Gadins et bouts de ficelles

De A en B

Angèle Casanova — 2017-06-18T19:20:07Z

J'ai le plaisir de vous annoncer la publication d'un ensemble de nouvelles, récits, poèmes, De A en B, dans le Hors-série #1 : Francis Caudron de la revue Le Cafard hérétique, publié en mai 2017, p. 115-120.

- publications / ville, enfant, maison, géométrie, errance, sdf, inadéquation, père, voiture, famille, nouvelle, guerre, migrant, poème, voyage, Le Capital des Mots, Le Cafard hérétique, Pascale Goze

Douleur, par Danielle Masson

Danielle Masson — 2014-12-04T23:04:59Z

Ce mois-ci, partage de vases avec Angèle Casanova

« Il existe un pays où les gens ne parlent presque pas. C'est le pays de la grande fabrique de mots. »

Philéas, Philéas !!!
Qui me parle ?
Moi. Regarde, là, sur ta droite.
Qui es-tu ?
Je suis Milàn…
Milan, comme la ville italienne…
Non, Milàn, l'attachant.
Mais d'où sors-tu ?
Je suis l'enfant de la guerre, l'enfant du silence.
L'enfant du silence ?
Je suis du même pays que toi. Oui, certains mots, je ne veux plus les entendre. Ils disent trop la douleur.
La douleur ? On ne fabrique plus ce mot-là, dans mon pays.
Philéas, emmène-moi dans ton pays de la grande fabrique de mots !
Milàn, il est loin ce pays et je ne sais pas si tu auras assez de force pour l'atteindre.
J'irai au bout du monde pour ne plus entendre le mot douleur.
Dis, Philéas, je suis sûr que dans ton pays ce ne sont que les mots doux qui survivent.
Philéas, s'il te plaît…
Milàn, de quels mots as-tu envie ?
Je ne veux que les mots du Bonheur. Philéas, s'il te plaît. T'plaît…

Homère, par Olivier Savignat

Olivier Savignat — 2014-06-25T08:31:00Z

J'ai narré mille ans
de conflits
de haines aveugles

- mythes selon Olivier Savignat / violence, guerre, mythe, Olivier Savignat, poème

bande blanche

Angèle Casanova — 2014-04-13T15:33:00Z

le soleil
droit devant
plomb fondu

- la route / Belfort, ville, géométrie, soleil, voiture, guerre, photographie, apocalypse, poème

à ouvrir dans trente ans

Angèle Casanova — 2014-03-01T18:54:00Z

Elle regarde le plafond. Elle compte les fissures. Elle les apprend. Par cœur. Les dessins hasardeux qu'elles forment. Une biche. Une chaise. Constellations nouvelles sur ce ciel improvisé. Elle regarde le plafond. Des heures. Des jours. Elle ne sait plus. La lumière du jour vient. La lumière du jour part. Elle ne sait plus. Les persiennes font entrer le soleil. Et puis non. Tout semble aller très vite et très lentement. En même temps. Elle ne sait plus. Le temps disparaît. Seule compte l'attente. Et encore. Au début. Puis. Avec le temps. Justement. Même cela disparaît. L'attente. Elle se contente. De fixer le plafond. Sans fin.

Au fur et à mesure. Elle perd la sensation d'être là. Allongée. Sur ce lit. Elle perd jusqu'à cette sensation. Elle n'est plus qu'un regard. Orienté d'un point A. Situé sur le bord de ce lit placé face à la porte de cette pièce obscure. Vers un point B. Le plafond craquelé de cette même pièce. De A à B, deux mètres. Deux mètres. Rien de plus. Son monde. Sa vie se résume à ces deux mètres. Elle ne détourne plus les yeux de cette trajectoire unique. La seule qui lui soit possible. Non qu'elle ne puisse détourner le regard. Elle le faisait au début. Elle regardait. A droite. A gauche. Elle tordait ses bras. Tirait sur les menottes. Ouvrait la bouche démesurément au moindre bruit. Tendait la tête vers la porte quand la serrure annonçait le début. Elle regardait toujours. Avant. Qui allait entrer. Au début. Elle regardait leurs visages. Yeux grands ouverts. Cheveux tiraillés dans tous les sens sur ses cris de terreur. Elle regardait. La porte. Les gens qui la passaient. Qui venaient. Toujours plus près. De son lit. D'elle. Qui riaient d'elle. Elle les regardait.

