par angèle casanova

rectangle amoureux

dimanche 24 novembre 2013

Elle sort de la douche. Un nuage de buée s’échappe de la porte en plexiglas. Elle essuie le miroir du plat de la main, écarte sa tignasse trempée pour mieux voir son visage. Elle attrape la serviette, frotte énergiquement ses cheveux retournés puis le reste de son corps. Alors elle se relève, glisse la serviette autour de ses fesses et la noue sur son ventre comme un pagne. Ses cheveux hirsutes dégoulinent dans son cou.

Elle sort de la salle de bain, s’assoit sur le bord du lit, une jambe repliée sous elle. Elle prend sa tablette d’une main, appuie sur le bouton de fin de veille. La photographie surgit du néant. Le visage la regarde. Elle en jurerait. Elle maintient la tablette un peu loin de son ventre pour ne pas la mouiller et elle regarde. Fixement. Le visage. Qui a l’air de la regarder. Un peu sévèrement. Elle le regarde, et elle se rend compte. Qu’elle se voit également. Qu’elle se voit le voir. Le regard vague, alourdi par l’eau brûlante de la douche. Elle se voit le voir. Alors elle joue. Elle approche la tablette de son visage. Elle ne voit plus que lui. Elle l’éloigne. Elle se voit aussi. Ombre immense reflétée sur la surface de la tablette. Elle se voit. Elle le voit. Tous les deux dans cet espace réduit. Ce rectangle amoureux. Imaginaire. Ses cheveux emmêlés gouttent dans son cou. Un ruisseau se forme. Sur son épaule. Une goutte descend doucement le long de sa poitrine jusqu’au bout de son sein. Et tombe.

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