Un rideau peint. Scène de théâtre impromptue, le faîte de la grange se dessine. Noir sur bleu sombre. Froid. La montagne. On la devine. Par tous les pores de la peau. Dans l’air qu’on respire. Le soir. L’ombre, le froid tombent soudainement.
écrire avec les autres
vases communicants
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un rideau peint, par Angèle Casanova,
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écrire avec Christophe Sanchez (septembre 2013),
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6 septembre 2013
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Je fais comme si..., par Christophe Sanchez (fut-il),
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écrire avec Christophe Sanchez (septembre 2013),
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5 septembre 2013
Je fais comme si une nouvelle fois le jour n’avait pas égratigné mes rêves, mes espoirs et mes craintes. Juste une poignée de secondes avant la grande bascule.
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Bordeaux, l’errance, par Angèle Casanova,
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écrire avec Christopher Selac (août 2013),
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2 août 2013
Dans mon texte "itinéraire bordelais : 1994-2000", publié sur Gadins et bouts de ficelles en juin 2012, je raconte mon histoire bordelaise, à travers les différents lieux qui j’y ai habité.
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Pérégrinations bordelaises, par Christopher Selac (De l’autre côté du livre),
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écrire avec Christopher Selac (août 2013),
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2 août 2013
De longue date, nous avions convenu avec Angèle cet échange en août, et furetant sur son blog Gadins et bouts de ficelle, je suis tombé sur ce récit de sa période bordelaise, période où nous aurions pu nous croiser, où il nous est peut-être arrivé de le faire sans le savoir.
écrire avec / pour mon fils
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cosmologue,
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écrire avec / pour mon fils,
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26 mars 2014
le nutella
c’est la terre
la brioche
c’est le sol
l’assiette
c’est le ciel -
mon ombre elle grandit,
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écrire avec / pour mon fils,
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10 mars 2014
Il dit
mon ombre elle grandit
regarde
mon ombre
elle va
bientôt
être aussi grande
que la tienne
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écrire avec Olivier Savignat
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ariane, par Angèle Casanova,
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mythes selon Angèle Casanova,
le
27 octobre 2013
La voiture démarre et quitte le parking. Elle la suit des yeux, bras ballants. L’aire d’autoroute est déserte. Il est tard. Au bout d’un temps indéterminé, elle tressaille et regarde autour d’elle.
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icare, par Angèle Casanova,
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mythes selon Angèle Casanova,
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25 octobre 2013
La fenêtre est grande ouverte. Il fait bon. Le soleil inonde la rue et se réverbère en petits pinceaux lumineux sur les murs blancs de la pièce. Une porte s’ouvre. Un homme entre. Il marche. Lentement. En regardant fixement devant lui.
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