Gadins et bouts de ficelles

le mur d'eau, par Angèle Casanova

Angèle Casanova, Franck Queyraud — 2014-12-04T23:00:00Z

J'imprime les photographies sur du papier machine. En noir et blanc. J'y perds beaucoup, mais je peux confronter les images. Je note des mots-clés au dos des feuillets. Je les pose et reviens au dossier informatique. Je réfléchis à ce qui pourrait faire sens. Là. A ce qui pourrait relier ces images. Les couleurs. Les lignes visuelles. Les rythmes. Quelque chose se dessine. Qui fait passer de la ligne montante de marcher à l'escalier qui mène à vox. De vox à douleur exquise la rime est évidente. L'œil rebondit d'un néon vertical rouge sur un triangle inversé tout aussi vertical et rouge.

Et puis la résonance change de sens. De douleur exquise on passe à crépuscule. Fin de vie. Du rouge au noir. Et puis le noir envahit tout. La voiture disparaît dans un mur d'eau.

tu marches dans le noir
j'entends ta voix

tu marches en marmonnant
tes pieds se cognent
aux angles
tu marches
sans fin
mains en avant
je le sais
je me retourne
dans mon lit
je me bouche les oreilles
je serre les dents
je m'entête à dormir

soudain
plus aucun bruit
j'ouvre les yeux
j'entends tes mains
qui actionnent une poignée
en tâtonnant
je me lève
je bondis comme un cabri
à travers la chambre
le cœur fou
je traverse le couloir
dans le noir
mes pieds
sont moites
et collent au carrelage
je dérape
me rattrape comme je peux
traverse la forêt de coussins
et de draps
et de vêtements
qui encombre
le salon
hôpital

en cinq secondes
je suis sur toi
je te secoue
en tremblant
tu as les mains tendues
en avant
agrippées sur la poignée
tu as ouvert la porte-fenêtre
et tu essaies de traverser le volet roulant
fermé
comme si c'était un mur
d'eau

tu creuses
doigts crispés
tu grattes
tes jambes sont nues
en slip
là
tu cherches
les toilettes
sur le balcon

Les images sont faites de vide. Tout comme le monde. Mais alors comment tiennent les choses. Qu'est-ce qui fait qu'elles sont ce qu'elles sont. Qu'on les reconnaît comme telles. Qu'est-ce qui fait qu'une voiture est une voiture, alors qu'au niveau atomique, la matière qui la compose est discontinue.

Lorsqu'on observe une image informatique en zoomant avec son smartphone, les pixels apparaissent comme les mailles d'une étoffe.

Au fur et à mesure que je zoome, le regard fixé sur l'écran, j'oublie l'image initiale, affichée sur mon explorateur. Elle n'est rien d'autre que la représentation informatique, pixellisée, d'une photographie. Reflet de reflet du réel. L'image devient un champ à explorer. Où se perdre. Plus rien n'a de sens que cette plongée en avant. Vers le toujours plus petit. Toujours plus décentré. Du monde clos de l'image à l'univers infini des pixels qui la composent.

Ma vision procède par filtres successifs, qui me perdent en translation. J'avance vers l'image. Je m'en écarte. Je la regarde autrement. Je la dénature. Je la fais disparaître.

J'observe la texture du monde, et je m'y perds. Plus de mur d'eau. Rien que des briques, qui montrent l'existence du vide entre les parcelles de matière, tout en donnant une impression étrange de continuité. De solidité simplificatrice.

.
Angèle Casanova (texte)
Franck Queyraud (photographies 4, 6, 7 et 8) et Angèle Casanova (photographies 1, 2, 3, 5, 9 et 10)

Texte initialement publié là

géométrie variable

Angèle Casanova — 2014-08-03T11:10:20Z

Ce qu'elle a ce qu'elle est. Comment départager. C'est compliqué. Avoir un corps. L'incarner. Être ce corps. Le dépasser de l'intérieur. Être autre à l'intérieur. S'en sentir écartée. Mise à la marge. Être chair et puis quoi. Alors traîner ses guêtres. Se heurter à tous les coins de bureau qui passent.

Elle vit sa vie avec ce corps. Lorsqu'il mourra, elle disparaîtra. Tout simplement. Comme un mirage. C'est étrange. D'être. Une. Vision. Du monde. De le dominer de son regard. De l'ordonnancer à sa façon. Et de le faire à partir de ce corps. Ancrage si mince. Elle serait un cerf-volant retenu par un filin en plastique. Au moindre coup de vent, il claque. Il se cabre. Et puis, sans crier gare, le filin cède, ou le nœud qui le retient à quelque bout de branche se défait. Et il s'envole. Et elle disparaît.

