Gadins et bouts de ficelles

Soirée Slam organisée par Thibaut & Jérôme au Bar atteint

Angèle Casanova — 2017-12-04T12:25:59Z

Le vendredi 1er décembre, j'ai eu le plaisir de participer à la Soirée Slam organisée au Bar atteint par Thibaut & Jérôme !
Un autre duo, de musiciens cette fois, Baptiste Jeandel (à la batterie) et Jérôme Brie (au piano), improvisait sur les mots des slammeurs et poètes.
J'ai proposé une lecture des 3 premières pages de Là où l'humain se planque. En lisant, je me suis rendue compte que ma voix prenait des directions nouvelles. J'ai expérimenté récemment, pour la première fois, la lecture en musique (lors d'une séance de travail avec Arnaud Delpoux, qui devrait se reproduire bientôt), et je pense que cette voie-là, je dois la suivre. Elle m'amène ailleurs (vendredi soir, ma voix s'est mise à chanter, sans que je n'aie rien prémédité), et me fais comprendre mon texte autrement. Une belle expérience, qui m'a permis d'explorer deux approches musicales de mon texte.
Voici le retour en images de ma lecture :

Merci à tous pour cette belle soirée, qui a été l'occasion de revoir ou rencontrer des gens très talentueux !

Pour en savoir plus sur mon livre :
Présentation sur le site des Editions Tarmac

D'une étoile, par Stéphane Bataillon

Stéphane Bataillon — 2015-12-03T23:00:00Z

Pierre, feuille, ciseau
et l'enfant qui tressaille

- écrire avec Stéphane Bataillon (décembre 2015) / enfant, mort, nuit, violence, chant, oiseau, vases communicants, poème, Stéphane Bataillon

vol d'alouettes, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2015-03-05T23:00:00Z

Pour lire mon poème, allez là

- écrire avec Wana Toctouillou (mars 2015) / amour, sexualité, chant, vent, cheveux, oiseau, vases communicants, poème, Wana Toctouillou, comptine

Lecture au camping, par Pierre Cohen-Hadria

Pierre Cohen-Hadria — 2014-11-06T23:00:16Z

Il avait une jolie voix, et il chantait fréquemment. Il avait dix ans. Doucement, en marchant, ce jour-là, en allant du camping municipal de Pontorson jusqu'à presqu'au Mont, promenade que nous avions faite déjà trois fois depuis notre arrivée, une semaine auparavant.

C'était une sortie scolaire, comme on en fait souvent, ce n'est pas à proprement parler une récompense, mais ça a quelque chose de la fête, de la distance aussi qu'on prend avec l'école. Il chantait sur le chemin qui longe le Couesnon, il chantait et nous marchions, nous étions neuf dont trois maîtres.

Il chantait mais ne savait pas lire. J'étais son maître depuis trois ans, lui il en avait dix. Si je raconte cette histoire aujourd'hui, c'est parce qu'elle date de dix ans, jour pour jour. Le même début du mois de novembre, la même douceur dans les feuilles rousses des tilleuls, le chemin évite Moidrey, et file droit vers Beauvoir et au loin, on peut apercevoir un hôtel. Nous passions devant, et Guy chantait, je ne sais pas exactement quel refrain il avait entonné, c'était un 5 novembre, tout comme aujourd'hui, il était dix heures et demie, le soleil était à nos dos, et passant devant l'hôtel j'y pris un prospectus. Sans y penser.
Nous avancions, au loin, dans un brouillard finissant se profilait le mont Saint Michel. Tout au long de ces trois années, tous les jours de classe, sans exception je prenais Guy à part pour tenter de lui apprendre à lire. Tous les jours de classe, je me mettais à côté de lui, prenais un livre images et mots, et commençais à le faire suivre mot à mot, tous les jours, depuis ces trois années, et pas un mot ne parvenait à sortir de sa bouche. Je sentais bien qu'il apprenait, je le voyais, mais rien.
Nous avions décidé d'emmener les enfants faire une pause vers le Mont Saint Michel, il n'est pas si loin de Paris, nous avions loué un petit autobus, et roulez jeunesse. Evidemment, la plupart des parents avaient eu peur pour leurs enfants : nous les avions rassurés, « reposez-vous plutôt que de vous faire du souci » leur disions-nous. La directrice les avait rassurés : « l'année dernière, c'est au Népal que nous les avons emmenés, et vous savez bien que tout s'est très bien passé, alors n'ayez crainte ».
Le camping est au bord du Couesnon, parfois viennent y pêcher ou y promener leurs chiens de vieux retraités. Les enfants aiment aller leur tenir compagnie. Et Guy chantait.
Nous revenions. Sans le savoir vraiment, je tenais dans mes mains, croisées derrière mon dos, le prospectus de cet hôtel. Guy chantait, derrière moi. Le chemin est long, le soleil était presque chaud. Il était derrière moi et cessa tout à coup de chanter. Je reconnus cependant sa jolie voix lorsqu'il déclara : « Salles de réunion, parking, location de vélo, wifi offert, profitez de nos offres exceptionnelles pour l'organisation de vos séjours d'affaires, séminaires d'entreprise autant que pour vos vacances en famille ou en amoureux… »
Je ne me suis pas retourné, ou alors peut-être seulement un peu, je n'ai pas vraiment sursauté et comme il s'était arrêté de parler, comme il s'était arrêté de lire, j'ai regardé le prospectus de l'hôtel, je crois bien que je lui ai souri, me retournant à peine.