Et puis. Au fur et à mesure. Des heures. Des jours. Des je ne sais quoi. Elle a cessé. De regarder. D'ouvrir grands les yeux. De crier. De se débattre. Elle a déserté la place. Elle s'est contentée de fixer le plafond. De matérialiser cette distance de A à B. Qui est la seule chose qui reste. Au fond. Quand on a tout perdu. La certitude que dans ce monde. Jusqu'à ce qu'il implose. Il y aura toujours une distance d'un point A à un point B. Que même si le monde plonge dans le désespoir, il sera toujours possible de s'échapper. Fut-ce par la pensée. En se projetant. D'un point A à un point B. En projetant tout ce qu'on est. Tout ce qui nous reste. Pour disparaître dans cette translation. Parce que. Enchaînée. Mise à disposition. Empêchée. On ne peut. Précisément. Pas. Disparaître. Alors. Se projeter. Tout y mettre. Comme si ce mouvement mettait sa personnalité, son essence, en sécurité dans une capsule spatiale. A ouvrir dans trente ans. Histoire de voir. Comment était le monde alors. A ouvrir dans trente ans. Histoire de voir. Si le monde tourne toujours aussi mal. Alors. Se lancer. D'un point A à un point B. Et. Dans un dernier éclair de lucidité. Avant la folie. Définitive. De celle qui éradique. Rire aux éclats. De la bonne blague qu'on fait. Ouvrir dans trente ans. La capsule spatiale. Ceux qui l'ouvriront s'en prendront plein la gueule. Bien fait. Je l'emmerde, le monde. Et tous ces connards avec.

Dire le monde tel qu'il est. Même si ça fait mal. Plonger la tête sous l'eau. Jusqu'à se noyer. Se foutre des beignes. Histoire de ne pas oublier. Que le monde est tel qu'il est. Que ce genre de truc. Ça se passe tout le temps. Ailleurs. Loin. Et encore. Peut-être derrière une porte. Sur votre palier. Alors imaginer ce que ça fait. De se retrouver dans cette situation. Quand on est une personne. Pas une plante. Une personne. Qui pense. Qui cogite. Qui a tout le temps. Puisque souffrir. Ça prend du temps. Surtout quand on vous en donne. Du temps. Quand nul besoin de dilater un instant de pure terreur. Le dernier instant. Celui où on sent qu'on va mourir. Quand nul besoin. Parce qu'ici. Il n'est nullement question de mourir. La question. C'est de maintenir en vie quelqu'un qui voudrait pouvoir mourir. En avoir la permission. La possibilité. Alors imaginer. Ce temps. D'attente. D'espérance. Ce temps où on s'abstrait. De son corps. De sa pensée. Où ON. N'est. Plus. Une. Personne. Où ON prend tout son sens. ON comme quelqu'un d'autre. Qu'on regarde de loin. En oblitérant tout JE. Toute notion de personne du paysage. Où ON regarde un autre ON. ON et ON se regardent. Mais il n'y a plus de JE. Plus rien même. Qu'une situation précise. Avec des gens qui font des choses à d'autres gens. Sans que cela n'ait aucun sens. Aucune finalité autre. Que le geste même. Puisqu'en l'absence de JE. Il n'y a plus personne à détruire. Plus de but. Alors imaginer ça. Ce moment. Où JE est parti. Où il ne reste plus que des ON. Et des gens en face. Qui bougent. Qui manœuvrent ce ON. Lui font des choses. Sans que cela n'ait plus aucun sens. Imaginer. Ecrire. Faire être ici. Dans cette chambre close. Où je ne crains rien. Faire être ici. Cette vie-là. Qui pourrait être mienne. Être vôtre. Faire être ici. Pour que ce quelque part qui existe. Où une personne est enchaînée à un lit. Parce qu'il y a forcément. Quelque part. Un ON enchaîné à un lit. Il ne peut en être autrement. Faire être ici cette situation. Ce temps. Cette fuite du JE. Pour dire le monde tel qu'il est. Tel que nous ne voulons pas le voir. Mais qu'il est pourtant. Malgré nous. Malgré les murs. Malgré la propreté aseptisée de nos rues. Malgré la distance qu'il faut faire pour aller dans des pays en guerre où on imagine que forcément. Ces choses-là se déroulent. Alors que peut-être. Le linge sale. Est là. Derrière une porte. Sur votre palier. Ou même. Dans votre album de famille. Sous les sourires glacés. Dans le cœur de vos morts. Dans le vôtre peut-être.