Ce qu'elle a ce qu'elle est. Rien. Un rêve peut-être. Elle traîne ses guêtres. D'homme en homme. De corps en corps. Elle s'ennuie. Son corps bouge, ressent du plaisir mais pourquoi. Elle s'use la cervelle à trouver un sens à tout ça. Alors elle pense en termes géométriques. Cercles. Triangles. Carrés. Losanges. Elle articule en son for intérieur, gourmande, son préféré. Parallélépipède. Elle plisse les yeux. Elle géométrise sa vue. Tout se résume à cela. Mouvements. Trajectoires. Poussées. Des corps s'imbriquent. Se séparent. Forment des figures. De style. Peut-être. Des amorces. Des images. Des tentatives de quelque chose. Fugace. Sans consistance. Qui s'échappe dès qu'elle tend la main pour le saisir. Alors. Elle bouge. Elle aime. Elle vit. En tendant les mains. En doublant les figures formées par son corps et les leurs. Avec ses doigts. Elle trace dans l'air des incantations géométriques. Qui prennent la forme. D'une réflexion. Sur sa vie. Sa sexualité. Le monde. Et tentent. Pourquoi pas. De le figer. De le rendre compréhensible. D'un seul geste. Englobant. De la main.

INTERDIT

Angèle Casanova — 2014-07-06T13:22:15Z

Tu es caché
au dos d'un
panneau

INTERDIT

rouge
impératif
sans nuances

tu y es caché
je le sais
plusieurs fois
je te vois
derrière
dessous

quelqu'un a dégommé
le panneau

INTERDIT

en passant
peut-être à coup de pied
peut-être en trébuchant

toujours est-il
que je te vois
plusieurs fois
ton sourire
impertinent
mal défini
ton regard
vide
optimiste
ta fossette au coin
de la bouche
tu aimes la vie
toi
mais tu te caches
au dos
d'un panneau

INTERDIT

je t'épie
je te louche
je te cherche

il faut dire
coquin
que tu aimes
à me narguer
à changer de place
à jouer avec mes nerfs
à m'agacer
moi qui ai toujours mon smartphone sur moi
mais suis incapable
d'assurer la conjonction
entre
deux
faits

te trouver
sur mon chemin
et
disposer d'un smartphone
chargé

alors
je vis
je passe
je repasse
je t'épie
jusqu'au jour
où…

Fais risette !

cadum

Angèle Casanova — 2014-06-22T09:02:00Z

Je crochète l'emballage rectangulaire
boursouflé aux extrémités
rose
il craque en se décollant
proprement
sans se déchirer
je l'ouvre
comme un paquet cadeau
le savon apparaît
il sent bon
je l'attrape
le pose sur le porte-savon
délicatement
je touche
du bout des doigts
le visage
gravé
en creux
sur sa face concave
à peine esquissé
les yeux profonds
le sourire épanoui
évocation oscillant
étrangement
entre
attendrissement
souvenirs d'enfance
effroi diffus
face au vide
suggéré
par les traits du visage
en creux

J'ouvre le robinet d'eau froide
prends le savon
le fait mousser entre mes mains jointes
le repose
je frotte mes mains
l'une contre l'autre
les rince
les essuie
et m'éclipse

(bis)
(bis)
(bis)

La journée s'étire au gré de mes allées et venues dans la salle de bain. De temps en temps, je viens, et je me lave les mains.
A un moment, je regarde le savon. Le visage s'est estompé. Au grès des manipulations de mes mains, les yeux et une partie de la chevelure s'effacent par endroits. Sans régularité. Le visage est en train de disparaître. Il n'en devient que plus inquiétant. Un symptôme qui me titille. Me fait m'arrêter. Là. Un moment. A observer. Ce phénomène étrange. La disparition d'un regard. Vide de surcroît. La disparition d'un vide pour un vide encore plus profond. Où le néant se fait jour. S'affirme. Un visage d'enfant. S'efface. Là. Sous mes yeux. Il n'a jamais existé. Jamais il n'a surgi du néant. Jamais il n'y est retourné. Jamais rien n'a existé là. Mes yeux ont tout inventé. Pour aider cette contre-vérité, je frotte le savon entre mes mains jointes. Fort. Longtemps. De temps en temps, je les ouvre en coupe, je regarde. Le visage est encore là. Un peu. Je recommence. Je frotte. Jusqu'à. Disparition. Alors. Je couine de satisfaction. Hoche la tête. Et repose le savon à sa place dans le porte-savon en forme de poisson, qui épouse sa forme concave. Humide, luisant, il est désormais lisse comme une peau de bébé. L'enfant a disparu.