Au loin, sur la rive du petit fleuve, on voyait près du camping un pêcheur assis sur son tabouret, les baraques en dur qui accueillent les intérimaires, et nos quatre tentes de couleur sur le vert tendre de l'herbe.

Texte dédié à Charles R-L, ainsi qu'à ma mère (qui détestait lire), née un 5 novembre du siècle dernier.

présente absence

Angèle Casanova — 2014-04-13T15:12:00Z

Mes mains encadrent posément le livre. Un pouce sur chaque page. Je suis assise face au mur. Sous la fenêtre. Un café devant moi. Le soleil. Agressif. Inonde mon visage.

- oloés au jour le jour / Belfort, perte, oloé, mère, deuil, mort, bistrot, solitude, soleil, photographie, musique, chant, rock, Silvia Baron Supervielle, Nirvana

sac qui claque

Angèle Casanova — 2014-02-27T16:14:00Z

Je petit-déjeune au café Ruskin. Je suis assise dans le coin intérieur droit du café. A ma gauche, à ma droite, de grandes baies. Je suis assise au coin de ce café situé au carrefour de Little Russell Street et de Museum Street.

- Bloomsbury spleen / perte, ville, deuil, mort, joie, bistrot, solitude, Etats-Unis, Royaume-Uni, soleil, chant, rock, Nirvana, plastique, mémoire, escalier, musée

un corps en mouvement

Angèle Casanova — 2013-11-29T18:27:00Z

Tendu. A l'extrême. Mon corps souffre. Se terre en lui-même. Je sors. Respire un bon coup. L'air froid de la nuit me brûle les poumons. Par grandes rasades, j'inspire. Je souffle. J'inspire. Je souffle. Mes seins montent. Descendent. Je marche de plus en plus vite. Hanches en avant. Le regard bas. Le sac massé sur l'épaule. Je respire. Je marche. Je sais que mon visage est dur comme un marteau. L'œil sec. Froid. Sauvage. Je marche. Toujours plus vite. Le sac rebondit sur mon flanc. Mon corps se déploie. Prends sa juste mesure. J'arrive à la voiture. Je lance mes affaires dans le coffre. En vrac. Je m'assois au volant. Béret vissé sur le crâne. Les phares s'allument. Je plonge dans le noir. La musique m'abasourdit. Et me libère. Run run run run shithead run. J'appuie mon dos sur le siège. Tourne la clé. Démarre. Je regarde par-dessus mon épaule et je déboîte. La musique me vrille les oreilles. Run run run run shithead run. Alors je cours. Le regard cruel. Prête à engloutir le monde. Je cours. Les bras souples sur le volant. Du bout des doigts, je le tourne. Femme. Homme. Un peu les deux. A la fois. Je joue. A l'assurance. A aller le plus vite possible. Dans les limites autorisées. Je prends plaisir à cela. Mon corps en mouvement. Qui se déploie. Prend sa juste mesure. Celle où je ne suis plus. Ni femme. Ni homme. Juste moi. Au volant. Dans la nuit. Roulant vite. Un peu. Juste ce qu'il faut. Pour que je me sente. Vivante.