L'enfant soldat, par Yoxigen (Un jour, j'ai mangé une pomme)

Yoxigen — 2012-10-05T09:57:00Z

Il se souvenait encore de l'école, des corn flakes, des restaurants en famille, avant la Grande Récession.

L'un de ses souvenirs les plus marquants, c'était l'exaltation de ses professeurs, lorsqu'ils parlaient de la seconde guerre mondiale. L'axe du mal, les héros exaltés, se battant pour la liberté des peuples du monde entier. Ils se souvient de photos vieillies, aviateurs emplis de fierté, fantassins courageux. D'un slogan un peu étrange : « Plus jamais ça ».

A la télévision pourtant, rien n'était fini et son pays continuait de se battre, dans le monde entier, pour apporter la Paix et la Démocratie. Quand son grand frère est parti, c'était en Irak, il lui semblait. Il se rappelait de lui, en uniforme, le torse bombé comme après une victoire au championnat de base-ball.

Et puis sans qu'il comprenne bien pourquoi, la guerre s'est déplacée, s'est développée, dans le monde entier. Jusqu'à atteindre son pays, réputé inviolable. Son père est parti aussi, déterminé ; son frère n'est jamais revenu, il n'a jamais demandé pourquoi. L'école est devenu un souvenir, tout comme le cinéma, les jeux vidéos, les en-cas à tout heure de la journée.

Seule restait la télévision, informant tout un chacun de l'évolution des différents conflits, en des termes techniques parfois difficiles à comprendre. Mais les images étaient là, les avions, les bombes, les drônes, les résistants, les grattes-ciels fumants, les méchants menottés, les soldats fêtant une victoire. Et ces mots qui sonnaient comme des promesses : « Liberté », « Idéaux », « Droits de l'Homme », et ceux qui galvanisaient : « Victimes », « Bourreaux », « Représailles ». Les cris d'espoirs, scandés par la foule : « God Bless America ».

Lorsqu'il y a quelques mois, une patrouille s'est installée dans sa ville, il a été fasciné par ces guerriers, forts, vaillants, armes en bandoulière, bien qu'ils aient eu l'air plus fatigués qu'à la télévision. On les acclamait, on les applaudissait. Il y avait même des caméras !

Mais son souvenir le plus intense fut quand l'un de ces soldats, un Sergent, lui prêta son fusil mitrailleur, et qu'ils avaient été filmés tous les deux. La dame de la télé était très gentille, bien qu'un peu sévère, et ils ont dû rejouer la scène plusieurs fois.
– « Tu n'es pas content de tenir un fusil ? Comme un soldat ? »
– « Si, madame ! »
– « Alors je veux que tu le montres mieux ! Sourie plus, crie plus fort ! Tu veux un déguisement de soldat ? Qu'on m'emmène un treillis pour gamin bon sang !! Enfile ça, tu pourras le garder, après, c'est cadeau ! Ah ça te plaît ça hein ? FILMEZ, mais FILMEZ, c'est cette joie qu'il fallait enregistrer, bon Dieu, Jones ! »

Après le tournage, le Sergent est resté avec lui, et lui a même permis de tirer ! Il lui a appris comment manier correctement le fusil. C'était très lourd, beaucoup plus que le revolver de Papa.

Le Sergent lui a bien expliqué aussi que, s'il voulait, il était assez grand et fort pour devenir un vrai soldat. Maman ne voulait pas, au début, puis elle a changé d'avis.

On l'a alors emmené en colonie de vacances pendant quelques semaines. Il y avait plein d'enfants de son âge, pressés eux aussi d'aider les leurs à libérer le pays et le monde. Pressés de montrer qu'ils étaient assez grands. Il a appris à se battre, à main nue, au couteau, avec des armes à feu. Il a lancé des grenades, a joué à cache-cache, a fait beaucoup de sport.

Quand il est monté dans l'avion, il n'y avait ni caméra, ni photographe ; il était un peu déçu. Puis après le crash, coincé sous la carlingue, son sang coulant dans ses yeux, il a aperçu les journalistes, au loin. Qui filmaient les vainqueurs. Il avait un peu honte d'avoir trahi les siens.

Yoxigen