je me demande

Angèle Casanova — 2014-03-10T08:50:00Z

Quand mes mots
surgissent
de nulle part

- poèmes / Belfort, dépression, enfant, écriture, jeu, parc, solitude, inadéquation, strates, improvisation, bruit, vide, poème

spirale, par Angèle Casanova

Angèle Casanova — 2013-12-06T17:30:00Z

Je cours. Des ennemis flous, indiscernables, me poursuivent. Je le sais. Ils sont derrière moi. Tout près. Je les sens. Tendre les doigts. Vers moi. Je cours. Silencieusement. Et puis je m'envole. Tout simplement. Je m'envole. Mon corps se tasse sur lui-même. Mes genoux ploient. Mes jambes se détendent. Je saute en l'air. Un bond souple. Les jambes profilées. Les bras tendus en avant. Prêts à saisir la rampe. De l'escalier.

[1]

Je l'attrape. Comme un singe. Je me balance un court instant. Je m'arc-boute d'un coup sec. Mes jambes balaient l'espace. Et je m'élance dans le vide. L'escalier tourne autour de moi. Hypnotique. Une spirale qui n'en finit pas.

[2]

Mon corps forme une étoile de bras et de jambes. Horizontale. Vertigineuse. Je me fais l'effet d'un écureuil volant. Exotique. Etrange. Je sais où je vais. Je sais quand exactement je vais tendre les mains vers la rampe. A quel étage. Je sais également où en sont mes poursuivants. Moins lestes, mais toujours à mes basques. La poursuite s'éternise. Je bondis. Je vole. Je freine ma chute en attrapant la rampe ponctuellement. Je m'arrondis et je repars. Maîtrisant la trajectoire. La vitesse. La nature de ma progression. Je vais là où finit l'escalier. La spirale m'attire comme une bougie les moustiques. Je ne vois plus qu'elle.

[3]

Je me focalise sur le plaisir du vol. De la traversée. De cet espace étroit que je perce de mon corps. Comme un boulet de canon. Je fonce droit. Au milieu. A la fin. Au début. Sans hésiter. Singe gracieux concentré sur ses mouvements. Leur beauté. Leur fluidité. Sûr de lui. De sa capacité à échapper au prédateur. Qui n'a de cela que le nom. Des ninjas tout de noir vêtus peut-être. Des lions furieux. Des hommes en rut. Comment savoir. Ce qui importe. M'échapper. Sauter. De branche en branche. Toujours plus vite. Mouvements déliés. Toujours plus belle. Belle comme je ne le suis jamais. Je ressens un étonnement. Permanent. Face à ce que je réalise. Là. Comment est-ce possible. Le temps passe. Un instant. Une heure. Un siècle. Rien ne se passe. D'autre. Que cela. Cette poursuite. Cette fuite en avant.
Au cœur de ce dispositif, j'ai le temps de penser. Je prends du recul. Je plonge. Je reviens au début. Je rembobine. Mon existence. Peut-être qu'en tombant, je rajeunis. Peut-être qu'à la fin, je redeviendrai œuf. Spermatozoïde. Œuf deviné dans l'œuf qu'est ma mère. Rien peut-être. Suis-je motivée par le néant. La disparition. Pur mouvement. Plus rien d'autre. Je m'efface. Au fur et à mesure. Mes mains disparaissent. Encore capables de saisir, elles s'estompent pourtant. Mes pieds sont-ils encore là. Je ne me retourne pas. Cela briserait mon élan, et je serais peut-être rattrapée par mes poursuivants. Alors je tombe. Sans fin. En me dissolvant. Sans en être sûre. L'escalier se fait plus réel, au fur et à mesure. Je ne vois pas le sol. Quel qu'il soit. J'ai l'impression de tourner avec la rampe. De tourbillonner. La tête me tourne. N'en finit plus. Je vais plus vite que la matière. Plus vite que le temps. Plus vite que l'expansion de l'univers. Je retourne au primordial. Au big bang. Je deviens pure lumière…

[4]

[1] Par Garitan (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[2] Par Aphranius (travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0) or GFDL (http://www.gnu.org/copyleft/fdl.html)], via Wikimedia Commons

[3] Par Mallowtek (Travail personnel) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons

[4] Par Ronnie Macdonald de Chelmsford, Royaume-Uni [CC-BY-2.0 (http://creativecommons.org/licenses/by/2.0)], via Wikimedia Commons

Texte initialement publié sur artobazz, le blog de Zéo Zigzags

économique

Angèle Casanova — 2013-12-05T18:12:00Z

Rien en elle n'est économique. Le corps. L'âme. Les sentiments. Elle donne tout. Sans compter. Généreusement. Les autres comptent pour elle. Elle donne tout pour oublier qu'elle n'a rien au cœur. Au fond. Au milieu. Elle est vide.

