhizomes s'élancent vers le sol. Vers nous. Le monde de Jack a disparu. Mais pas la magie. Elle tenait le monde réel et celui des haricots en place, comme une fermeture éclair. Le jambon dans le sandwich. Deux mondes face à face. L'un disparaît. Que reste-t-il ? L'autre. Orphelin, il tient grâce à la magie.

Ces rhizomes s'élancent vers le sol. S'appuient sur rien. Le monde dans lequel ils prenaient racine s'est évaporé. Pour quelle sombre raison ? Une histoire de doudou méchant qui aurait dégénéré ? Probable. Il faut s'attendre à tout, avec ces doudous. Bref. Ce monde-là n'est plus. Mais moi, je choisis de croire. Que cet arbre est le dernier haricot magique. Que le monde dans lequel il s'enracinait a disparu. Que le nôtre est le pays des haricots. Le reflet du réel. Que nous sommes les héritiers des géants, ou de toute autre espèce qui aurait pu vivre sur le deuxième haricot. Que l'histoire de Jack s'est perpétuée par un biais mystérieux jusqu'à nous. Peut-être un enfant, plus malin que les autres, est-il descendu du haricot, a-t-il visité le monde de Jack avant sa disparition, peut-être y-a-t-il dérobé quelque chose, peut-être… Bref. Il aurait pu entendre le conte et nous le transmettre. Tout fut oublié, mais Jack resta dans les mémoires. Et le récit s'inversa. Mais qu'importe, au final. Qui sait où est l'endroit, où est l'envers, dans cette histoire ? Tout se tient, c'est déjà pas si mal. Et pourtant. La moitié du reflet a disparu. Et le sandwich tient toujours. Pour un temps.

Angèle Casanova (texte)
Franck Queyraud (photographie)

Texte initialement publié sur le blog Flânerie quotidienne de Franck Queyraud, là