du début à la fin

Angèle Casanova — 2013-10-13T15:09:00Z

Comme tous les soirs, nous occupons un seul côté de la table. Le métal des cuillères racle les assiettes. Mollement. Nous regardons le top 50. Les parents n'ont rien à se dire. Nous non plus. Alors, le top 50. Les chansons meublent l'espace. Les blagues potaches des présentateurs. Indifférente à tout, je trempe ma cuillère dans la soupe. Bien droite sur ma chaise, le dos calé dans mon corset. Je souffre beaucoup, ce soir-là. Mes hanches sont une plaie ouverte. Et je fulmine intérieurement. Douleur. Rage. Comme tous les soirs. Soudain, un riff de guitare, rapide, agressif, arrête mon geste. Je lève les yeux. Je pose ma cuillère. Lueurs chaudes. Orangées. Un clip. Autour de la table, tous les regards se tournent vers l'écran. Le morceau démarre lentement. Des majorettes agitent des pompons sur le devant de la scène en martelant un rythme hypnotique et lent. Le batteur du groupe secoue sa longue chevelure en tapant comme un sourd dans ma poitrine.
Et puis il apparaît. Visage souffrant. Bouche tordue. Les cheveux hérissés. Blonds pâles. Il chante comme on meurt. Hurlant. Scandant des paroles inaudibles. J'ouvre doucement la bouche. Au fur et à mesure plus grand. Autour de moi, le silence se fait épais. Le morceau avance. Lentement. Les filles n'en finissent plus de secouer lascivement leurs pompons, poitrine en avant, toutes de noir vêtues. Un vieil homme se met à marteler du plâtre dans un baquet avec un long bâton. En rythme. Sans fin. Mon corps bouge. En son centre. Se déplace. Sans qu'aucun mouvement ne me trahisse. La main sur la cuillère, je ne scille pas. Je regarde ce visage. Ces cheveux qui remuent en tous sens. Ces lumières infernales. Ces seins qui s'agitent. Ces visages tordus. Et je jubile. Sans bouger. Sans presque respirer. La chanson s'égrène. Tantôt lente. Tantôt rapide. Je sens que quelque chose se passe. Là. En moi. Que mon corset peut bien partir au diable. Que je peux d'un coup, d'un seul, me lever, me foutre à poil, là, devant la soupière, lancer mon corset sur le poste de télévision et me mettre à hurler, à ricaner en secouant ma tête en tous sens. Je le peux. Je souris pour moi, tête basse. Je souris pour moi quand le morceau s'achève. Lorsque je relève la tête, mes parents se regardent, sidérés, choqués. Je jubile.

***

Il fait nuit. Le dos contre la porte-fenêtre, je regarde le ciel. Des larmes gouttent dans mon cou. Je prends la bouteille de bière, je la colle sur mes joues, je nettoie mes larmes à son contact, et puis je bois. Longuement. En pleurant. Les yeux au ciel. Mes yeux pleins de sang. Je bois et j'appuie sur ON. La musique déferle des écouteurs. Le riff fatal. Tire-larme. Mais comment faire autrement. Autant aller au fond des choses. Kurt, en cette occasion, s'impose. Les paroles, je les chante. Doucement. En buvant. Les yeux au ciel. Parce qu'elle est morte seule. Et qu'il le chante si bien. Mon enfance s'enfuit par les pores de ma peau, dans le sang et la bière. Elle s'enfuit. Les écouteurs aux oreilles, je laisse tout sortir de moi. Par les yeux. Par le nez. Par la bouche. Je crie. Dans la nuit.

there's something happening here

Angèle Casanova — 2013-09-25T11:03:00Z

deux notes claires
définitives
elles sonnent
mes yeux se dilatent

- le papier à musique / corps, Belfort, joie, bistrot, eau, voiture, violence, musique, chant, rock, Buffalo Springfield, poème

incurable

Angèle Casanova — 2012-07-11T11:56:00Z

incurable : « Qui ne peut se guérir : Un mal incurable. Dont on ne peut se défaire, qui possède un défaut sans qu'on puisse l'en débarrasser : Une incurable paresse. Un ivrogne incurable. » (Larousse) (du latin : cura, ae, fr : soin souci)

euthanasie : « À l'origine, l'euthanasie (gr : ευθανασία - ευ, bonne, θανατ mort) désigne le fait d'avoir une mort douce, que cette mort soit naturelle ou provoquée.