- la route / perte, mère, deuil, mort, amour, inadéquation, voiture, nuit, suicide, photographie, vide, sang, accident

oeuf mimosa

Angèle Casanova — 2013-10-21T10:50:00Z

Elle est allongée dans la pénombre. Le jour se lève. Toute la nuit, elle s'est agitée, retournée d'un côté de l'autre sans trouver le sommeil. Les pensées ont du mal à trouver leur chemin jusqu'à sa conscience. Elle regarde le plafond un moment. Au fur et à mesure, le chaos qui l'habite refait surface. Son corps ne bouge plus, ses neurones ont pris le relais. Elle fixe le plafond et elle réfléchit. A ce que cela signifie. D'être telle qu'elle est. Sable mouvant, inconsistance, curiosité infatigable. Rien de sûr. Rien de simple. La faim inextinguible. Sa bouche qui explore, qui cherche, sans jamais trouver, le goût recherché. Celui qui la rassasiera.

Un œuf mimosa. Voilà ce qu'elle est. Un œuf qu'un cuisinier a fait bouillir, écaillé, mis au frigo et soigneusement vidé de sa substance. Riche, douce, somptueuse. Ecrasée à la fourchette, délayée dans la mayonnaise, malaxée, lissée. Réinsérée dans l'œuf. Ni vu ni connu. Le vide, réoccupé. Différemment. Vide toujours. Mais semblant plein. Identique au toucher. Plus lourd cependant. Un œuf mimosa. Qui pourrait le savoir, qu'elle est un œuf mimosa. Elle a l'air blanc, brillant, appétissant. Elle a bon goût. Mais pas celui escompté. Jamais. Elle est toujours autre chose que ce qu'elle semble être. Plus. Moins. Différente. Comment savoir. Jamais entièrement là. Toujours vacante. Ailleurs.

Le jour se lève. Où aller. Aucune promesse ne s'offre à elle. Pourtant, elle le sait. Elle doit continuer à chercher. Même si elle doit en crever. Alors, elle soulève un pied doucement. Le drap glisse sur sa jambe, la caresse au passage. Elle bascule en avant, touche terre. Front baissé, elle se dresse. Le regard lourd. Entre ses dents serrées, elle murmure. Ladies gentlemen let's play.

terre creuse

Angèle Casanova — 2013-09-16T11:32:00Z

Le visage peint, l'œil immuable, les mains tournées vers le ciel, elle est délicatement assise sur le secrétaire, près d'un flacon de parfum et d'une collection de boîtes anciennes. Elle fait face à la bibliothèque. Son regard vide fixe les livres. Monstres assoiffés de sang face à poupée belle époque. Aucun sentiment d'effroi sur son visage peint. Aucun mouvement de repli. Les cheveux blonds n'en finissent pas d'onduler. Statiquement. Elle regarde les livres où s'agitent démons et assassins sans vergogne, et elle reste là, paumes en l'air, innocente, assise un peu de travers, sa jupe rosée sagement étalée sur le bois du secrétaire. En son cœur, rien ne bat. Le vide y règne. Terre creuse, elle attend. Que les gens meurent. Qu'elle passe en d'autres mains. Qui se souviennent à sa place. De qui l'a mise en scène. Au fur et à mesure. Que le siècle passait. Pour l'heure, terre creuse, elle est assise. Sur mon secrétaire. Pour combien de temps.

vide/plein

Angèle Casanova — 2013-09-14T11:36:00Z

Envisager le vide à partir du plein et vice versa. Funambule, jouer de l'équilibre entre les deux. Bras écartés, langue tirée, un pied devant l'autre, la démarche hésitante. Funambule. Entre vide et plein. A la frontière. Un faux pas, et c'est la chute. Sans fin. Pas de rivière où plonger, souffle coupé, lame de rasoir de l'eau gelée. Pas de béton où s'écraser comme un fruit trop mûr, soulagé d'advenir. Rien. Une absence. De l'air brassé. Alors regarder en bas, l'oeil en coin, le menton haut, la bouche tremblante. Et fermer les yeux. Bien joints. Plissés sous l'effort. Compter jusqu'à trois. Les rouvrir. Et avancer. Entre vide et plein. A la frontière. En attendant la chute.