Dans une acception plus contemporaine et plus restreinte, l'euthanasie est décrite comme une pratique (action ou omission) visant à provoquer - particulièrement par un médecin ou sous son contrôle - le décès d'un individu atteint d'une maladie incurable qui lui inflige des souffrances morales et/ou physiques intolérables. » (Wikipédia).

Tu es incurable. Point. Rideau.
Tu meurs dans la lumière de midi.
L'herbe en pente douce éclaire ton visage déformé par les râles.
Je chante. Pour toi. Pour la première fois. Du jamais vu.
Alors je chante. Pour te dire. Ca. Les derniers trucs.
When she walks, she's like a samba
That swings so cool and sways so gentle
That when she passes
Each one she passes…
A gorge déployée. Histoire que les autres vieux en soins palliatifs en profitent.
Pas grave si je chante faux. C'est de la vie, ça.

De temps en temps, quelqu'un vient nous voir. Passe doucement. Remonte la couverture, tâte le front de mon père, qui n'en finit pas. De mourir. De ne pas mourir.

Respirer, y a pas à dire, c'est du taf. On n'y pense pas, hein ? Jusqu'au jour où.

Alors il ouvre grand la bouche, tellement grand qu'elle mange son visage. Qui n'est plus qu'une bouche. Comme aux premiers temps. Mais là, plus de lait, plus de biberon. Retour avant même la case départ. Avant la naissance. Au besoin le plus élémentaire. Juste respirer. Continuer. Quoiqu'il en soit. De cette vie-là.

Est-il toujours là, avec moi, quand mon oncle et ma tante arrivent, et que je prends Croc-blanc sur la table de chevet ?

Est-il toujours là, avec moi, quand je commence à lire, en sachant que c'est la dernière fois ? Qu'il n'y aura pas de suite au prochain épisode. Que cette heure du conte, il ne faut pas la louper.

Alors j'y mets tout. Toute la beauté que je suis capable de trouver. En moi. Là, tout au fond. Dans les tripes. L'âpreté du roman, sa rudesse, son réalisme. La beauté de la vie telle qu'elle y apparaît. Je mets tout. Je donne tout. Je m'arrête en chemin. Je mets le marque-page. Tout est consommé.

Je quitte la chambre un moment. Lorsque je reviens, il est mort. Alors, je dis merci en souriant aux infirmières. Je ferme la porte. Je mets cette chanson. Et je m'assois à côté de lui. Et je lui prends la main. Et j'attends que son corps refroidisse. En chantant. Doucement.

Dors bien. Tout va bien. C'est fini.

Hello darkness my old friend
I've come to talk with you again
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping
And the vision that was planted in my brain
Still remains
Within the sound of silence
In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone
Neath the halo of a street lamp
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of a neon light
That split the night
And touched the sound of silence
And in the naked light I saw
Ten thousand people maybe more
People talking without speaking
People hearing without listening
People writing songs that voices never share
And no one dare
Disturb the sound of silence
"Fools" said I "You do not know
Silence like a cancer grows
Hear my words that I might teach you
Take my arms that I might reach you"
But my words like silent raindrops fell
And echoed
In the wells of silence
And the people bowed and prayed
To the neon god they made
And the sign flashed out its warning
In the words that it was forming
And the sign said "The words of the prophets are written on subway walls
And tenement halls"
And whisper'd in the sounds of silence.

L'éloge funèbre que je n'ai pas lu. Que j'ai mis un an à écrire. Le vrai. L'unique. Celui qui se vit avant de s'écrire.